„…dass ich mir mein Rührei auch noch selbst in die Pfanne hauen soll!“
Andreas sah erst sie an, dann mich. Ich saß da, löffelte meinen Joghurt und sagte kein Wort. Ganz ruhig. Löffel hinein, in den Mund, wieder Löffel.
„Tante Johanna“, sagte er vorsichtig, „Clara hat wirklich Urlaub. Soll ich dir schnell ein Omelett machen?“
Er machte ihr ein Omelett. Und ich beobachtete, wie sie es aß, als würde sie dabei ein schweres Opfer bringen. Jeder Bissen schien in Tragödie getränkt. Aber sie aß.
Nach dem Frühstück rief sie jemanden an. Ich lauschte nicht absichtlich, aber die Wände unserer Wohnung waren dünn.
„Theresa, du glaubst es nicht! Die Schwiegertochter wird immer dreister. Sitzt da, trinkt Kaffee, und ich hocke hungrig herum. Andreas, der arme Junge, muss selbst kochen. Sie hat ihn völlig zum Dienstboten gemacht!“
Der arme Junge. Vierzig Jahre alt, eins fünfundachtzig groß, Ingenieur. Armer kleiner Junge.
Ich schloss die Schlafzimmertür und legte mich mit meinem Buch aufs Bett. Ein Krimi, den ich mir extra für diese freien Tage gekauft hatte. Hundertzwanzig Seiten, und auf keiner einzigen kam die Tante meines Mannes vor.
Gegen Mittag versuchte Johanna eine neue Taktik. Sie erschien in der Küche und begann, sich selbst etwas zuzubereiten. Allerdings nicht leise. Natürlich nicht. Sie schepperte mit den Töpfen, als würde sie ein Schlagzeug zusammenbauen. Jeder Teller landete mit einem Knall auf der Arbeitsplatte. Jede Schublade wurde mit einem Seufzer aufgezogen, als lägen darin nicht Besteck, sondern die Trümmer ihrer Lebenshoffnungen.
Passive Aggression. Lehrbuch, erstes Kapitel.
Ich las weiter.
Nach einer Weile steckte Andreas den Kopf ins Schlafzimmer.
„Clara, könntest du ihr vielleicht helfen?“
„Andreas, sie ist erwachsen. Sie hat sich fünfzig Jahre lang selbst Essen gemacht. Das bekommt sie hin.“
„Aber sie ist verletzt.“
„Nein. Sie versucht, Druck auszuüben. Das ist nicht dasselbe.“
Er setzte sich auf die Bettkante. Eine Minute lang schwieg er. Dann sagte er leise:
„Ich weiß. Aber es fällt mir schwer, ihr etwas abzuschlagen.“
In diesem Augenblick klappte ich das Buch zu. Denn das war wichtiger als jeder Krimi. Zum ersten Mal seit Jahren sprach mein Mann etwas aus, das wir beide längst wussten.
„Andreas, für sie ist es schwer zu akzeptieren, dass du erwachsen bist. Und für dich ist es schwer zu akzeptieren, dass du ihr nichts schuldest. Ja, sie hat dich zwei Jahre lang großgezogen. Das ist wahr. Aber daraus entsteht kein lebenslanger Vertrag über Gehorsam.“
Er rieb sich über den Nasenrücken. Diese Angewohnheit hatte er seit seiner Kindheit, immer dann, wenn er nervös wurde.
„Sie ist doch allein. Ihr Mann ist tot, die Kinder wohnen weit weg.“
„Sie ist allein, weil man es kaum mit ihr aushält. Und ihre Kinder wohnen weit weg, weil sie geflohen sind. Das ist nicht unsere Schuld, Andreas.“
Hart? Vielleicht. Aber ich war es leid, jede Wahrheit erst in Watte zu wickeln.
Er nickte. Nicht begeistert. Eher so, als hätte er es verstanden.
Der zweite Tag steigerte sich weiter. Johanna entdeckte im Bad meine Haarmaske und hielt mir daraufhin einen zwanzigminütigen Vortrag darüber, dass Chemie die Kopfhaut ruiniere. Danach wollte sie unsere Wäsche zusammen mit ihrer waschen, weil das „viel sparsamer“ sei.
Jede ihrer Handlungen kam mit einem Kommentar. Jeder Kommentar war eine Belehrung. Jede Belehrung stach wie eine Stecknadel.
Ich reagierte nicht. Und genau das machte sie am meisten rasend.
Am Abend spielte sie ihre letzte Karte aus. Tränen.
„Ich bin doch nur gekommen, weil ich Andreas vermisse. Und ihr versteckt euch beide vor mir. Als wäre ich eine Fremde. Ich habe dich doch großgezogen, Andreasschatz.“
Waren die Tränen echt? Möglich. War ihr Schmerz vorhanden? Wahrscheinlich. Aber der Zweck dieser Tränen war ebenso klar: Sie sollten die Kontrolle zurückholen.
Andreas nahm sie in den Arm. Er brachte ihr Tee. Er sagte freundliche, warme Dinge. Aber er sagte nicht „Entschuldige“. Und er versprach auch nicht, dass sich ab jetzt alles ändern würde. Zum ersten Mal.
In der Nacht lag er neben mir und schwieg lange. Dann sagte er:
„Sie fährt morgen ab. Ich spüre es.“
„Wie kommst du darauf?“