Dann wurden ihr irgendwelche Tropfen in die Augen gegeben, die kurz brannten und alles milchig werden ließen. Und danach begann das eigentliche Ritual: die Auswahl.
Der Stylist öffnete seinen Koffer, als enthielte er keinen Warenbestand, sondern einen Schatz. Aus den mit Samt ausgeschlagenen Fächern holte er eine Fassung nach der anderen hervor: goldene, platinfarbene, Modelle aus durchsichtigem Acetat, hauchdünne Gestelle, die fast wie Spinnweben wirkten, und gewagte, futuristische Formen im Stil von Katzenaugen.
Lena setzte sie nacheinander auf. Und Lukas Krause, der als härtester Topmanager der Baubranche galt, saß ihr gegenüber und fällte mit der Miene eines Richters sein Urteil.
„Nein“, sagte er, kaum dass der Stylist ihr eine klassische schwarze Fassung auf die Nase gesetzt hatte. „Zu schwer. Das erschlägt ihr Gesicht.“
Beim nächsten Modell schüttelte er ebenfalls den Kopf.
„Auch nicht. Damit sieht sie aus wie eine Chemielehrerin kurz vor der Pensionierung.“
Dann beugte er sich vor und deutete auf ein zartes Gestell.
„Versuchen Sie diese hier. Schmal. Roségold. Sechseckig.“
Der Optiker gehorchte ohne Widerrede. Vorsichtig setzte er Lena die Brille auf und schob anschließend die Gläser mit der passenden Stärke in die Fassung.
„Lena“, sagte Lukas leise, „sehen Sie mich bitte an.“
Sie blinzelte.
Im selben Augenblick schärfte sich die Welt, als hätte jemand einen unsichtbaren Schleier fortgerissen. Die verschwommenen Flecken um sie herum verwandelten sich in die klaren Linien eines luxuriösen Büros, in poliertes Holz, Glas, Leder, gedämpftes Licht. Und der dunkle Umriss auf der anderen Seite des Raumes wurde zu einem Mann.
Lena schluckte.
Lukas Krause sah sie an. Nicht prüfend, nicht kühl, nicht mit jener undurchdringlichen Strenge, vor der im Unternehmen alle zusammenzuckten. In seinem Blick lag eine so offene, beinahe ehrfürchtige Zärtlichkeit, dass ihr Herz für einen Moment aus dem Takt geriet.
Die neue Brille war kaum spürbar. Fein, elegant, wie ein kleines Schmuckstück gearbeitet. Sie verdeckte ihr Gesicht nicht, wie es die alte getan hatte. Im Gegenteil: Sie lenkte den Blick auf ihre geschwungenen Brauen, auf die klare Linie ihrer Wangen, auf das ungewöhnliche Grau-Blau ihrer Augen. Sie war keine Maske mehr. Sie war ein Rahmen.
„Und?“, fragte Lukas mit gedämpfter Stimme. „Können Sie mich erkennen?“
„Ja“, flüsterte Lena. „Sehr deutlich sogar.“
„Und wie gefalle ich Ihnen so?“
Da lächelte sie. Zum ersten Mal in diesem Büro ohne Scheu, warm und offen.
„Sie wirken weniger furchteinflößend, wenn man Sie scharf sieht, Herr Krause.“
Der Optiker räusperte sich taktvoll, packte seine Koffer zusammen und verschwand, nachdem er ein Trinkgeld erhalten hatte, das eher an eine königliche Belohnung erinnerte.
Am Montagmorgen bebte im Büro der Monolith-Gruppe förmlich der Boden.
Noch vor zehn Uhr krochen die ersten Gerüchte durch die Flure. Schmitt aus der Buchhaltung habe gekündigt. Nein, Krause habe sie gefressen. Wieder andere schworen, sie habe im Lotto gewonnen und sei nun auf dem Weg in ein neues Leben.
Die Wahrheit zeigte sich erst gegen Mittag.
Auf der vierzigsten Etage glitten die Fahrstuhltüren auseinander, und eine Frau trat heraus. Sie trug einen eleganten Hosenanzug in einem sanften Puderton, ihr Haar fiel in weichen Wellen über die Schultern, und auf ihrer Nase glänzte eine filigrane Brille mit hauchdünner goldener Fassung. Ihr Schritt war sicher, ihr Lächeln ruhig.
Es war Lena.
Doch niemand, wirklich niemand, brachte diese Erscheinung mit der früheren „grauen Maus“ aus der Buchhaltung in Verbindung.
Sie ging an der sprachlosen Nicole vorbei, ohne stehen zu bleiben, und öffnete die Tür zum Büro des Geschäftsführers, ohne anzuklopfen.
Lukas Krause saß hinter seinem Schreibtisch und war in Unterlagen vertieft. Als er Schritte hörte, hob er den Kopf. Sofort erschien ein Lächeln auf seinem Gesicht — ein seltener Anblick, der in dieser Firma offenbar von nun an nur noch einer einzigen Person vorbehalten war.
„Bringen Sie mir den Analysebericht, Lena?“, fragte er und stand bereits auf.
„Schlimmer, Herr Krause.“ Sie legte eine Mappe auf seinen Schreibtisch. „Ich bringe meinen Antrag auf Versetzung. Auf die Stelle Ihrer persönlichen Finanzberaterin. In der Buchhaltung ist man der Meinung, ich würde das Team zu sehr … ablenken.“
Lukas kam um den Schreibtisch herum und blieb dicht vor ihr stehen. Er trug kein Sakko, die Ärmel seines Hemdes waren hochgekrempelt. Behutsam fasste er an einen Bügel ihrer neuen Brille und hob sie einen winzigen Moment an, als müsse er sich vergewissern, dass diese Augen wirklich ihm gehörten.
„Ablenken?“, wiederholte er leise. In seiner Brust stockte ihm erneut der Atem — diesmal jedoch nicht vor Panik, sondern vor einer vollkommen glücklichen Erwartung. „Lena, Sie lenken niemanden ab. Sie legen das gesamte Topmanagement lahm.“
„Und was gedenken wir dagegen zu unternehmen?“, fragte sie, ohne den Blick zu senken.
„Wir beginnen mit dem Mittagessen.“ Lukas setzte ihr die Brille wieder richtig auf und nahm ihre Hand. „Und bitte … tragen Sie nie wieder diese alte Fassung. Mein Herz übersteht keine zweite derartige Sauerstoffkrise.“
Lena lachte. Dieses Lachen ließ die letzten eisigen Mauern im strengsten Büro der Stadt endgültig einstürzen. Und plötzlich wurde klar: Manchmal genügt es, eine alte Brille abzunehmen und sich ansehen zu lassen, damit die ganze Welt wieder anders zu atmen beginnt.