— Nicht „unsere“. Meine. Und die Antwort lautet: nein.
— Du willst nicht einmal darüber sprechen?!
— Ich spreche seit drei Jahren darüber, Lukas Vogel. Jeden Dezember wieder. Nur die Sätze klingen jedes Mal ein wenig anders.
— Du hast einfach Angst vor Verantwortung! — platzte es aus ihm heraus. — Für dich ist es bequemer, eine Mauer hochzuziehen und zu sagen: „Das geht mich nichts an.“
— Weil es mich tatsächlich nicht angeht, — erwiderte Laura Beck ruhig. — Ich habe nicht deine Mutter geheiratet. Und ich habe mich auch nicht darauf eingelassen, zu dritt zu leben.
Er sprang vom Stuhl auf.
— Und wenn ich dir sage, dass es so mit uns nicht weitergeht? Was dann?
— Dann, — Laura Beck sah ihn sehr genau an, — sind wir offenbar schon längst nicht mehr unterwegs in dieselbe Richtung.
Ein schweres, zähes Schweigen breitete sich zwischen ihnen aus. Draußen ließ irgendjemand Feuerwerk los — viel zu früh, schief, lächerlich, so wie es Mitte Dezember in Wohnvierteln eben manchmal geschieht.
— Erpresst du mich gerade? — fragte Lukas Vogel leise.
— Nein. Ich bin nur zum ersten Mal wirklich ehrlich.
Er rieb sich mit der Hand über das Gesicht.
— Ich kann nicht mehr, Laura Beck. Wirklich nicht. Meine Mutter setzt mich unter Druck. Du setzt mich unter Druck. Und ich stehe dazwischen wie der letzte Idiot.
— Ich dränge dich zu nichts, — sagte sie und schüttelte den Kopf. — Ich stimme nur nicht zu.
— Für dich ist das dasselbe. Wenn es nicht nach deinem Kopf geht, bist du automatisch dagegen.
— Nein. Wenn es nicht nach deinem Kopf geht, bin ich automatisch die Böse. Egoistisch. Herzlos.
— So nennst du dich doch selbst.
— Nein, Lukas Vogel. So nennst du mich. Schon seit langer Zeit.
Er ließ sich wieder auf den Stuhl fallen und starrte auf die Tischplatte.
— Sie hat heute gesagt, — begann er dumpf, — dass das Haus mir am Ende sowieso gehören wird, wenn es so weitergeht. Aber sie sei sich nicht sicher, ob sie das noch erlebt.
Laura Beck hob langsam den Blick.
— Da sind wir also beim eigentlichen Punkt.
— Fang nicht damit an.
— Ich fange gar nichts an. Ich höre nur zu. Du denkst gerade nicht daran, wie man ihr helfen kann. Du denkst daran, was danach kommt.
— Das stimmt nicht!
— Doch. Und du weißt es.
Abrupt stand er auf.
— Weißt du was? Ich fahre zu ihr. Sofort. Und du denkst nach. Gründlich. Es ist bald Silvester, Laura Beck. Kein guter Zeitpunkt für Ultimaten.
— Das ist kein Ultimatum, — sagte sie leise hinter ihm her. — Das ist meine Grenze.
Die Tür fiel krachend ins Schloss.
Laura Beck blieb allein zurück. In der Küche roch es nach Tee und nach kalter Luft, die durch das gekippte Fenster hereinzog. Irgendwo im Nachbaraufgang dudelte aus einem Fernseher eine grelle Weihnachtswerbung.
Sie setzte sich wieder hin und umklammerte die Tasse mit beiden Händen.
Jeden Dezember dasselbe. Nur dass ich dieses Jahr nicht länger so tun werde, als wäre alles in Ordnung.
Das Telefon blieb stumm. Die Uhr tickte. Vor dem Fenster fiel nasser Schnee.
Eine Stunde später kam eine Nachricht.
„Ich bin bei meiner Mutter. Wir müssen ernsthaft reden. Nach den Feiertagen.“
Laura Beck schaltete den Bildschirm aus.
— Nach den Feiertagen, — wiederholte sie laut. — Natürlich.
Sie wusste bereits, dass es von nun an nur schwieriger werden würde. Und dass Gespräche folgen würden, sowie Entscheidungen.