„Aber vorher möchte ich noch einmal mit einem Anwalt darüber sprechen“, fügte ich hinzu. „Einfach, damit ich mich sicher fühle.“
„Natürlich, selbstverständlich“, sagte Timo Kraus sofort. „Mach das. Kein Problem.“
Am Samstagmorgen ging ich zu genau jenem Juristen, zu dem Timo mich schon einmal mitgenommen hatte. Ein gepflegt wirkender Mann um die fünfzig hörte mir aufmerksam zu und nickte, als hätte er diese Unterhaltung längst erwartet.
„Ja, Ihr Mann und ich haben das bereits besprochen“, erklärte er. „Das Modell ist unkompliziert und rechtlich sauber. Steuerlich wäre die Ersparnis durchaus erheblich.“
„Und wenn mein Mann und ich uns irgendwann trennen sollten?“, fragte ich. „Was würde dann mit dem Eigentum passieren?“
Der Anwalt hob nur leicht die Schultern.
„Nun, die Wohnung und das Auto wären auf die Mutter Ihres Mannes eingetragen. Im Fall einer Scheidung gäbe es in dieser Hinsicht also nichts aufzuteilen. Aber warum beschäftigen Sie sich mit so einem Gedanken? Sie planen doch keine Scheidung, oder?“
„Nein, natürlich nicht“, sagte ich und lächelte höflich. „Ich wollte es nur verstehen.“
„Verständlich“, meinte er. „Frauen denken gern alles im Voraus durch.“
Damit war für mich endgültig alles klar. Dieser Mann vertrat nicht uns beide. Er arbeitete für Timo. Und das ganze Konstrukt war exakt für den Zweck erdacht worden, vor dem Lena Möller mich gewarnt hatte.
Am Sonntag fuhr ich zu meiner eigenen Anwältin, jener Frau, die sofort begriffen hatte, worum es wirklich ging. Gemeinsam legten wir das weitere Vorgehen fest.
„Reichen Sie den Antrag morgen ein“, riet sie mir. „Warten Sie keinen Tag länger. Und unterschreiben Sie unter keinen Umständen irgendetwas zur Umschreibung. Sobald Ihre Unterschrift daruntersteht, wird es später sehr schwer, noch etwas zu beweisen.“
„Und wie beweise ich den Betrug?“
„Sie haben Fotos und die Aussagen des Privatdetektivs. Das reicht. Entscheidend ist aber nicht einmal nur die Affäre, sondern vor allem der Versuch, gemeinsames Vermögen beiseitezuschaffen. Das wird ein Gericht sehr kritisch sehen.“
Am Montag stand ich früh auf. Timo schlief noch, als ich mich leise anzog und die Wohnung verließ. Im Gerichtsgebäude warteten bereits viele Menschen, die Schlange war lang, doch ich blieb ruhig und stellte mich an.
Ein Antrag auf Scheidung. Ein Antrag auf Aufteilung des gemeinsamen Vermögens. Zwei Formulare, die zweiundzwanzig Jahre Ehe auf einen Schlag durchstrichen.
„Grund für die Scheidung?“, fragte die Mitarbeiterin.
„Untreue meines Ehemannes und vollständiger Vertrauensverlust“, antwortete ich.
Als ich nach Hause kam, war Timo inzwischen wach. Er saß in der Küche, trank Kaffee und wollte gleich zur Arbeit gehen.
„Sophie, wo warst du denn so früh?“, fragte er.
„Bei Gericht“, sagte ich ruhig. „Ich habe die Scheidung eingereicht.“
Die Tasse rutschte ihm aus der Hand, fiel zu Boden und zersprang.
„Was?“
„Ich habe die Scheidung beantragt. Und die Vermögensaufteilung. Außerdem habe ich beantragt, den Versuch anzufechten, gemeinsames Eigentum durch eine Übertragung an Dritte zu verschleiern.“
Timo starrte mich an, als hätte ich den Verstand verloren.
„Sophie, was redest du da? Welche Verschleierung? Wovon sprichst du überhaupt?“
„Davon, dass du seit einem halben Jahr eine Beziehung mit Stella Braun aus der Dresdner Niederlassung hast. Davon, dass sie dir geholfen hat, einen Plan auszudenken, wie du mich ohne Wohnung und ohne Auto dastehen lassen kannst. Und davon, dass es keine Dienstreisen gab. Du bist zu deiner Geliebten gefahren.“
Sein Gesicht verlor jede Farbe.
„Woher hast du…“
„Das spielt keine Rolle. Wichtig ist nur, dass ich es weiß. Und das Gericht wird es bald ebenfalls wissen.“
Zuerst versuchte er, sich zu rechtfertigen. Dann erklärte er, ich hätte alles falsch verstanden. Danach beteuerte er, er habe doch nur das Beste gewollt. Schließlich wurde er wütend, schrie, warf mir Misstrauen und Überwachung vor. Doch plötzlich brach diese Wut in sich zusammen. Er ließ sich auf einen Stuhl sinken.
„Seit wann weißt du es?“, fragte er leise.
„Lange genug.“
„Und du hast geschwiegen?“
„Ich wollte sehen, ob du den Mut hast, mir selbst die Wahrheit zu sagen.“
Wir saßen in der Küche, zwischen den Scherben der zerbrochenen Tasse, und schwiegen. In dieser Stille endeten zweiundzwanzig gemeinsame Jahre.
„Sophie“, sagte Timo irgendwann. „Ich wollte dir nicht wehtun. Wirklich nicht.“
„Aber du hast es getan.“
„Ich habe nur… ich habe sie kennengelernt, und plötzlich hatte ich das Gefühl, wieder jung zu sein. Als wäre noch nicht alles vorbei. Verstehst du?“
Ja, ich verstand es. Besser, als er ahnte. Auch ich hatte manchmal gespürt, wie das Leben an uns vorbeilief, wie wir nur noch funktionierten, nach Kalender, nach Gewohnheit, nach Pflicht. Aber ich hatte den Ausweg nicht in Lügen gesucht.
„Und warum wolltest du die Wohnung überschreiben lassen?“
Timo senkte den Blick.
„Das war Stellas Idee. Sie meinte, es sei vernünftig. Dass es nicht richtig wäre, dich völlig mittellos zurückzulassen, aber dass ich ja auch irgendwie weiterleben müsse.“
„Vernünftig“, wiederholte ich. „Die eigene Frau zu bestehlen ist also vernünftig?“
„Nicht bestehlen… Es war nur…“
„Nur das wegnehmen, was wir zusammen gekauft haben. Die Wohnung, die wir zehn Jahre lang gemeinsam abbezahlt haben. Das Auto, für das ich ein halbes Jahr Geld zurückgelegt habe.“
Darauf wusste er nichts mehr zu sagen. Was hätte er auch sagen sollen?
Das Scheidungsverfahren zog sich über drei Monate hin. Timo nahm sich einen guten Anwalt und versuchte, eine andere Aufteilung des Vermögens durchzusetzen. Doch die Tatsachen sprachen gegen ihn. Die Fotos mit seiner Geliebten, die Nachrichten mit den Juristen, der geplante Eigentumswechsel — all das wertete das Gericht als Versuch, mich zu täuschen.
Am Ende wurde alles hälftig geteilt. Die Wohnung wurde verkauft, der Erlös aufgeteilt. Mit dem Auto geschah dasselbe. Auch die Ersparnisse wurden gerecht geteilt. Nicht großzügig. Nicht rachsüchtig. Einfach nach Recht und Gesetz.
Timo zog kurz nach der Entscheidung aus. Wohin, weiß ich nicht. Vielleicht zu seiner Stella nach Dresden. Vielleicht mietet er irgendwo eine kleine Wohnung. Es interessiert mich nicht mehr.
Ich kaufte mir eine kleine Zweizimmerwohnung in einem anderen Viertel und renovierte sie nach meinem Geschmack. Ich wechselte die Arbeitsstelle, begann wieder mehr zu lesen und hörte auf, auf Entschuldigungen zu warten.
Mit vierundvierzig fing ich noch einmal von vorn an.