„…und die Antwort lautet immer nur: ‚Ich bin seine Mutter, also darf ich das.‘ Nein. Darf man nicht.“
„Ach wirklich?“ Marie Mayer stieß ein kurzes, ungläubiges Lachen aus. „Du willst mir also erklären, was ich darf und was nicht? Ich habe ihn allein großgezogen. Ich habe zwei Jobs gleichzeitig gemacht. Ich habe für ihn alles gegeben…“
„Und deshalb ist es jetzt in Ordnung, Geld aus unserer Kommode mitzunehmen?“ fiel Sophia ihr ins Wort. „Eine interessante Form von Dankbarkeitsabrechnung.“
„Ich muss mich vor dir nicht rechtfertigen!“ fauchte die Schwiegermutter. „Er ist mein Sohn. Wenn ich etwas brauche, unterstützt er mich eben!“
„Unterstützen heißt: man fragt, man spricht darüber und einigt sich. Nicht: reinkommen, nehmen, verschwinden – und später so tun, als wüsste man von nichts.“
Niklas sah aus, als stünde er zwischen zwei Fronten im Dauerbeschuss. Sein Blick sprang von seiner Frau zu seiner Mutter.
„Mama… hast du Geld genommen?“ fragte er leise.
Marie fuhr herum. „Jetzt auch noch du? Ernsthaft? Der eigene Sohn verhört seine Mutter? So weit ist es also gekommen.“
„Ich will nur eine Antwort.“
„Was soll ich denn sagen? Dass meine Nebenkosten gestiegen sind? Dass ich der Nachbarin im Schrebergarten das Wasser bezahlen musste? Ich wollte dich fragen, aber von dir kommt doch immer nur: ‚Mama, später‘, ‚Mama, gerade unpassend‘, ‚Mama, nach dem Gehalt‘. Sollte ich mit ausgestreckter Hand hier stehen, während deine Frau mich ansieht, als hätte ich ihr ins Essen gespuckt?“
„Das heißt also, du hast es genommen“, sagte Sophia ruhig.
„Ich habe nichts gestohlen!“ rief Marie. „Ich habe mir von meinem Sohn etwas geliehen. Vorübergehend. Ich hätte es zurückgegeben.“
„Wann denn? Zum Jüngsten Gericht?“ Sophia trat einen Schritt näher. „Seit vier Wochen verschwindet hier ‚vorübergehend‘ Geld.“
„Mach nicht so ein Theater.“
„Theater? Ich durchwühle keine fremden Schubladen.“
„Fremd?“ Marie schnappte nach Luft. „Ist bei meinem Sohn jetzt alles fremd? Hörst du das, Niklas? Sie nennt mich fremd!“
„Darum geht es doch gar nicht“, murmelte er.
„Doch, genau darum!“ Marie zeigte mit dem Finger auf Sophia. „Sie konnte mich von Anfang an nicht ausstehen. Das habe ich schon auf eurer Hochzeit gemerkt. Dieses Lächeln – geschniegelt, geschniegelt – aber in den Augen Kalkül. Alles bei ihr fein sortiert. ‚Niklas, setz dich da nicht hin. Niklas, iss das nicht. Niklas, gib Mama nichts.‘ Sehr bequem eingerichtet hat sie sich.“
„Erstens heißt er nicht ‚Niklaschen‘, er ist zweiunddreißig. Zweitens: Wenn ich nicht alles sortieren würde, würden wir hier längst von guter Hoffnung und heißer Luft leben. Denn einer von uns beherrscht vor allem zwei Dinge: Gehalt empfangen und sagen: ‚Wir kriegen das schon irgendwie hin.‘“
„Da sind wir wieder“, sagte Niklas matt.
„Ja, da sind wir wieder. Weil das hier mein Alltag ist und keine Serie, bei der man die unangenehmen Folgen einfach überspringen kann.“
Sophia drehte sich abrupt um, ging zur Kommode und zog aus der obersten Schublade ein kleines Notizbuch und einen Stift.
„Gut“, sagte sie. „Wenn wir schon über Hilfe reden, dann machen wir das jetzt transparent.“
„Bist du völlig übergeschnappt?“ Marie zog die Augenbrauen zusammen.
„Nein. Ich sorge nur dafür, dass wir endlich Klarheit haben. Also: Am Fünften – minus dreitausend Euro. Am Neunten – minus zweitausend. Am Vierzehnten – noch einmal fünftausend. Heute wieder fünftausend. Macht fünfzehn. Dazu Lebensmittel, die nach Ihren ‚Ich spring nur kurz rein‘-Besuchen wie von selbst verschwinden. Lachs, Kaffee, Käse – und zwar nicht der aus der Billigecke, sondern der, der nach etwas schmeckt. Und die Waschmittelpackung, die sich offenbar bei Ihnen zu Hause selbst reproduziert?“
„Du bist kleinlich.“
„Nein. Ich bin erschöpft. Das ist ein Unterschied.“
„Und was soll das beweisen?“
„Dass ich nicht länger so tun werde, als sei hier alles normal.“
Niklas räusperte sich. „Sophia, vielleicht müssen wir das nicht so…“
„Wie denn? Mit Hintergrundmusik? Mit PowerPoint? ‚Liebe Marie Mayer, uns ist aufgefallen, dass sich Geld in Luft auflöst. Wären Sie so freundlich, künftig leiser zuzugreifen?‘“
Niklas konnte sich ein kurzes Schnauben nicht verkneifen. Sophia registrierte es sofort.
„Amüsier dich ruhig“, sagte sie scharf. „Du sitzt hier nicht im Publikum. Du bist Mittäter – aus Bequemlichkeit.“
„Danke auch“, murmelte er.
„Gern geschehen.“
Marie hob stolz das Kinn. „Siehst du das, Niklas? So redet man also in deinem Haus mit deiner Mutter.“
„In unserem Haus“, korrigierte Sophia.
„Mir egal, wie du es nennst! Du lässt zu, dass sie mich erniedrigt.“
Niklas sah seine Mutter nun direkt an. „Mama, du hättest nicht einfach nehmen dürfen.“
Stille legte sich über den Raum. Selbst das Brummen des Kühlschranks wirkte gedämpft.
„Wie bitte?“ fragte Marie langsam.
„Du hättest fragen müssen“, wiederholte er fester. „Es war nicht in Ordnung.“
„Nicht in Ordnung?“ Sie lächelte schief, als habe ihr Sohn plötzlich eine fremde Sprache gesprochen. „In Ordnung ist also, unter ihrem Pantoffel zu stehen und ihre Sätze nachzusprechen?“
„Das sind nicht ihre Sätze. Das ist schlicht die Wahrheit.“
„Ach, die Wahrheit. Schau einer an. Und wer hat sich um die Wahrheit gekümmert, als dein Studium bezahlt werden musste? Wer hat dir im Winter eine Jacke gekauft, als du keine hattest? Wer hat dich aus dem Kredit-Schlamassel mit diesem Motorrad gerettet?“
„Mama, bitte.“
„Nein, bitte was? Du willst mir Moralpredigten halten? In deinem Alter habe ich…“
„Genau“, schnitt Sophia ihr das Wort ab. „In seinem Alter hatten Sie sich längst daran gewöhnt, dass alle Ihnen etwas schulden. Auch Ihr Sohn.“
„Wie kannst du es wagen!“
„Ganz einfach. Ich hatte einen anstrengenden Tag, einen leeren Umschlag im Briefkasten und meine Geduld ist aufgebraucht.“
Marie griff nach der Einkaufstasche am Boden und stellte sie mit einem dumpfen Schlag auf die Konsole.
„Behalte doch eure Vorräte! Behaltet eure Ruhe! Aber kommt bloß nicht angerannt, wenn euch das Leben eine Ohrfeige verpasst.“
„Keine Sorge“, erwiderte Sophia kühl. „Wir werden zurechtkommen. Aber vorher geben Sie bitte die Schlüssel zurück.“
Marie blinzelte. „Was für Schlüssel?“
„Die Wohnungsschlüssel. Der Satz mit dem großen Anhänger. Legen Sie ihn auf den Tisch.“
„Du bist wohl wahnsinnig“, keuchte sie. „Willst du mich von meinem Sohn abschneiden?“
„Ich will lediglich unsere Tür abschließen können.“
„Niklas! Hörst du das? Sie verlangt meine Schlüssel!“
Er schwieg. Sophia sah, wie sich sein Kiefer anspannte. Er hasste solche Situationen – nicht wegen des Schmerzes, sondern weil sie Entscheidungen verlangten. Entscheidungen waren ihm stets unangenehm gewesen. Am liebsten wartete er, bis sich Probleme von allein erledigten.
„Niklas“, sagte Sophia eisig, „entweder deine Mutter legt jetzt die Schlüssel auf den Tisch, oder ich lasse morgen die Schlösser austauschen. Und dann überdenken wir grundsätzlich, wie unsere Familie funktioniert. Du hättest dann sehr viel Zeit, dich ausschließlich deiner Sohnpflicht zu widmen.“
Marie musterte ihn herausfordernd. „Na? Sag endlich etwas. Oder bist du inzwischen nur noch ein Zusatz zu ihrer Gehaltskarte?“
Ein Muskel zuckte in Niklas’ Gesicht.
„Mama, hör auf.“
„Ich soll aufhören? Sie führt hier doch die Show!“
„Das ist keine Show“, sagte Sophia ruhig. „Das ist ein Gespräch, das wir längst hätten führen müssen.“