Sie musterte ihn, als stünde da kein Mensch mehr vor ihr, sondern nur noch etwas, das im Weg war.
„Dann geh“, sagte sie ruhig. „Erstatte Anzeige. Und bei der Gelegenheit erklärst du den Beamten gleich, wie du deiner eigenen Frau Bargeld aus der Schublade genommen hast. Das wird bestimmt ein großartiger Auftritt.“
Finns Brust hob und senkte sich schwer.
„Gib mir das Geld zurück! Ich löse das Ding selbst wieder aus!“
„Welches Geld?“
Sophie tippte mit den Fingern gegen die Tüte mit dem Fleisch.
„Hier ist dein Geld. In Form von Steaks. Einen Teil davon nehme ich außerdem für die Nebenkosten dieses Monats. Und was übrig bleibt, lege ich für die Scheidung beiseite. Gerichtskosten zahlen sich schließlich nicht von allein.“
„Mit dir bleibe ich keine Minute länger zusammen.“
Er schleuderte ihr die Worte entgegen, als könnten sie sie verletzen.
„Darum habe ich dich gestern schon gebeten“, erwiderte Sophie ohne jede Regung.
Sie ging an ihm vorbei in den Flur, öffnete den Schrank und zog eine große karierte Tasche heraus, wie man sie früher auf Märkten sah. Dann warf sie sie ihm vor die Füße.
„Deine Sachen liegen rechts im Regal. Schuhe unten. Die Jacke hängt am Haken.“
„Du kannst mich nicht einfach rauswerfen! Die Hälfte der Wohnung gehört mir!“
„Dann reich Klage ein und lass es aufteilen. Bis ein Gericht etwas anderes entscheidet, schläfst du jedenfalls nicht mehr hier.“
Finn trat gegen die Tasche.
„Du spinnst doch! Ich rufe meine Mutter an.“
„Mach das.“
Er riss sein Handy aus der Tasche. Seine Finger zitterten, als er die Nummer wählte. Dann stellte er den Lautsprecher an.
Es dauerte eine Weile, bis jemand abhob.
„Ja, Finn, mein Junge?“
„Mama, sie setzt mich vor die Tür. Und meine Konsole hat sie verkauft.“
Am anderen Ende wurde es für einen Moment still.
„Was heißt verkauft? Was heißt, sie setzt dich raus? Ich rufe sofort die Polizei! Ich komme jetzt zu euch! Gib sie mir ans Telefon!“
Finn hielt Sophie das Handy hin. In seinem Blick lag ein kurzer, triumphierender Funke.
Sophie nahm es nicht. Sie beugte sich nur etwas näher zum Mikrofon.
„Theresa. Wenn Sie hier auftauchen, stelle ich seine Sachen ins Treppenhaus. Und falls Sie vor meiner Tür herumschreien, rufe ich wegen Ruhestörung die Polizei.“
„Du bist ja wahnsinnig!“, kreischte ihre Schwiegermutter. „Mein Sohn hat die Hälfte der Wohnung bezahlt!“
„Ihr Sohn hat Ihnen 850 Euro überwiesen und mir 1.200 Euro gestohlen. Gehen Sie zur Bank, nehmen Sie einen Kredit auf und begleichen Sie die Schulden Ihres Jungen.“
Sophie richtete sich wieder auf.
„Die Wohnungsschlüssel. Auf den Tisch. Sofort.“
Finn wirkte plötzlich unsicher. Aus dem Lautsprecher überschlug sich Theresa weiter, drohte mit Anwälten, Gerichten, Polizei und allen möglichen Strafen. Doch ihre Stimme klang auf einmal weit weg und armselig.
„Finn. Die Schlüssel“, wiederholte Sophie.
Er sah auf die karierte Tasche hinunter, dann wieder zu ihr. In ihrem Gesicht fand er weder Tränen noch Hysterie. Da war nur eine Kälte, fest und grau wie Beton.
Langsam zog er den Schlüsselbund aus der Jeanstasche, löste den Wohnungsschlüssel ab und warf ihn auf die kleine Kommode. Das Metall schlug hell auf der Holzplatte auf.
„Das wirst du bereuen. Glaub bloß nicht, dass ich das so stehen lasse.“
„Davon gehe ich aus. Pack deine Sachen.“
Vierzig Minuten später stand Finn in der offenen Wohnungstür. In Winterstiefeln, mit Jacke und der karierten Tasche in der Hand. Er sah kleiner aus als sonst, zusammengesunken, fast jämmerlich.
„Sophie… können wir nicht doch noch reden?“, fragte er plötzlich. Die Wut war aus seiner Stimme verschwunden. Geblieben war Angst.
Sie betrachtete ihn schweigend. Drei Jahre Ehe zogen an ihr vorbei. Seine Versprechen, die Renovierung endlich anzugehen. Seine ewigen Ausreden. Jede Auseinandersetzung, in der er sich hinter seiner Mutter versteckt hatte.
Sophie nahm den Schlüssel von der Kommode und drehte ihn zwischen den Fingern. Das Metall fühlte sich kalt an.
„Wir haben alles gesagt. Leb wohl.“
Dann schloss sie die Tür. Zweimal drehte sie den Riegel herum. In der Wohnung breitete sich Stille aus.
Sie ging in die Küche, setzte Reis auf und stellte eine Pfanne auf den Herd. Als das Fleisch hineinkam, zischte es, klarer Saft trat aus. Der Duft füllte den Raum. Es roch warm. Es roch nach Zuhause.
Am Abend bestellte sie einen Schlüsseldienst. Am Sonntagmorgen wurde das alte Schloss herausgenommen und durch ein neues ersetzt. Schwer, sauber verarbeitet, verlässlich.
Der Handwerker legte ihr fünf frische Schlüssel in einem versiegelten Tütchen in die Hand.
„Fertig. Da kommt niemand Unbefugtes mehr rein.“
„Danke.“
Sie bezahlte ihm 30 Euro, schloss hinter ihm ab und kochte sich Tee in ihrer Lieblingstasse mit den Katzen darauf.
Dann setzte sie sich ans Fenster. Draußen fiel Schnee, weiß und still.
Ihr Telefon lag auf dem Tisch. Zehn verpasste Anrufe von Theresa. Fünf von Finn. Dazu ein paar lange, wütende Nachrichten über Anwälte und die Aufteilung des Eigentums. Sophie schob die Benachrichtigungen in den Papierkorb.
Eine schriftliche Bestätigung über die 1.200 Euro hatte sie nicht. Dass er das Bargeld genommen hatte, würde sie kaum beweisen können. Aber der Pfandbeleg wärmte ihr Herz mehr als jede Entschuldigung. Wenigstens einen Teil hatte sie zurückgeholt.
Und vor allem hatte sie ihre Ruhe zurückgewonnen.
Sie trank einen Schluck heißen Tee.
Zum ersten Mal seit Langem gefiel ihr die Stille.