Es war kein vertrauter Blick. Etwas Fremdes lag darin, beinahe so, als sähe er sie nicht als seine Frau, sondern als Gegnerin. Dann sagte Lukas etwas, womit Anna in diesem Augenblick nicht gerechnet hatte:
„Entscheide dich. Sofort. Entweder meine Mutter — oder ich gehe und nehme alles mit.“
Die Stille danach dauerte nur einen Atemzug. Vielleicht drei Sekunden, nicht länger.
„In Ordnung“, sagte Anna. „Dann nimm es mit.“
Lukas schien den Sinn ihrer Worte nicht sofort zu begreifen. Er legte sogar leicht den Kopf schief, als hätte er ein Geräusch gehört, das er nicht einordnen konnte.
„Was?“
„Du hast mich verstanden. Pack ein und geh.“ Anna stellte ihre Tasse in die Spüle, wandte sich von ihm ab und fügte mit einer Ruhe hinzu, die sie selbst überraschte: „Und sag deinem Anwalt gleich dazu, dass die Wohnung auf meinen Namen läuft. Gekauft vor der Ehe. Das weiß er.“
Aus dem Wohnzimmer drang weiter das gedämpfte Gemurmel des Fernsehers. Dorothea Fuchs lachte über irgendeinen Sketch, als gehöre dieser Abend nur ihr.
Lukas blieb in der Küche stehen und starrte Anna an, als sehe er sie zum ersten Mal wirklich.
Später legte er sich im Wohnzimmer schlafen. Ohne ein Wort, ohne Türenknallen, ohne das übliche laute Drama. Gerade das machte es unheimlicher als jeden Streit. Anna lag im dunklen Schlafzimmer auf dem Rücken und blickte an die Decke. Draußen fuhr ein Auto vorbei; ein schmaler Lichtstreifen glitt über die Wand und verschwand wieder.
Sie weinte nicht. Merkwürdigerweise hatte sie fest damit gerechnet. Sie hatte auf die Tränen gewartet, sich innerlich darauf eingestellt, als wären sie unausweichlich. Doch in ihr war es still. Nicht leer, nein — still. So wie nach einer langen Krankheit, wenn das Fieber endlich sinkt und der Körper begreift, dass er überlebt hat.
Am nächsten Morgen frühstückte Dorothea Fuchs, als sei am Vorabend überhaupt nichts geschehen. Sie schmierte Butter auf ihr Brot, schlürfte Tee und wischte mit dem Finger über ihr Handy. Lukas saß neben ihr, zerknittert, unausgeschlafen, mit geröteten Augen. Anna sah er nicht an.
„Ich muss heute in die Innenstadt“, verkündete seine Mutter. „Lukas, du fährst mich, ja?“
„Mama, ich muss zur Arbeit.“
„Na und? Das liegt doch fast auf dem Weg.“
Lukas nickte nur. Anna goss sich Kaffee ein, nahm ihre Tasche und verließ die Wohnung, ohne sich zu verabschieden.
In der Klinik gelang es ihr, sich zu konzentrieren. Das konnte sie. Zimmer, Patienten, Behandlungen, Abläufe — hier hatte alles eine Ordnung. Hier gab es ein Problem, eine Maßnahme, ein Ergebnis. Ganz anders als zu Hause.
In der Mittagspause rief sie Julia Winter an, ihre Freundin aus Studienzeiten.
„Er hat gesagt, er nimmt alles mit“, erzählte Anna knapp. „Und ich habe gesagt: bitte.“
Am anderen Ende blieb es einen Moment ruhig.
„Das meinst du ernst?“, fragte Julia schließlich.
„Vollkommen.“
„Und was machst du jetzt?“
„Keine Ahnung. Aber die Wohnung gehört mir. Das ist erst einmal das Wichtigste.“
Julia schwieg wieder. Diesmal länger. Dann klang ihre Stimme vorsichtig.
„Anna, ich wollte dir schon seit einer Weile etwas sagen. Bitte sei nicht böse, ja?“
Anna spürte, wie sich in ihr etwas verschob. Ein altes, dunkles Vorahnen, das selten falschlag.
„Sag es.“
„Ich habe Lukas im März gesehen. Am Bahnhofsvorplatz. Mit einer Frau. Sie saßen in einem Café, und er hielt ihre Hand.“ Julia atmete hörbar aus. „Ich habe nichts gesagt, weil ich dachte, vielleicht ist es eine Kollegin, vielleicht bilde ich mir etwas ein, vielleicht ist es harmlos. Aber nach dem, was du mir gerade erzählt hast …“
Anna antwortete lange nicht.
„Wie sah sie aus?“
„Jung. Vielleicht achtundzwanzig. Lange blonde Haare. Sie hat viel gelacht.“
Anna bedankte sich, verabschiedete sich und steckte das Handy in die Kitteltasche. Dann ging sie hinaus auf den Flur und blieb am Fenster stehen. Im Hof der Klinik wuchsen drei Birken, weiß, gerade und unbewegt. Sie sah sie so lange an, bis ihr Atem wieder gleichmäßig ging.
Also so war es.
Nach Hause hatte sie keine Eile. Nach Dienstschluss fuhr sie nicht sofort zur Wohnung, sondern ging zu einer Rechtsberatung in der Bahnhofstraße: ein kleines Büro im zweiten Stock, Glastür, der Geruch von Papier und Kaffee. Thomas Meier, der Anwalt, der sie damals schon beim Kauf der Wohnung begleitet hatte, nahm sie ohne Termin dazwischen.
Anna schilderte alles sachlich und knapp. Keine Ausschmückungen, keine Tränen, keine Vermutungen mehr als nötig. Er hörte zu und machte sich Notizen.
„Die Wohnung ist eindeutig Ihr Eigentum“, sagte er schließlich. „Vor der Eheschließung erworben, auf Ihren Namen eingetragen. Gab es danach gemeinsame Investitionen in die Immobilie? Größere Umbauten, Darlehen, Zahlungen?“
„Nein. Die Renovierung habe ich allein bezahlt. Noch vor der Hochzeit.“
„Gut. Zweite Frage: Falls Sie von Untreue ausgehen — ist das für die Scheidung für Sie entscheidend?“
„Menschlich ja. Juristisch?“
Thomas Meier zog die Schultern leicht hoch. „Das spielt vor Gericht meist nur eine sehr begrenzte Rolle. Aber wenn es Belege gibt, sichern Sie sie. Schreiben Sie Daten auf, bewahren Sie Nachrichten auf, dokumentieren Sie alles.“
Als Anna wieder auf die Straße trat, war es noch hell. Die Luft war warm, Menschen kamen von der Arbeit, Busse hielten, Fahrräder rauschten vorbei. Ein ganz gewöhnlicher Juniabend in einer ganz gewöhnlichen Stadt. Nur in ihr hatte sich etwas umgedreht und an einer neuen Stelle eingerastet — schmerzhaft, aber endgültig.
Zu Hause lag Dorothea Fuchs unter Annas Decke auf dem Sofa und sah eine Serie. Lukas stand in der Küche und kochte. Ein ungewohntes Bild; er kochte so gut wie nie.
„Ich habe Nudeln gemacht“, sagte er, ohne sich umzudrehen. „Willst du auch?“
„Nein, danke.“
Anna ging ins Schlafzimmer und zog sich um. Durch die Wand hörte sie ihre Schwiegermutter laut mit dem Fernseher sprechen: „So eine Dumme“, „Warum macht sie das denn?“, „Ach, daher also.“
Kurz darauf erschien Lukas in der Tür.
„Anna. Wir müssen reden.“
„Ja“, sagte sie. „Das müssen wir.“
Er trat ein, zog die Tür hinter sich fast zu und setzte sich auf die Bettkante. Nicht neben sie, sondern ganz außen, wie ein Besucher, der nicht weiß, ob er bleiben darf.
„Ich habe gestern überreagiert“, begann er.
„Das weiß ich.“
„Meine Mutter setzt mich unter Druck, du kennst sie doch. Sie war schon immer so. Ich wollte nicht …“
„Lukas.“ Anna sah ihn ohne Ausweichen an. „Warst du im März am Bahnhofsvorplatz? In dem Café?“