„…haupt, du bist es doch, die mich noch um den Verstand bringt!“, schrie Dorothea Lorenz. „Seit du hier bist, steht diese ganze Wohnung Kopf!“
Johanna machte einen Schritt auf sie zu. „Ach, ich soll also alles durcheinanderbringen? Bin ich es, die Tag für Tag giftige Bemerkungen fallen lässt? Bin ich es, die ständig seufzt, als hätte Sebastian sich die unpassendste Frau der Welt ausgesucht?“
Die Gäste standen wie erstarrt in einem Halbkreis. Niemand wusste, ob man eingreifen oder sich lieber unauffällig zur Tür stehlen sollte. Tante Ida hatte bereits nach ihrem Mantel gegriffen.
„Meine Damen“, setzte Onkel Konrad vorsichtig an, „vielleicht wäre es besser, so etwas nicht vor allen Leuten auszutragen …“
Doch weder Dorothea noch Johanna nahmen ihn noch wahr. Sie standen einander gegenüber, und in ihren Blicken brannte alles, was sich über Monate angestaut hatte.
„Glauben Sie wirklich, ich durchschaue Ihr Spiel nicht?“, fragte Johanna mit einem kalten Lächeln. „Jeden Tag finden Sie etwas Neues. Mal steht der Topf angeblich falsch, mal sauge ich zur falschen Zeit. Sie wollen mir doch nur beweisen, dass Ihr Sohn Sie mehr liebt als mich.“
„Ich bin seine Mutter!“, rief Dorothea außer sich. „Dreißig Jahre lang habe ich ihn großgezogen. Und wer bist du schon?“
„Seine Ehefrau! Und mit mir wird er sein Leben verbringen. Nicht mit Ihnen!“
„Schluss jetzt!“, brüllte Sebastian so laut, dass alle zusammenzuckten. „Es reicht. Ihr beide hört sofort auf! Ich schäme mich in Grund und Boden. Vor Gästen so eine Szene zu machen …“
Aber da war nichts mehr zu retten. Die Besucher zogen sich schweigend an. Einige murmelten noch ein verlegenes Danke für das Essen, andere nickten nur kurz. Eine halbe Stunde später war die Wohnung leer.
Zurück blieben nur drei Menschen: Ehemann, Ehefrau und Schwiegermutter. Zwischen den Resten der festlichen Tafel und dem, was einmal familiärer Frieden gewesen war.
„Johanna“, sagte Sebastian erschöpft, „das mit dem Seniorenheim war grausam.“
„Und mein teures Kleid zu ruinieren war in Ordnung?“, gab sie sofort zurück.
„Ich kann dieses Kleid nicht mehr hören!“, schluchzte Dorothea plötzlich los. „Immer nur dieses Kleid! Ja, dann ist es eben kaputtgegangen. Na und? So etwas kann jedem passieren!“
Johanna sprach nun sehr leise. Gerade deshalb klang jedes Wort messerscharf. „Dorothea Lorenz, das war kein Missgeschick. Sie wussten ganz genau, was Sie taten.“
Die Schwiegermutter verstummte. Mit weit aufgerissenen Augen starrte sie ihre Schwiegertochter an.
„Und das Seniorenheim war ebenfalls kein Zufall“, fuhr Johanna fort. „Das war meine Antwort. Auf Ihre Andeutungen. Auf Ihre Spitzen. Auf mein Kleid.“
Ohne ein weiteres Wort wandte Dorothea sich ab und ging in Richtung ihres Zimmers. In der Tür blieb sie noch einmal stehen.
„Dann ist es also Krieg.“
Johanna hob das Kinn. „Dann ist es Krieg.“
Nach diesem Fest wurde das Zusammenleben in der Wohnung noch unerträglicher. Der kurze Waffenstillstand war endgültig vorbei, und die beiden Frauen begannen mit neuer Verbissenheit, einander das Leben schwerzumachen. Dorothea wusch Johannas Kleidung „aus Versehen“ zusammen mit roten Socken, die natürlich abfärbten. Johanna stellte dafür den Wecker ihrer Schwiegermutter so um, dass diese am Morgen völlig aus dem Takt geriet. Versteckte Dorothea Johannas Haarspangen, landete am nächsten Tag Salz statt Zucker in ihrem Kaffee.
Sebastian versuchte verzweifelt, Frieden zu stiften, doch beide blieben stur. Jede hielt sich für die Verletzte, jede trug ihre Kränkungen wie Beweise vor sich her.
„Mama, versuch doch wenigstens einmal, Johanna zu verstehen“, flehte er seine Mutter an.
„Johanna, sie ist nun mal ein älterer Mensch“, bat er seine Frau ebenso erschöpft.
Doch Verständnis entstand daraus nicht. In der kleinen Wohnung war ein echter Kleinkrieg ausgebrochen, und ein Ende war nicht abzusehen.
Abends saß Sebastian oft allein in der Küche, trank seinen Tee und dachte daran, dass es irgendwo auf der Welt Familien geben musste, in denen Menschen einander liebten, ohne wegen Kleidern oder Seniorenheimen in offene Feindschaft zu geraten. In seiner eigenen Familie jedoch war Frieden etwas Zerbrechliches geworden, etwas, das schon ein einziges unbedachtes Wort in tausend Stücke schlagen konnte.
Und in den Zimmern nebenan überlegten die zwei wichtigsten Frauen seines Lebens bereits, womit sie einander als Nächstes treffen konnten.
Aufhalten konnte sie niemand.
Nicht einmal die Liebe.