Der Kühlschrank nahm bald die Anmutung einer militärischen Lagekarte an. Rechts standen Ulrikes Gläser, Schüsseln und Dosen in strenger Ordnung, links reihten sich Andreas makellos beschriftete Behälter. Wer auch nur aus Versehen die Grenze zur anderen Zone berührte, löste damit praktisch einen diplomatischen Zwischenfall aus.
Der Höhepunkt dieser Küchenfront war die Rote-Bete-Suppe. Beide Mütter kamen ausgerechnet am selben Tag auf die Idee, sie zu kochen. Auf dem Herd standen zwei Töpfe wie verfeindete Festungen, jeder mit seinem eigenen Duft, seiner eigenen Weltanschauung und seinem eigenen Anspruch auf Wahrheit. Am Abend sollte Moritz entscheiden, aus welchem Topf er essen würde. Ihm war vollkommen klar: Ganz gleich, wofür er sich entschied, es käme einer offiziellen Kriegserklärung gleich. Die eigentliche Hölle begann erst jetzt.
Die offenen Gefechte der ersten Tage ebbten rasch ab und machten etwas weit Zermürbenderem Platz: einem lautlosen Partisanenkrieg. Die Luft in der Wohnung wurde schwer und unbeweglich, als hätte man sie in einer Gruft eingeschlossen. Jedes unbedachte Wort konnte einen Erdrutsch auslösen. Es wurde nicht mehr geschrien, kaum noch gestritten. Stattdessen breitete sich ein klebriges, erstickendes Schweigen aus, gefüllt mit missbilligenden Blicken, theatralischen Seufzern und demonstrativem Nichtssagen. Johanna und ihre Mutter waren in die nächste Phase ihres Plans eingetreten: Moritz’ seelische Widerstandskraft sollte systematisch zerlegt werden.
Das Zentrum der Kampfhandlungen blieb selbstverständlich die Küche. Ulrike, eine überzeugte Anhängerin üppiger, deftiger Hausmannskost, kochte in großen Mengen und mit schwerem Gerät. Stundenlang blockierte sie Herd und Backofen, als führe sie dort eine Großküche. Andrea, Verfechterin leichter und gesunder Ernährung, wartete stumm und leidend auf den Augenblick, in dem sie endlich ihre Diätsuppe mit Brokkoli zubereiten konnte.
Eines Tages köchelte Andreas Suppe bereits auf kleiner Flamme, als Ulrike mit einem Salzstreuer in der Hand in der Tür erschien.
„Ach, Andrea, wie appetitlich grün das bei Ihnen aussieht“, säuselte sie. „Haben Sie schon gesalzen? Ich brate gerade Frikadellen für mein Moritzchen und dachte, vielleicht fehlt Ihnen ja auch noch ein bisschen Würze.“
„Ich salze grundsätzlich erst ganz am Schluss, Ulrike. Danke.“
„Dann probiere ich nur kurz, ja?“ Ohne die Antwort abzuwarten, tauchte Ulrike einen Löffel in den Topf, verzog prüfend den Mund und streute anschließend mit entschlossener Hand Salz hinein. „So. Ich wollte wirklich nur testen, ob genug dran ist. Offenbar hat meine Hand gezittert. Das Alter, Andrea, ist eben kein Vergnügen.“
Sie verschwand wieder und ließ Andrea vor dem ruinierten Topf zurück. Diese sagte kein einziges Wort. Sie nahm lediglich den Topf, trug ihn zur Spüle und goss den gesamten Inhalt schweigend in den Ausguss.
Die Vergeltung folgte am nächsten Tag.
Ulrike war außerordentlich stolz auf ihre schneeweiße, gestärkte Bluse, die sie nur „für besondere Gelegenheiten“ aufhob. Andrea begann eine gründliche Wäscheaktion und erwischte dabei „versehentlich“ genau dieses Kleidungsstück. Zusammen mit Moritz’ neuer dunkelblauer Jeans.
„Ulrike, regen Sie sich bitte nicht auf“, sagte sie am Abend mit der Unschuld eines Engels, während sie die nun hellblau gesprenkelte Bluse präsentierte. „Ich habe sie mit der Buntwäsche gewaschen. Ich dachte, eine kleine Auffrischung täte ihr gut. Weiß wird in dieser Stadt ja so schnell grau. Jetzt hat sie wenigstens einen edlen Schimmer.“
Ulrike erstarrte. Ihr Gesicht nahm die Farbe gekochter Rote Bete an, ihre Hände ballten sich zu Fäusten. Doch beweisen konnte sie nichts. Es war ja „Hilfe“ gewesen. Reine „Fürsorge“.
Das wichtigste Angriffsziel blieb jedoch Moritz selbst. Er war die Trophäe, die beide Frauen auf ihre Seite ziehen wollten. Nach Feierabend kam er nicht mehr nach Hause, er begab sich zur Hinrichtungsstätte. Jeden Abend, wenn er den Schlüssel ins Schloss schob, hielt er für einen Moment inne und lauschte. Anhand der Geräusche versuchte er zu erraten, wie die feindlichen Truppen im Inneren aufgestellt waren. Doch im Flur warteten ausnahmslos beide auf ihn.
„Moritzchen, mein Junge, du bist da!“ Ulrike stürzte auf ihn zu und versuchte, ihm die Tasche aus der Hand zu nehmen. „Du bist sicher völlig erschöpft, mein Schatz. Ich habe Kartoffelpüree mit Frikadellen gemacht, ganz frisch, noch heiß!“
„Moritz, nicht so hastig“, schaltete sich Andrea sofort ein und hielt ihm die Hausschuhe hin. „Wasch dir zuerst die Hände und zieh dich um. Man trägt keinen Straßenschmutz in die Wohnung. Zum Abendessen wäre außerdem etwas Leichtes besser. Ich habe dir einen Gemüsesalat vorbereitet.“
Sie zerrten ihn regelrecht in Stücke, ohne ihn auch nur anzufassen. Am Tisch standen kurz darauf zwei Teller vor ihm. Nahm er einen Löffel Püree, warf Ulrike Andrea einen triumphierenden Blick zu. Stocherte er anschließend mit der Gabel im Salat, antwortete Andrea mit einem Blick, der die Überlegenheit geistiger Disziplin verkündete.
Moritz’ linkes Augenlid begann zu zucken. Bei jedem plötzlichen Geräusch fuhr er zusammen. Er sprach immer weniger und rettete sich in einsilbige Antworten. Die Wohnung war längst kein Schutzraum mehr. Sie hatte sich in eine Folterkammer verwandelt.
Johanna hielt sich aus allem heraus. Sie war die Schweiz dieser Wohnung: neutral, höflich und undurchdringlich. Abends saß sie mit einem Buch im Sessel, während um sie herum unsichtbare Stürme tobten. Als Moritz eines Abends durch eine Diskussion über die richtige Bügeltechnik endgültig an den Rand des Wahnsinns getrieben wurde und ins Schlafzimmer floh, glitt Andrea leise am Sessel ihrer Tochter vorbei und flüsterte:
„Noch ein paar Tage, Johanna. Der Käufer ist fast so weit.“
Johanna hob nicht einmal den Blick von ihrem Buch. Sie nickte nur kaum merklich. Ihr Plan funktionierte tadellos. Der Vulkan stand unmittelbar vor dem Ausbruch.