„Hervorragend“, kam Krauses Stimme von oben. Sie klang hart, kalt, wie über Metall gezogen. „Ein Paradebeispiel für zerstörerisches Chaos. In Reinform.“
Lena spürte, wie ihr die Tränen in die Kehle stiegen. Ohne Brille war sie nackt. Wehrlos. Die Welt verlor ihre Kanten und zerfloss zu einem weichen, verwischten Aquarell aus Schatten, Lichtflecken und undeutlichen Umrissen. Ihr wurde heiß, die Demütigung brannte in ihr, und zugleich packte sie eine kindliche, lähmende Angst.
Sie richtete sich ein wenig auf, noch immer kniend zwischen den verstreuten Bilanzunterlagen. Mit einem zittrigen Atemzug schob sie eine Haarsträhne zurück, die sich wie immer aus ihrem trostlosen Knoten gelöst hatte, und nahm die zerbrochene Fassung endgültig vom Gesicht.
Lukas Krause wandte sich langsam zu ihr um. Alles an ihm verriet, dass er bereits ansetzte, seine übliche vernichtende Rede über Inkompetenz, Disziplinlosigkeit und mögliche Konsequenzen abzufeuern.
Doch kein Wort kam.
Eine Stille fiel über das Büro, so dicht, dass man beinahe das entfernte Heulen eines Rettungswagens irgendwo tief unten auf der Straße hören konnte.
Lukas Krause vergaß zu atmen.
Nicht im übertragenen Sinn. Sein Körper verweigerte schlicht den Dienst. Seine Lungen arbeiteten nicht mehr, sein Zwerchfell schien zu erstarren, und die Luft blieb ihm irgendwo im Hals stecken.
Vor ihm saß eine Frau auf dem Teppich.
Nein. Das traf es nicht einmal annähernd.
Vor ihm kniete etwas von einer derart schmerzhaften, unwirklichen, fast filmischen Schönheit, dass sein Verstand für einen Moment keinen passenden Begriff dafür fand.
Ohne diese entsetzlichen, gesichtsverzerrenden Gläser, die ihre Augen optisch auf ein Drittel verkleinert hatten, besaß Lena Schmitt plötzlich riesige, bodenlose Augen in der Farbe eines Meeres kurz vor dem Sturm: graublau, tief, lebendig, umrahmt von unglaublich langen, dunklen Wimpern. Mit der Brille war ihr Gesicht immer in diese blasse, sachliche Geometrie einer unscheinbaren Buchhalterin gepresst gewesen. Jetzt aber traten feine, beinahe aristokratische Wangenknochen hervor, ein weicher, vollkommen gezeichneter Mund, der vor Schreck leicht geöffnet war, und eine helle, zarte Haut, über die sich aus Verlegenheit ein kaum sichtbarer Rosaton gelegt hatte.
Das Sonnenlicht, das durch die große Fensterfront fiel, fing sich in ihrem hellbraunen Haar. Der Knoten hatte sich gelöst, auch die Haarnadel war irgendwohin verschwunden, und die Strähnen lagen nun lose über ihren Schultern. Um ihren Kopf entstand ein goldener Schimmer, fast wie ein Heiligenschein.
Es war, als hätte jemand mit einem einzigen Ruck eine graue Plane von einem vergessenen Meisterwerk gezogen.
Krause starrte sie an. In seinem Kopf, der sonst präzise und unbestechlich funktionierte wie ein perfekt justiertes Uhrwerk, trat ein vollständiger Systemfehler auf.
Wer ist das?, schoss es ihm vollkommen absurd durch den Sinn. Wo ist Schmitt hin? Und wie kommt dieses… Wesen in mein Büro?
„Herr Krause?“, fragte Lena leise.
Da sie ohne Brille sein Gesicht kaum erkennen konnte, kniff sie die Augen ein wenig zusammen. Dieser kurze, kurzsichtige Blick wirkte auf Krause so unmittelbar, so verletzlich und zugleich so sinnlich, dass ihm das Blut in den Ohren rauschte. In fünfunddreißig Jahren hatte ihn noch nie jemand so angesehen. Sein Herz machte einen dumpfen Schlag und schien danach einen Moment auszusetzen.
Er brauchte dringend Luft. Nur hatte sein Gehirn offenbar vergessen, den Befehl zum Einatmen zu geben.
„H-Herr Krause, ist Ihnen nicht gut?“ Jetzt bekam Lena wirklich Angst. Die Gestalt ihres Chefs, sonst so unbeweglich und massiv wie ein Block aus Granit, schwankte plötzlich auf eine seltsame Weise.
Krause griff ruckartig nach der Kante des schweren Eichenschreibtisches. Seine Fingerknöchel wurden weiß. Dann holte er scharf und heiser Luft, wie jemand, der eben nach zwei Minuten unter Eiswasser wieder an die Oberfläche gestoßen war.
„Ich…“ Die Stimme des Geschäftsführers, die normalerweise an das tiefe Grollen eines satten Löwen erinnerte, klang plötzlich wie das Krächzen eines erkälteten Studenten. „Mir geht es gut.“
Langsam kam er auf sie zu, als müsste er sich durch zähflüssigen Nebel bewegen. Lena blickte von unten zu seinem verschwommenen Umriss hinauf. Sie war sicher, dass nun ihre Entlassung folgen würde. Mit Schande. Wegen der ruinierten Jahresprüfung, der verstreuten Unterlagen und vermutlich auch noch wegen des Teppichs.
Doch Krause ging vor ihr auf ein Knie hinunter.
Der graue Seidenstoff seiner Brioni-Hose berührte den staubigen Boden, was ihm in diesem Augenblick vollkommen gleichgültig war. Vorsichtig streckte er die Hand aus und nahm ihr die Reste der Brille aus den Fingern.
„Was ist das?“, fragte er, während er das verunstaltete Plastikgestell betrachtete, als hätte man ihm ein Folterinstrument gereicht.
„Meine… Brille“, flüsterte Lena und zog unwillkürlich die Schultern hoch. „Ohne sie sehe ich sehr schlecht. Minus viereinhalb. Es tut mir leid wegen der Berichte, ich sammle sofort alles wieder ein…“