Und was ich fand, ließ mir den Boden unter den Füßen schwanken: Bei unseren Blutgruppen, so verstand ich es, konnte ein Kind nicht 0 negativ haben. Für mich stand plötzlich da, schwarz auf weiß: Das passte nicht.
Ich fragte Anna:
„Bist du dir mit deiner Blutgruppe ganz sicher?“
Sie sah mich kaum an.
„Natürlich. B positiv. Das weiß ich schon ewig.“
„Vielleicht hat sich irgendwann jemand geirrt?“
„Nein.“
Da begriff ich, dass sie log. Nicht an ihren Worten. An ihrem Blick.
Ich hielt noch ein halbes Jahr durch. Ich redete mir ein, ich würde übertreiben, ich sei krank vor Misstrauen, vielleicht sei Genetik wirklich komplizierter, als ich dachte.
Aber Ruhe fand ich nicht mehr. Jedes Mal, wenn Emma vor mir stand, schoss mir derselbe Gedanke durch den Kopf: Wessen Kind bist du?
Vor drei Monaten tat ich schließlich das, wofür ich mich gleichzeitig schämte und wozu ich mich doch gezwungen fühlte. Heimlich ließ ich einen DNA-Test machen. Ich nahm ein paar Haare von Emmas Bürste, legte meine eigenen dazu und brachte alles in ein Labor.
Zwei Wochen später kam das Ergebnis.
Ich öffnete den Umschlag, las die Zeile und starrte sie an, als würde sie sich gleich verändern.
Wahrscheinlichkeit der Vaterschaft: 0,00 %.
Ich saß in der Küche. Vor mir lag dieses Blatt Papier, und hinter mir schien mein ganzes Leben einzustürzen. Eine Stunde verging. Dann noch eine. Ich konnte nicht aufstehen, nicht sprechen, kaum atmen.
Irgendwann kam Anna herein.
„Was ist denn mit dir los?“
Ohne ein Wort reichte ich ihr den Befund.
Sie las ihn. Ihr Gesicht verlor jede Farbe. Langsam sank sie auf den Stuhl.
„Das… das muss ein Fehler sein“, presste sie hervor.
„Was für ein Fehler? Da steht null Prozent.“
„Vielleicht haben sie die Proben vertauscht.“
„Anna, von wem ist Emma?“
Da brach sie in Tränen aus. Sie vergrub das Gesicht in den Händen und schüttelte immer wieder den Kopf.
Ich wartete. Ich sagte nichts.
Nach einer Weile hob sie den Blick.
„Es war nur ein einziges Mal. Vor ungefähr neun Jahren. Auf einer Firmenfeier. Ich weiß nicht einmal mehr genau, wer es war.“
Ich hörte ihr zu und spürte, wie in mir etwas endgültig zerbrach.
„Du bist von irgendeinem Mann auf einer Firmenfeier schwanger geworden?“
„Ich wusste es doch nicht! Ich dachte, sie ist von dir! Wir haben es damals doch auch versucht!“
„Acht Jahre lang hast du geahnt, dass sie nicht meine Tochter ist. Und du hast geschwiegen.“
Anna packte meine Hand.
„Nein! Wirklich nicht! Ich war sicher, dass du ihr Vater bist!“
Aber ihre Augen verrieten etwas anderes. Sie hatte es gewusst. Von Anfang an.
Danach konnte ich nicht mehr schlafen. Essen ging kaum noch. Zur Arbeit ging ich wie ferngesteuert. Und jedes Mal, wenn ich Emma ansah, wusste ich nicht mehr, was ich eigentlich empfinden sollte.