Die Stille, die darauf folgte, war nicht leer. Sie hatte Gewicht.
Lukas wurde nicht rot. Er sprang auch nicht auf, widersprach nicht hastig, suchte nicht sofort nach einem empörten Gegenangriff. Er senkte nur den Blick.
Und genau das sagte mehr, als jedes Geständnis es gekonnt hätte.
„Wer hat dir das erzählt?“
„Das spielt keine Rolle.“
„Anna, das ist … das ist nicht so, wie du denkst.“
„Gut“, erwiderte sie ruhig. „Dann sag mir, wie es ist.“
Doch er sagte es nicht. Nicht wirklich. Er redete lange, verlor sich in Sätzen über eine „schwierige Phase“, darüber, dass „nichts Ernstes“ gewesen sei, darüber, dass sie „ständig beschäftigt“ sei, „immer müde“, „nie richtig da“. Anna hörte zu und dachte dabei, wie sonderbar Menschen doch waren: Selbst dann, wenn sie über jemand anderen sprechen müssten, kreisen sie am Ende wieder nur um sich selbst.
Irgendwann brachte er es heraus:
„Sie heißt Laura Walter.“ Er sagte den Namen, als würde allein das irgendetwas ordnen. „Wir haben uns über Bekannte kennengelernt. Da war nichts. Also … fast nichts.“
Fast.
Da war es. Das Wort, das alles verriet.
„Verstehe“, sagte Anna.
Aus dem Wohnzimmer drang Dorothea Fuchs’ Lachen herüber. Laut, zufrieden, ausgelöst von irgendeiner Fernsehsendung. In diesem Lachen lag etwas, das Anna plötzlich innerlich erstarren ließ. Hatte ihre Schwiegermutter davon gewusst? Sie war die ganze Zeit zu gelassen gewesen. Zu sicher. Dieses Gerede vom Umzug, Lukas’ Ultimatum vom Vortag — passte das nicht alles viel zu sauber zusammen?
Anna stand auf.
„Wo willst du hin?“, fragte Lukas.
„Ich bin gleich wieder da.“
Sie ging ins Wohnzimmer. Dorothea Fuchs hob den Blick vom Bildschirm, und für den Bruchteil einer Sekunde blitzte etwas Scharfes in ihren Augen auf. Keine Überraschung. Eher Erwartung.
„Frau Fuchs“, sagte Anna. „Wussten Sie von Laura Walter?“
Ihre Schwiegermutter blinzelte. Dann zuckte sie mit den Schultern, viel zu beiläufig, viel zu schnell.
„Ich weiß nicht, wovon du sprichst.“
Annas Herz schlug schneller. Nicht aus Angst. Sondern weil sie begriff. In diesem „Ich weiß nicht“ steckte genau das, was dort nicht hätte sein dürfen: Gleichgültigkeit an einer Stelle, an der Entsetzen hätte stehen müssen.
Sie ging zurück ins Schlafzimmer, schloss die Tür und setzte sich auf den Stuhl am Fenster. Draußen senkte sich die Dunkelheit über die Stadt. Der Abend kippte in die Nacht, in den Nachbarhäusern gingen nach und nach die Lichter an. Fremde Wohnungen. Fremde Leben. Fremde Wärme.
Lukas saß noch immer auf der Bettkante.
„Sie wusste es“, sagte Anna. Es war keine Frage.
„Anna …“
„Lukas.“ Ihre Stimme blieb leise. „Ich bitte dich nur um eins. Sag mir die Wahrheit. Ein einziges Mal in deinem Leben einfach die Wahrheit.“
Lange starrte er auf seine Hände. Dann sagte er, ohne aufzusehen:
„Sie hat uns miteinander bekannt gemacht. Im Februar. Sie meinte, Laura sei ein nettes Mädchen. Mit ihr wäre alles unkomplizierter.“
Anna nickte langsam.
„Unkomplizierter als mit mir.“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Aber gedacht.“
Er schwieg. Und Schweigen war auch eine Antwort. Das wussten sie beide.
So also hatte diese Geschichte von innen ausgesehen. Dorothea Fuchs, die ihre Schwiegertochter nie wirklich akzeptiert hatte, die sich fünf Jahre lang in dieser Wohnung bewegt hatte, als sei sie feindliches Gebiet, hatte schlicht Ersatz gesucht. Leise, gründlich, mit einem Lächeln. Sie hatte ihrem Sohn ein „nettes Mädchen“ vorgestellt, ihn ein wenig geschoben, abgewartet. Und dann war sie mit ihren Gläsern, Tüten und Vorwürfen angereist, um den letzten Stoß zu geben.
Das Ultimatum von gestern war kein Ausrutscher gewesen. Es war der Schlussakt eines Stücks, von dem Anna nicht einmal gewusst hatte, dass sie darin saß.
Am nächsten Morgen stand sie früh auf. Während die anderen noch schliefen, kochte sie Kaffee, trank ihn im Stehen neben dem Herd und schrieb drei Nachrichten: an Thomas Meier, an ihre Arbeitsstelle und an Julia Winter. Danach zog sie sich an, nahm ihre Tasche und verließ die Wohnung.
Um sieben Uhr wirkte die Stadt anders. Gedämpft, verschlafen, mit feuchtem Asphaltgeruch und dem warmen Duft frischer Brötchen aus der Bäckerei an der Ecke. Anna ging bis zu dem kleinen Park an der Parkstraße und setzte sich auf eine Bank. Neben ihr führte ein älterer Mann einen Dackel aus. Der Hund beschnupperte mit geschäftiger Ernsthaftigkeit jeden Strauch, konzentriert, als hätte er eine wichtige Aufgabe zu erfüllen.
Anna sah ihm zu und dachte: Genau so muss man es machen. Weitergehen. Tun, was nötig ist. Ohne große Erklärungen.
Um halb neun rief sie Thomas Meier an.
„Wir fangen an“, sagte sie.
„Sind Sie sicher?“
„Vollkommen.“
Lukas fand die Unterlagen am Freitagabend. Der Umschlag lag auf dem Küchentisch, beschwert mit dem Salzstreuer. Er öffnete ihn, las die erste Seite, dann noch einmal. Schließlich trat er in den Flur, das Papier in der Hand.
„Was soll das sein?“
„Die Mitteilung über die Einleitung des Scheidungsverfahrens“, antwortete Anna. „Es steht alles drin. Lies es gründlich.“
„Du hättest mich wenigstens vorwarnen können.“
„Hast du mich vor deinem Ultimatum gewarnt?“
Dorothea Fuchs erschien in der Wohnzimmertür, im Morgenmantel, ein Glas Tee in der Hand. Ihr Blick wanderte von dem Schreiben in Lukas’ Hand zu Anna. Zum ersten Mal in fünf Jahren schien ihr kein passender Satz einzufallen.
„Frau Fuchs“, sagte Anna, „ich möchte, dass Sie Ihre Sachen packen. Heute noch.“
„Das ist das Zuhause meines Sohnes“, setzte die Schwiegermutter an.
„Nein“, unterbrach Anna sie. „Das ist meine Wohnung. Laut Grundbuch. Ihr Sohn weiß das.“
„Lukas!“ Dorothea wandte sich zu ihm, mit genau jenem Ausdruck, der sonst immer gewirkt hatte: die verletzte Mutter, die ungerecht Behandelte, die nur darauf wartete, verteidigt zu werden. Doch Lukas stand reglos da und starrte auf das Schreiben. Es sah aus, als läse er erst jetzt wirklich, was dort stand. Zahlen, Formulierungen, Stempel. Kein gemeinschaftlich erworbenes Vermögen. Die Wohnung: voreheliches Eigentum. Keine Teilung vorgesehen.
„Sie kann uns doch nicht einfach vor die Tür setzen“, sagte Dorothea, nun deutlich leiser.