— Ja, ich bin in der Stadt. Ja, morgen passt mir gut.
Ihre Mutter stand in der Küchentür und sah zu ihr herüber.
— Wer war das?
— Ein Anwalt, — antwortete Clara schlicht. — Ich hatte den Termin schon im Juli vereinbart.
Da tat ihre Mutter, die sonst nie ein Wort zu viel sagte, etwas Merkwürdiges: Sie stellte Clara wortlos einen Teller mit Kirschen hin und verließ die Küche. Auch das war eine Antwort. Auf ihre Art bedeutete es: Du machst es richtig.
In der Wohnung am anderen Ende der Stadt hatte Stefanie inzwischen längst das Kommando übernommen. Sie rückte Gläser zurecht, schob die Blumen von einer Seite des Tisches auf die andere, erklärte ihrem Sohn, an welcher Wand die Girlande besser hängen würde — und Paul gehorchte, wie er immer gehorchte, wenn seine Mutter neben ihm stand. Brav, zufrieden und ein wenig verloren, sobald niemand ihm eine eindeutige Anweisung gab.
— Mama, kommt Clara eigentlich am Sonntag zurück oder erst am Montag? — fragte er plötzlich.
— Wahrscheinlich Sonntagabend. — Stefanie machte eine wegwerfende Handbewegung. — Denk nicht darüber nach. Hilf mir lieber mit der Tischdecke.
Und er dachte tatsächlich nicht weiter darüber nach. Das war vielleicht seine auffälligste Eigenschaft.
Clara saß unterdessen in der Küche ihrer Mutter, aß Kirschen und blickte hinaus in den Abend, der sich langsam über die Stadt legte. In ihrer Tasche lagen die Unterlagen, die sie mitgenommen hatte. Nicht zufällig. Nicht aus einem Impuls heraus. Sondern weil sie schon vorher gewusst hatte, dass sie sie brauchen würde.
Die Heiratsurkunde. Ein Kontoauszug. Und noch ein weiteres Schriftstück — jenes, das sie vor drei Wochen erhalten und über das sie bisher mit niemandem gesprochen hatte.
Noch nicht.
Markus wirkte jünger, als Clara ihn sich nach seiner Stimme am Telefon vorgestellt hatte. Vielleicht Anfang vierzig, mit einer schmalen Brille und der Angewohnheit, mit dem Kugelschreiber leise auf die Tischplatte zu tippen. Nicht nervös, eher gleichmäßig, als würde er einem Takt folgen, den nur er selbst hören konnte.
Seine Kanzlei befand sich in einem kleinen Bürohaus unweit des Stadtparks. Clara war mit dem Bus dorthin gefahren, eine Haltestelle früher ausgestiegen und den restlichen Weg zu Fuß gegangen. Der August lag warm und schwer über den Straßen; es roch nach aufgeheiztem Asphalt und irgendwo in der Nähe nach frisch gemähtem Gras. Ein ganz gewöhnlicher Samstagmorgen. Eine ganz gewöhnliche Stadt. Menschen, die einkauften, Kinderwagen schoben, telefonierten. Nur in Claras Tasche lag dieses eine Schreiben.
— Nehmen Sie bitte Platz, — sagte Markus und schob eine Aktenmappe vom Rand des Schreibtisches zur Seite. — Am Telefon klang es, als sei die Angelegenheit nicht unmittelbar dringend. Trotzdem wollten Sie nun doch heute kommen.
— Ich habe unerwartet Zeit bekommen.
Er betrachtete sie einen Moment lang aufmerksam. Nicht mitleidig, nicht neugierig, sondern mit dieser sachlichen Wachheit von Menschen, die gewohnt sind, schon in den ersten Minuten zu begreifen, weshalb jemand vor ihnen sitzt.
— Gut. Dann gehen wir es Schritt für Schritt durch.
Clara holte die Papiere aus der Tasche und legte sie nacheinander ordentlich vor ihm aus. Zuerst die Heiratsurkunde. Dann den Kontoauszug. Zuletzt den festen Umschlag, in dem das Dokument steckte, das sie von den anderen getrennt aufbewahrt hatte.
Es war eine Mitteilung des Finanzamts. Darin stand, dass auf den Namen ihres Mannes Paul vor drei Monaten eine Schenkung eingetragen worden war: eine Einzimmerwohnung. Übertragen von seiner Mutter. Von eben jener Stefanie, die sich angeblich so rührend um Ruhe, Ordnung und das Wohlbefinden ihres Sohnes sorgte.
Clara hatte es nur durch Zufall erfahren. Der Brief hatte im Briefkasten gelegen, zwischen Werbeprospekten und einem Rabattheft. Paul hatte ihn offenbar übersehen. Oder er hatte ihn gesehen und keinen Grund gefunden, ihr davon zu erzählen.
Markus nahm das Schreiben, las es einmal durch und begann dann von vorn.
— War Ihnen diese Wohnung vorher bekannt?
— Nein.
— Ihr Mann hat Ihnen nichts davon gesagt?
— Nein.
Für einen Augenblick schwieg er. Dann nahm er die Brille ab und putzte die Gläser. Vermutlich war auch das eine seiner Gewohnheiten: ein kleiner Aufschub, um Gedanken zu sortieren.
— Rechtlich ist die Schenkung zunächst einmal wirksam, — sagte er schließlich. — Wenn die Mutter ihrem Sohn eine Wohnung überträgt, darf sie das. Entscheidend ist jetzt, was genau Sie klären möchten. Denken Sie über eine Scheidung nach?
— Ich möchte erst einmal verstehen, wo ich stehe, — sagte Clara. — Bevor ich irgendetwas entscheide.
Er nickte. Diese Antwort schien ihm zu gefallen. Sie merkte es daran, dass seine Sätze von da an knapper wurden, klarer, ohne lange Vorrede.
Fast eine Stunde sprachen sie miteinander.
Als Clara wieder auf die Straße trat, war es bereits gegen Mittag. Sie blieb einen Moment vor dem Eingang stehen, blinzelte in die Sonne und ging dann in Richtung Park. Nicht, weil sie dort etwas Bestimmtes vorhatte, sondern weil sie irgendwohin gehen musste und nicht sofort wieder in einen Bus steigen wollte.
In ihrem Kopf ordneten sich langsam die Informationen, die Markus ihr gegeben hatte. Die Einzimmerwohnung gehörte vorerst Paul allein; weil sie ihm geschenkt worden war, fiel sie nicht automatisch in das gemeinsame Vermögen. Aber da war noch etwas anderes. Die Wohnung, in der sie beide lebten — ihre gemeinsame Wohnung —, und bei der, wie sich im Gespräch herausgestellt hatte, Clara sehr viel mehr Rechte hatte, als man sie hatte glauben lassen.
Man hatte sie glauben lassen. Das klang beinahe höflich.
Vom ersten Tag an hatte Stefanie sich aufgeführt, als gehöre diese Wohnung ihr. Sie rückte Möbel um, hängte ihre eigenen Vorhänge auf, räumte Claras Bücher aus dem Regal, weil sie angeblich nur Staub fingen. Sie kam, ohne vorher anzurufen, und ging, wann es ihr passte. Paul öffnete ihr jedes Mal mit einem Gesichtsausdruck, als sei eine andere Möglichkeit undenkbar.
Im Park kaufte Clara sich ein Eis, ganz schlicht, Vanille in der Waffel, und setzte sich auf eine Bank im Schatten. Neben ihr spielten Kinder. Ein Stück weiter gingen zwei alte Menschen langsam den Weg entlang, Schritt für Schritt im gleichen Rhythmus, wie Menschen gehen, die schon sehr lange zusammen durchs Leben gegangen sind.
Clara dachte daran, wie Paul am Anfang gewesen war. Er war kein schlechter Mensch gewesen, nein. Nur einer, der für seine Mutter unglaublich bequem war. Sanft, freundlich, nachgiebig, unfähig zu widersprechen. Früher hatte Clara das für innere Ruhe gehalten. Später hatte sie begriffen, dass es etwas anderes war: die eingeübte Unfähigkeit, eine eigene Meinung zu haben, sobald seine Mutter ihre bereits vorgegeben hatte.