„Danke“, erwiderte er, ohne mich anzusehen. „Bei uns im Büro achten sie jetzt strenger auf den Dresscode.“
Eine Lüge. Ich wusste, dass es gelogen war, und er wusste, dass ich es wusste. Trotzdem spielten wir beide weiter mit, als stünden wir auf einer Bühne und müssten unsere Rollen bis zum Ende durchhalten.
Im Mai fuhr Timo Kraus erneut nach Dresden. Diesmal sollte die Reise gleich eine ganze Woche dauern.
„Ein großes Projekt“, erklärte er, während er Hemden in den Koffer legte. „Falls wir nicht rechtzeitig fertig werden, kann es sein, dass ich noch ein, zwei Tage dranhängen muss.“
„In Ordnung“, sagte ich und nickte. „Meld dich einfach wie sonst auch.“
Zum Abschied küsste er mich. Korrekt, beinahe pflichtbewusst. Doch seine Lippen fühlten sich kalt an.
Noch am ersten Abend nach seiner Abreise fuhr ich zu Lena Möller. Ich erzählte ihr alles: von der geplanten Umschreibung, von dem Termin beim Anwalt, von meinen Zweifeln, die sich inzwischen wie ein Knoten in meiner Brust festgesetzt hatten.
„Gut, dass du endlich aufmerksam geworden bist“, sagte Lena Möller ernst. „Jetzt musst du nur noch herausfinden, was wirklich dahintersteckt. Wenn du möchtest, kann mein Bruder dir helfen. Er arbeitet als Privatdetektiv.“
Zuerst wehrte ich ab. Der Gedanke, den eigenen Ehemann beobachten zu lassen, kam mir beschämend vor. Doch je länger ich darüber nachdachte, desto klarer wurde mir: Ich brauchte Gewissheit. Ganz gleich, wie weh sie tun würde.
Lenas Bruder, Moritz Lehmann, war ein ruhiger, sachlicher Mann um die vierzig. Er hörte mir zu, ohne das Gesicht zu verziehen, stellte gezielte Fragen zu Timos Gewohnheiten, zu seinen Dienstreisen, zu den angeblichen Terminen in Dresden.
„Wenn es etwas gibt, finde ich es heraus“, sagte er schließlich. „Geben Sie mir zwei Tage.“
Diese zwei Tage zogen sich endlos hin. Timo rief jeden Abend an, pünktlich wie immer. Er sprach von Besprechungen, von Schwierigkeiten im Projekt, beklagte sich über das Dresdner Wetter. Ich hielt das Telefon ans Ohr und fragte mich, wie ich solchen Geschichten früher hatte glauben können.
Am Mittwoch meldete sich Moritz Lehmann.
„Ich habe etwas für Sie“, sagte er knapp. „Können Sie in mein Büro kommen?“
Mit klopfendem Herzen fuhr ich zu ihm. Auf seinem Schreibtisch lag eine Mappe, daneben mehrere ausgedruckte Fotos.
„Für diese Frau ist Ihr Mann offenbar nicht Herr Kraus“, sagte Moritz Lehmann. „Sie nennt ihn Timi.“
Die Aufnahmen waren gestochen scharf und grausam eindeutig. Timo Kraus mit einer jungen blonden Frau, höchstens fünfundzwanzig. Sie küssten sich vor dem Eingang eines Hotels. Sie liefen Hand in Hand über die Prager Straße. Sie saßen in einem Restaurant, beugten sich einander entgegen und sahen sich an, als existiere sonst niemand auf der Welt.
„Sie heißt Stella Braun“, fuhr Moritz Lehmann fort. „Sie arbeitet in der Dresdner Niederlassung Ihrer Firma. Offiziell in der Buchhaltung. Nach allem, was ich herausgefunden habe, treffen die beiden sich seit ungefähr einem halben Jahr. Sie hat eine Wohnung in der Innenstadt gemietet, aber wenn er nach Dresden kommt, nehmen sie sich ein Hotelzimmer.“
„Verstehe“, sagte ich, erstaunlich ruhig. In mir brannte alles, doch meine Stimme blieb glatt und fest.
„Das ist leider nicht alles.“ Moritz Lehmann schob mir einige weitere Unterlagen zu. „Ich habe mir auch die finanzielle Seite angesehen. Ihr Mann hat sich in den letzten drei Monaten mehrfach juristisch beraten lassen. Nicht bei dem Anwalt, zu dem er Sie gebracht hat, sondern bei anderen. Spezialisten für Familienrecht.“
„Das heißt, er hat die Scheidung längst vorbereitet?“
„Mehr noch“, sagte Moritz Lehmann. „Diese Stella Braun ist nicht einfach nur seine Geliebte. Sie kennt sich ausgerechnet im Familienrecht aus. In der Niederlassung läuft sie zwar als Buchhalterin, aber sie hat ein juristisches Studium abgeschlossen. Es sieht sehr danach aus, als hätte sie ihm die Idee mit der Vermögensumschreibung geliefert.“
Ich starrte auf die Bilder und erkannte den Mann darauf nicht wieder. Dieser verliebte, zärtliche Mensch, der die junge Frau an sich zog, hatte nichts mit dem Timo Kraus zu tun, mit dem ich zweiundzwanzig Jahre meines Lebens geteilt hatte.
„Was mache ich jetzt?“, fragte ich leise.
„Sie haben im Grunde zwei Möglichkeiten“, antwortete Moritz Lehmann. „Sie können warten, bis er die Scheidung einreicht. Dann hat er allerdings den Vorteil: Er ist vorbereitet, kann noch Unterlagen verschwinden lassen oder weiteres Vermögen umschichten. Oder Sie kommen ihm zuvor und reichen zuerst ein. Dann bestimmen Sie wenigstens ein Stück weit die Spielregeln.“
Ich nahm die Fotos und die Dokumente mit und fuhr nach Hause. Die Wohnung empfing mich still und leer. Im Wohnzimmer setzte ich mich auf das Sofa, das wir vor zehn Jahren gemeinsam ausgesucht hatten. Damals hatten wir lange über die Farbe des Bezugs gestritten. Jetzt saß ich darauf und versuchte zu begreifen, was ich eigentlich empfand.
Wut. Kränkung. Schmerz. Aber darunter lag noch etwas anderes: eine seltsame Erleichterung. Endlich kannte ich die Wahrheit. Endlich wusste ich, was in den vergangenen Monaten passiert war. Ich hatte mir nichts eingebildet. Ich war nicht hysterisch, nicht misstrauisch ohne Grund. Alles, was ich befürchtet hatte, stimmte.
Timo kam am Freitagabend zurück. Er brachte eine Schachtel feines Gebäck von Kreutzkamm mit und einen Strauß Tulpen.
„Na, meine Liebe?“, fragte er und küsste mich auf die Wange. „Hast du mich vermisst?“
„Ja“, antwortete ich. „Ich habe dich vermisst.“
Wir aßen zu Abend, als wäre nichts geschehen. Timo erzählte von Besprechungen, von neuen Aufgaben, davon, wie anstrengend die Zusammenarbeit mit den Kollegen in Dresden sei.
„Da ist eine in der Buchhaltung, die ist noch völlig grün hinter den Ohren“, sagte er, während er das Fleisch schnitt. „Jung, kaum Erfahrung. Ausbildung hin oder her, wirklich viel bringt das nicht.“
Ich nickte nur und dachte: Wie mühelos er lügt. Wie selbstverständlich er an unserem Tisch sitzt, in unserer Wohnung, und von der Frau spricht, mit der er die letzten fünf Tage verbracht hat.
„Timo“, sagte ich, nachdem wir fertig gegessen hatten. „Weißt du noch, dass du vorgeschlagen hast, die Wohnung auf deine Mutter überschreiben zu lassen?“
„Natürlich weiß ich das.“ Er sah sofort aufmerksamer aus. „Hast du darüber nachgedacht?“
„Ja“, sagte ich. „Und weißt du was? Ich bin einverstanden.“
Sein Gesicht hellte sich auf. Es war das erste wirklich ehrliche Lächeln, das ich seit Wochen bei ihm sah.
„Im Ernst? Das ist großartig! Dann gehen wir am Montag zum Notar und bringen das schnell hinter uns.“
„Ja“, nickte ich.