„Ich verstehe es ja“, sagte er endlich leise. „Wirklich. Aber sie ist nun einmal meine Mutter. Ich kann sie nicht einfach vor die Tür setzen.“
„Das verlange ich auch nicht“, erwiderte Sophia ruhig. „Ich will nur, dass sie sich an unsere Abmachungen hält. Erstens: Sie wohnen in der Sommerküche. Zweitens: Sie kümmern sich um ihre Lebensmittel selbst. Die dreißig Euro, die sie mir gegeben hat, nehme ich am Montag mit zum Einkaufen. Ich besorge davon das, was auf meiner Liste steht. Danach gibt es zwei Möglichkeiten: Entweder sie findet weiteres Geld, oder sie erklärt den Kindern selbst, warum es nur noch dünnen Brei gibt.“
„Und falls Antonia ihr etwas überweist?“
„Dann ist das Thema erledigt.“
Lukas nickte schwer und griff nach seinem Handy.
„Ich rufe sie an. Sofort.“
Sophia blieb nicht dabei sitzen. Sie wollte das Gespräch nicht mithören und ging hinaus in den Garten. Als sie eine halbe Stunde später zurückkam, saß Lukas noch immer an derselben Stelle. Nur sein Gesicht hatte sich verändert. Es wirkte müde, grau, beinahe erloschen.
„Und?“, fragte sie.
„Antonia sagt, sie überweist Mama hundert Euro. Aber erst, wenn sie aus der Türkei zurück sind. Im Moment brauchen sie jeden Cent für die Reise.“
Sophia sah ihn fassungslos an. „Das heißt, sie haben Urlaub gebucht, Koffer gepackt, alles geplant – aber kein Geld für die Kinder eingeplant?“
„Doch. Sie haben Mama fünfzig Euro in bar dagelassen. Offenbar wollte sie die nicht anrühren.“
Sophia setzte sich auf das Geländer der Veranda und lachte kurz auf. Es war kein fröhliches Lachen, sondern hart und bitter.
„Fünfzig Euro. Für einen ganzen Monat. Für vier Personen.“
Die nächsten beiden Tage verliefen wie ein angespannter Waffenstillstand. Sophia kochte für alle: morgens Haferbrei, mittags Suppe, abends irgendetwas Einfaches, das satt machte und nicht zu viel kostete.
Sabine Fuchs aß demonstrativ wenig, seufzte bei jeder Mahlzeit und ließ immer wieder Sätze fallen wie: „Als Gast ist man natürlich nicht Herr im Haus, aber trotzdem…“ Die Kinder dagegen lebten sich schnell ein. Sie rannten über das Grundstück, tobten zwischen den Beeten herum und knickten mehrere Himbeerzweige ab.
Als Sophia sie ermahnte, war Sabine sofort gekränkt. „Kinder sind eben Kinder. Warum musst du ihnen gleich alles verbieten?“
Emma Werner verbrachte die meiste Zeit auf der Bank vor dem Haus und versuchte, mit ihrem Handy Empfang zu bekommen. Vergeblich. Der nächste Funkmast stand zu weit entfernt, das Signal schaffte es kaum bis zum Grundstück.
Finn Köhler entdeckte im Schuppen eine alte Angel von Lukas und machte sich daran, im kleinen Teich Fische zu fangen. Emil Bergmann wiederum wich Sophia kaum von der Seite. Er stellte ununterbrochen Fragen: Warum Gras grün sei, wo Frösche herkamen, weshalb man Unkraut herausreißen müsse, wenn es doch auch eine Pflanze sei.
Sophia antwortete ihm geduldig. Emil war der Einzige, der sie nicht reizte.
Am Montag fuhr sie zum Markt und anschließend in den Supermarkt. Sie kaufte Lebensmittel für dreiundsechzig Euro, genau nach Liste, ohne eine einzige unnötige Sache. Dreißig Euro stammten von Sabine, den Rest legte Sophia aus dem eigenen Haushaltsgeld dazu. Zu Hause sortierte sie alles, räumte einen Teil in der Küche ein und brachte die andere Hälfte in die Sommerküche.
„Hier, Sabine“, sagte sie. „Milch, Eier, Brot, Hähnchen, Getreide, Gemüse. Das sollte für eine Woche reichen. Das Mittagessen koche ich weiterhin für alle. Frühstück und Abendessen macht ihr bitte selbst. Eine Kochplatte habt ihr, einen Kühlschrank auch.“
Sabine Fuchs blickte erst auf die Tüten, dann auf Sophia.
„Ist das dein Ernst? Du kaufst ein und teilst die Sachen jetzt in ‚eures‘ und ‚unseres‘ auf?“
„Ich habe für alle eingekauft und gebe Ihnen die Hälfte. Im Haus bereite ich mittags etwas Warmes zu, Suppe oder ein einfaches Gericht. Alles andere liegt bei Ihnen. Ich finde das fair.“
„Fair nennst du es also, wenn eine Schwiegertochter ihrer Schwiegermutter Essensrationen zuteilt wie in schlechten Zeiten?“
Sophia blieb stehen, obwohl ihr die Antwort auf der Zunge brannte. „Fair ist, wenn jeder etwas beiträgt. Sie haben dreißig Euro gegeben, ich habe noch einmal gut dreißig draufgelegt. Für die nächste Woche müssen Sie entweder denselben Betrag beisteuern, oder wir stellen den Speiseplan auf Buchweizen und Nudeln um.“
Sabine presste die Lippen zusammen, sagte aber nichts mehr. Sophia stellte die Tüten ab und ging.
Noch am selben Abend rief Antonia an. Sophia wollte nicht lauschen, doch Sabine sprach so laut, dass jedes Wort durch das offene Fenster der Sommerküche nach draußen drang.
„…nein, Antonia, du kannst dir das gar nicht vorstellen. Sie hat mich gezwungen, fürs Essen zu bezahlen. Für Essen! Im Haus meines eigenen Sohnes! Ich habe ihr dreißig Euro gegeben, alles, was ich dabeihatte. Und dann schreibt sie mir auch noch eine Liste, was gekauft wird und für wie viel. Als wäre ich eine Fremde.“ Eine Pause entstand. „Lukas hat ihr natürlich zugestimmt. Er bespricht jetzt alles mit ihr. Mein eigener Sohn…“ Wieder Stille. „Ja, das tut weh. Sehr sogar.“
Sophia trat vom Fenster zurück. Mehr wollte sie nicht hören. Sie wusste ohnehin, welche Worte hinter ihrem Rücken fielen: geizig, herzlos, kalt, nicht zur Familie gehörig. Nun gut. Dann sollten sie es eben denken. Dafür blieb ihr Budget heil, und die neuen Fenster rückten nicht wieder in weite Ferne.
Trotzdem lag ihr etwas Schweres auf der Seele. Es war eine Sache, in Gedanken Grenzen zu ziehen und sie für richtig zu halten. Eine ganz andere war es, jeden Tag zusammengekniffene Lippen zu sehen, seufzende Vorwürfe zu hören und diese stummen, anklagenden Blicke zu ertragen. Sophia hielt durch, doch mit jedem weiteren Tag kostete es sie mehr Kraft.
Sabine schmollte noch eine Weile, zwei Tage vielleicht. Dann wurde sie allmählich zugänglicher. Die Kinder, die Arbeit im Garten und der Alltag lenkten sie ab. Sophia bemerkte sogar, dass ihre Schwiegermutter weniger herumkommandierte und öfter mit anpackte. Sie jätete von sich aus ein Beet, goss die Setzlinge und bot an, auf die jungen Pflanzen zu achten, während Sophia arbeiten war.
Emma entdeckte unerwartet eines der Taschenbücher, die auf der Veranda lagen. Sophia fand sie eines Nachmittags auf der Bank, das Buch aufgeklappt auf den Knien, völlig vertieft. Finn angelte weiterhin mit großem Ernst im Teich, auch wenn er nichts fing. Und Emil folgte Sophia noch immer wie ein kleiner Schatten und fragte nach Fröschen, Käfern, Regenwürmern und allem, was im Garten kroch oder wuchs.
Nach zweieinhalb Wochen, es war Mitte Juni, verkündete Sabine Fuchs, dass sie abreisen würden. Antonia und ihr Mann seien aus der Türkei zurück, und die Kinder hätten Sehnsucht nach Zuhause.
„Wir fahren am Samstag“, sagte Sabine beim gemeinsamen Abendessen. „Antonia hat versprochen, uns am Bahnhof abzuholen.“
„Gut“, antwortete Sophia. „Dann bringen wir euch hin.“
Am Samstagmorgen machte Sophia Frühstück für alle: dicke, goldbraune Pfannküchlein mit saurer Sahne und der ersten Erdbeermarmelade des Jahres, die sie zwei Tage zuvor gekocht hatte. Sabine aß zwei Stück und lobte sie sogar. Die Kinder verdrückten jeder vier.
Danach begann das übliche Durcheinander vor der Abreise. Taschen wurden gepackt, Socken verschwanden, Emil suchte verzweifelt sein Spielzeugauto, bis man es schließlich unter der Klappliege fand. Um zehn Uhr lud Lukas das Gepäck in den alten Wagen und fuhr sie zur Busstation.
Sophia blieb im Wochenendhaus zurück. Sie schrubbte die Sommerküche, zog die Bettwäsche ab, bezog alles frisch und räumte die übrig gebliebenen Lebensmittel ins Haus. Anschließend ging sie durch den Garten, band die Gurken hoch, goss die Tomaten und schnitt Salat für das Mittagessen.
Gegen Mittag kam Lukas zurück. Er stellte den Wagen unter das Vordach, trat ins Haus und setzte sich schweigend an den Küchentisch.
„Alles gut gelaufen?“, fragte Sophia.
„Ja. Sie sitzen im Bus.“
Irgendwo auf der Straße Richtung Stadt fuhr Sabine Fuchs in diesem Moment mit drei sonnengebräunten, müden und völlig ausgepowerten Kindern nach Hause. Vielleicht, wer wusste das schon, formte sich in ihrem Kopf bereits der Plan für den nächsten Sommer. Diesmal jedoch, so hoffte Sophia, mit vorherigem Anruf. Wenigstens eine Woche früher.
„Weißt du“, sagte Sophia zu ihrem Mann, „ich glaube, die Fenster schaffen wir dieses Jahr doch noch.“
„Ja“, antwortete Lukas. „Das schaffen wir.“
Sophia stellte den Teller in die Spüle und sah hinaus. Die Sonne stand schon tief, und die langen Schatten der Apfelbäume zogen sich quer über das Grundstück. Die Sommerküche war wieder leer, sauber und still. Bereit für die nächsten Gäste. Wer immer sie sein mochten. Und wann immer sie auftauchten.
Aber beim nächsten Mal nur nach einem Anruf.