„So also“, stieß Marie Mayer hervor, die Lippen zu einem dünnen Strich gepresst. „Jetzt sprichst du schon in ihrem Ton. Beeindruckend.“
„Ich spreche für mich selbst“, entgegnete Niklas Böhm unerwartet scharf. „Gib mir bitte die Schlüssel.“
Sie erstarrte. „Wie bitte?“
„Die Schlüssel. Gib sie mir zurück.“
„Sag es lauter“, forderte sie mit funkelnden Augen. „Damit ich auch wirklich höre, wie mein eigener Sohn mich vor die Tür setzt.“
„Ich setze dich nicht vor die Tür“, erwiderte er bemüht ruhig. „Ich möchte nur, dass du nicht mehr ohne uns hereinkommst und nichts mehr mitnimmst, ohne zu fragen.“
„Ohne zu fragen? Wen denn – sie?“ Marie lachte hart auf. „Soll ich mir künftig einen Terminplan schreiben? Dienstag darf ich Salz holen, Donnerstag vielleicht meinen Sohn besuchen?“
„Mama, bitte hör auf.“
„Ach, jetzt tut es weh? Glaubst du, mir macht das Spaß? Ich komme zu euch wie zur Familie und werde behandelt wie eine Fremde! Erst rechtfertige ich mich, dann soll ich um Erlaubnis bitten – für mein eigenes Kind!“
„Es geht nicht ums Geld allein“, sagte Niklas.
„Natürlich nicht“, fauchte sie. „Es geht darum, wer hier das Sagen hat. Und deine Frau demonstriert das gerade sehr deutlich.“
„Nein“, mischte sich Sophia Lehmann ein, und zum ersten Mal an diesem Abend hob sie die Stimme. „Es geht darum, dass Sie entschieden haben, über Dinge zu verfügen, die Ihnen nicht gehören. Und dass Sie erwarten, ich solle stillhalten, damit niemandem die Laune verdirbt. Das werde ich nicht.“
Marie verengte die Augen. Ihre Stimme wurde leiser, fast süßlich. „Du glaubst also, du hast gewonnen? Irrtum. Du hast nur gezeigt, was für ein Mensch du bist. Kühl. Berechnend. Verbittert. So hält man keine Familie zusammen.“
„Und eine normale Mutter durchwühlt keine fremden Schubladen“, gab Sophia ebenso leise zurück. „Und benutzt ihren Sohn nicht als Geldautomaten mit Gesicht.“
Niklas schloss kurz die Augen, als müsste er einen Schlag abfangen.
„Mama. Die Schlüssel.“
Ein paar endlose Sekunden lang musterte sie ihn. Dann griff sie mit demonstrativ langsamer Bewegung in die Manteltasche, zog den Bund hervor und ließ ihn in der Luft klimpern.
„Hier. Nimm sie“, sagte sie mit theatralischer Bitterkeit und warf sie auf den Tisch. „Seid glücklich mit euren Regeln. Mit Tabellen, Kartenabrechnungen und dieser großartigen Liebe.“
Sophia hob den Schlüsselbund auf. Das Metall fühlte sich kalt und schwer in ihrer Hand an.
„Danke.“
„Nicht dir habe ich sie gegeben“, schnappte Marie.
„Das ist mir bewusst. Sie handeln selten für andere – eher für die Wirkung.“
„Jetzt reicht’s!“
„Mama!“, fuhr Niklas dazwischen.
Stille senkte sich über den Raum – dicht, drückend. Man roch den feuchten Mantel, das Plastik der Einkaufstüte, die unausgesprochenen Vorwürfe aus einem Jahrzehnt.
Marie strich sich über den Kragen. „Gut. Ich werde hier keinen Fuß mehr hineinsetzen.“
„Versprechen Sie nichts, was Sie nicht halten können“, erwiderte Sophia ruhig. „Aber wenn doch – dann bitte nach einem Anruf.“
„Ich habe gesagt, ich komme nicht mehr! Ihr werdet schon sehen, wie schnell ihr wieder angekrochen kommt.“
„Wir gehen normalerweise aufrecht“, entgegnete Sophia trocken. „Und ohne Ersatzschlüssel.“
Ein letzter Blick – scharf genug, um die Luft zum Knistern zu bringen – dann marschierte Marie zur Tür. Im Flur drehte sie sich noch einmal zu ihrem Sohn um.
„Herzlichen Glückwunsch. Erwachsen geworden. Die eigene Mutter hinauskomplimentiert. Ein echter Mann.“
„Mama, bitte…“
„Zu spät. Mach, was du willst.“
Die Tür fiel ins Schloss, so heftig, dass der Regenschirm vom Haken rutschte und zu Boden polterte.
Für einige Augenblicke bewegte sich niemand.
Dann ließ sich Niklas auf das Sofa sinken und starrte auf den Teppich, als könne sich dort eine Erklärung materialisieren, wie er zwischen zwei Fronten geraten war – und warum vierzig Quadratmeter plötzlich so beengt wirken konnten.
Sophia hob den Schirm auf, hängte ihn ordentlich zurück, steckte die Schlüssel in die Tasche ihrer Jeans und wandte sich erst dann ihrem Mann zu.
„Und?“
„Was – und?“
„War das alles? Oder folgt noch die Zugabe – dass ich überreagiert habe und mehr Verständnis zeigen sollte?“
Er atmete schwer aus. „Nein. Keine Zugabe. Du hast recht.“
„Das klang eher wie ein Geständnis unter Zwang.“
„Sophia, bitte. Tritt nicht nach.“
„Ich trete nicht. Ich will wissen, ob du es wirklich begriffen hast oder nur wartest, bis Gras über die Sache wächst.“
Er rieb sich über das Gesicht. „Ich habe es verstanden. Ehrlich. Ich… ich wollte nicht wahrhaben, dass sie tatsächlich Geld nimmt. Ich hatte eine Ahnung, aber ich habe es verdrängt.“
„Weil Wegsehen bequem ist“, sagte sie und setzte sich ihm gegenüber. „Solange ich schweige, bist du der perfekte Sohn und der konfliktfreie Ehemann. Nur dass am Ende mein Geld fehlt.“
„Ich weiß.“
„Nein. Du ahnst es vielleicht. Aber du weißt nicht, wie sich das anfühlt. Du öffnest deine eigene Schublade – und da ist nichts. Und sofort kommt dieses widerliche Gefühl, dass man dich für dumm verkauft. In deiner eigenen Wohnung.“
„Es tut mir leid.“
„Ein Anfang. Aber lass uns weiterdenken – konkret.“
Er nickte. „Gut. Ich fahre morgen zu ihr. Sage klar, dass das nicht mehr passiert. Wenn sie Unterstützung braucht, soll sie mit mir reden und nicht hier auftauchen wie…“ Er suchte nach Worten.
„Wie eine Prüferin mit Eigeninteresse“, half Sophia.
„Genau. Und das Geld… ich gleiche es aus.“
„Wovon? Von deinem berühmten ‚Wir kommen schon irgendwie bis zum Monatsende‘?“
„Ich übernehme am Wochenende einen Zusatzjob. Philipp Engel sucht doch schon länger jemanden für die Baustelle.“
Sie musterte ihn. In seinem Ton lag zum ersten Mal nicht nur Schuldbewusstsein, sondern etwas wie Entschlossenheit – noch zaghaft, aber vorhanden.
„In Ordnung“, sagte sie schließlich. „Aber wir brauchen klare Regeln.“
„Welche?“
„Erstens: Kein Bargeld mehr in der Wohnung. Alles läuft über die Karte.“
„Einverstanden.“
„Zweitens: Keine Ersatzschlüssel für irgendwen. Weder für deine Mutter noch für Freunde oder entfernte Verwandte, die ‚nur kurz etwas vorbeibringen‘.“
„Abgemacht.“
„Drittens: Wenn deine Mutter Hilfe braucht, geben wir kein Geld bar aus der Hand. Wir zahlen Rechnungen direkt oder kaufen, was notwendig ist. Keine Versprechen à la ‚Ich geb’s später zurück‘.“
„Okay.“
„Und viertens: Probleme verschwinden nicht, nur weil man sie ignoriert. Wir sind keine Teenager mehr. Wenn etwas schiefläuft, reden wir darüber.“
Er lächelte schief. „Strenges Programm.“
„Aber verständlich.“
„Akzeptiert.“
Sophia nahm den zerknitterten Umschlag vom Tisch, drückte ihn zusammen und warf ihn in den Mülleimer.
„Damit ist die Ära der geheimen Bargeldverstecke beendet. Willkommen im einundzwanzigsten Jahrhundert.“
Niklas deutete auf die Einkaufstüte. „Das Huhn hat sie übrigens wirklich mitgebracht.“
Sophia warf einen Blick darauf und schnaubte. „Natürlich. Man kann fünfzehntausend Euro mitgehen lassen – aber ohne Mitbringsel aufzutauchen, das wäre unhöflich.“
Er lachte, kurz und etwas erschöpft, aber ehrlich. Und sie musste ebenfalls grinsen.
„Also gut“, sagte sie. „Wenn wir schon eine Schlacht hinter uns haben, sollten wir wenigstens ordentlich essen. Aber falls du jetzt anfängst mit dem Satz ‚Mama wollte es doch nur gut meinen‘, dann…“