„Wenn du noch einmal an mein Erspartes gehst, um deiner Mutter etwas zuzustecken, kannst du direkt mit einem Rucksack zu ihr ziehen. Und vergiss deine Hausschuhe nicht, du selbsternannter Held der Familie.“
Niklas Böhm ließ das Handy erst mit Verzögerung sinken. Er hockte auf dem Sofa, den Blick fest auf das Display geheftet, wie ein Teenager, den man im falschen Moment bei etwas Verbotenem erwischt hatte. Schließlich sah er auf.
„Sophia, musst du gleich an der Tür so loslegen? Was ist denn diesmal passiert?“
„Diesmal“, wiederholte Sophia Lehmann scharf und schleuderte einen dicken Umschlag auf den Tisch. „Das ist passiert. Ich habe eben zum dritten Mal nachgezählt. Schon wieder fehlen 5.000 Euro. Schon wieder, Niklas. Nicht ein paar Münzen für Brötchen, nicht hundert Euro für Sprit – fünftausend. Das ist kein Versehen mehr, das ist eine Dauerveranstaltung mit dem Titel: ‚Wer führt hier eigentlich den Haushalt?‘“
„Warum schaust du mich so an?“, fragte er sofort angespannt, obwohl sein Gesichtsausdruck verriet, dass er innerlich längst eine Rechtfertigung formulierte. „Ich war das nicht.“
„Natürlich nicht. Du bist ja quasi heilig. Wahrscheinlich haben die Scheine beschlossen, in eine bessere Zukunft auszuwandern.“
„Jetzt übertreibst du.“
„Nein. Einen Monat habe ich geschwiegen. Beim ersten Mal dachte ich, ich hätte mich verzählt. Beim zweiten Mal glaubte ich, wir hätten etwas bezahlt und es vergessen. Beim dritten Mal nahm ich an, du hättest es genommen und nur nichts gesagt. Aber wenn es viermal innerhalb weniger Wochen passiert, dann ist das keine Vergesslichkeit mehr, sondern simple Mathematik.“
Niklas stand auf, stopfte das Telefon in die Tasche seiner Jogginghose und fuhr sich mit beiden Händen über das Gesicht.
„Ich schwöre dir, ich habe keinen Cent angerührt.“
„Aha. Und wer dann? Die Katze? So frech sie ist – Geldscheine kann sie noch nicht unterscheiden.“
„Fang bitte nicht wieder mit meiner Mutter an“, fuhr er sofort hoch. „Sie war nur hier, um die Blumen zu gießen.“
„Ach so. Die Blumen. Und nebenbei lüftet man dann noch den Umschlag im Schlafzimmer?“
„Was für ein Unsinn!“
„Unsinn? Ich rechne nur eins und eins zusammen. Schlüssel haben wir – und Marie Mayer. Ich war es nicht, du angeblich auch nicht. Wer bleibt dann? Der Paketbote mit Dietrich?“
Niklas verzog das Gesicht.
„Du willst unbedingt, dass sie schuld ist.“
„Und du tust alles, damit sie es nicht sein kann. Das ist schon fast artistisch.“
Er lief unruhig durchs Wohnzimmer und rückte demonstrativ die Decke auf der Sofalehne zurecht. Sophia kannte dieses Schauspiel: Wenn ihm die Argumente ausgingen, begann er, Möbel zu ordnen.
„Ich habe keine Lust auf Streit“, murmelte er.
„Meinst du, ich sammle das als Hobby? Nach der Arbeit am Schlafzimmer zu stehen und mich wie eine Idiotin zu fühlen? Ich lege das Geld für die Reparatur des Autos zurück. Für die Werkstatt, Niklas. Nicht für Luxus, nicht für irgendeinen Unsinn. Die Federung klingt inzwischen, als würde ein verärgerter Mechaniker im Kofferraum hämmern.“
„Das weiß ich doch.“
„Nein, weißt du nicht. Sonst hättest du längst selbst mit deiner Mutter gesprochen.“
„Weil es nichts zu besprechen gibt!“, brach es aus ihm heraus. „Du stellst sie von vornherein als…“
In diesem Moment drehte sich ein Schlüssel im Schloss.
Sophia zuckte nicht einmal. Ein kurzes, bitteres Lächeln huschte über ihr Gesicht.
„Wie passend. Die Hauptfigur betritt die Bühne. Dann klären wir das eben gemeinsam.“
Die Tür öffnete sich, und Marie Mayer trat ein – im fliederfarbenen Mantel, eine Einkaufstasche in der Hand, mit dem Ausdruck einer Frau, die nicht zu Besuch kommt, sondern eine Inspektion durchführt.
„Muss das ganze Haus hören, wie ihr euch anschreit?“, rief sie schon im Flur. „Normale Leute essen nach der Arbeit zu Abend, ihr veranstaltet Theater. Niklas, hast du wieder nichts Vernünftiges im Kühlschrank? Ich habe ein Hähnchen mitgebracht. Bei euch findet man ja höchstens Joghurt und drei Eier.“
Langsam wandte sich Sophia ihr zu.
„Gut, dass Sie da sind. Wir sprechen gerade über verschwundenes Geld.“
Marie stellte die Tasche ab und verengte die Augen.
„Was für Geld?“
„Meins. Aus einem Umschlag in der Kommode. 5.000 Euro – heute. Und davor auch schon. Mehrmals.“
Die Schwiegermutter richtete sich kerzengerade auf.
„Willst du mir etwas unterstellen?“
„Ich frage Sie direkt: Haben Sie es genommen?“
„Geht’s noch?“, fuhr Marie auf, ihre Stimme schnellte in die Höhe. „Ich bringe meinem Sohn Essen, und werde hier behandelt wie eine Taschendiebin?“
„Es geht nicht um eine Handtasche, sondern um wiederholtes Verschwinden von Bargeld“, entgegnete Sophia ruhig. „Das ist ein Unterschied.“
„Beeindruckend höflich, während du beleidigst“, schnaubte Marie. „Niklas, hörst du dir an, wie sie mit mir spricht?“
Er stand zwischen Küche und Wohnzimmer, als suche er den Fluchtweg.
„Mama, bitte, lasst uns ruhig bleiben…“
„Ruhig?“, empörte sie sich. „Deine Frau beschuldigt mich, und ich soll lächeln? Vielleicht soll ich mich noch bedanken? Sophia, hast du völlig den Respekt verloren? Ich komme schließlich nicht mit leeren Händen.“
„Aber gehen Sie offenbar nicht mit leeren Taschen“, konterte Sophia.
„Du…“
„Mama, warte…“
„Nein, jetzt rede ich!“, wandte sich Marie an ihren Sohn. „Ich will hören, wie weit deine Frau noch geht. Also? Glaubst du ernsthaft, ich würde euch bestehlen?“
Sophia verschränkte die Arme.
„Ich sehe nur, dass das Geld immer an den Tagen verschwindet, an denen Sie hier waren, während wir arbeiten. Und ich glaube nicht an Geister oder spontane Selbstauflösung.“
„Hört euch das an. Sie macht sich noch lustig. Für ein paar Scheine würdest du wohl alles verteidigen.“
„Für mein Geld – ja.“
„Dein Geld?“, höhnte Marie. „Seit wann trennt ihr in mein und dein? Als ihr im Sommer an die Nordsee gefahren seid – wessen Geld war das? Wer hat euch beim Kühlschrankkauf unterstützt? Und als ihr hier eingezogen seid – wer hat euch die Hälfte des Hausrats überlassen? Soll ich die Liste vorlesen?“
„Zählen Sie ruhig noch die drei Handtücher und die Glasschale auf. Vielleicht eröffne ich dann ein Dankbarkeitsmuseum.“
„Du bist unmöglich.“
„Nein. Ich bin nur erschöpft. Erschöpft davon, dass Sie hier ein- und ausgehen, als wäre es Ihre Wohnung. Von den Tüten mit ‚Ich hab euch was mitgebracht‘, nach denen plötzlich Lebensmittel – oder eben Geld – fehlen. Von Ihren Schlüsseln. Und davon, dass mein Mann beim Wort ‚Mama‘ reglos wird wie ein Möbelstück.“
„Sophia!“, fuhr Niklas dazwischen.
„Was denn? Such dir eine bessere Beschreibung – aber eine ehrliche.“
Marie sog scharf die Luft ein.
„Also darum geht es. Dich stören meine Schlüssel. Nicht die Hilfe, nicht das Essen – sondern dass ich meinen Sohn besuchen kann.“
„Gut. Dann sage ich es deutlich. Mich stört, dass Sie unangekündigt hereinkommen. Mich stört, dass Sie unsere Schränke öffnen. Mich stört, dass Sie zu allem eine Meinung haben.“