Sondern weil er ein erwachsener Mann war, der Schwierigkeiten dort anpackte, wo sie entstanden, statt sie seiner Frau unangekündigt vor die Füße zu kippen.
Sophia Krause hörte, wie Lukas Lehmann über den Weg zur Sommerküche ging. Kurz darauf quietschte die Tür, und dann erklang Sabine Fuchs’ Stimme: laut, gekränkt, mit diesem schneidenden Unterton, den Sophia nur zu gut kannte. Sie bemühte sich nicht, jedes Wort zu verstehen. Es reichte ihr, dass Lukas nach etwa fünfzehn Minuten wieder ins Haus kam, den Topf mit der übrig gebliebenen Suppe aus dem Kühlschrank nahm und sich schweigend an den Tisch setzte.
„Was hat sie gesagt?“
„Dass du sie wie einen Hund in den Schuppen gesteckt hättest. Dass ich mich einschalten soll. Dass sie meine Mutter ist und Respekt verdient.“
„Und du?“
„Ich habe ihr gesagt, dass wir beide entscheiden, wer in unserem Haus wo unterkommt. Und dass man, wenn man Respekt erwartet, vorher Bescheid sagt und nicht plötzlich vor der Tür steht.“
Sophia setzte sich ihm gegenüber und stützte das Kinn in die Hand.
„Und wegen des Essens?“
„Dazu hat sie erst einmal nichts gesagt. Ich vermute, morgen versucht sie es noch einmal auf eine andere Art. Aber mach dir keine Sorgen. Ich rede mit ihr.“
Sophia nickte. Sie wusste, dass Lukas sein Wort halten würde. Er gehörte zu den Menschen, die nicht leichtfertig etwas versprachen. Und wenn er es doch tat, dann zog er es durch. Genau das hatte sie damals an ihm gewonnen: nicht große Gesten, keine theatralischen Liebesschwüre, sondern diese ruhige Zuverlässigkeit. Er log nicht. Nicht einmal bei Kleinigkeiten.
Am nächsten Morgen wachte Sophia um sieben Uhr auf, wie immer. Es war zwar Wochenende, aber auf dem Land kannte die Arbeit keine freien Tage, schon gar nicht Ende Mai. Die Jungpflanzen im Gewächshaus mussten gegossen werden, und sie wollte nach den Gurken sehen. Sie zog sich an, trat auf die Veranda hinaus und bemerkte sofort den dünnen Rauch, der aus dem Rohr der Sommerküche stieg. Sabine Fuchs hatte also den Ofen angeheizt. Gut. Wenigstens das.
Wenig später klopfte es. Die Schwiegermutter trat ein.
„Sophia, ich wollte mit dir sprechen. Wegen dieser Liste von dir.“
„Ich höre, Sabine Fuchs.“
„Du weißt doch, dass meine Rente nicht groß ist. Und Antonia Winter hat mir kein Geld dagelassen. Sie meinte, bei euch sei doch alles da, Garten, Vorräte und so. Ich dachte, wir kommen hier einen Monat irgendwie mit dem aus, was es gibt. Und du legst mir eine Liste über siebzig Euro hin.“
Sophia trocknete sich die Hände an einem Geschirrtuch ab und setzte sich auf den Hocker.
„Sabine Fuchs, verstehen Sie mich wirklich? Ich sage es noch einmal: Wir waren darauf nicht vorbereitet. Unser Haushaltsgeld ist für den ganzen Monat durchgerechnet. Wir können nicht einfach zusätzliche dreihundert Euro fürs Essen aus dem Nichts nehmen. Das ist keine Laune von mir. Das ist schlicht Rechnen.“
„Ich verlange doch keine dreihundert Euro von euch. Du könntest einfach dasselbe kochen wie sonst, nur ein bisschen mehr. Brei, Suppe, Kartoffeln. Kartoffeln habt ihr selbst, Kräuter wachsen im Garten. Für vier Personen mehr wird man doch wohl noch etwas zusammenkratzen können.“
„Und Fleisch? Milch? Brot? Obst für die Kinder? Emil Bergmann ist sechs, er braucht vernünftiges Essen.“
„Milch und Brot bezahle ich euch ja“, sagte Sabine Fuchs hastig, griff in die Tasche ihrer Windjacke und zog ein zusammengefaltetes Bündel Scheine hervor. „Hier. Dreißig Euro. Mehr habe ich bis zur Rente nicht. Die kommt am fünften Juni. Dann gebe ich euch etwas zurück, ehrlich.“
Sophia nahm das Geld und zählte nach. Genau dreißig Euro.
„Das reicht nicht lange. Und danach?“
„Danach wird man sehen. Vielleicht verdient Lukas nebenbei etwas dazu. Oder du. Du bist doch Technologin, du hast ein gutes Gehalt.“
In Sophia stieg eine kalte, vertraute Welle auf. Da war er, der Punkt, an dem alles immer kippte. Gleich würde es losgehen: Du gehörst doch zur Familie, du musst helfen, du verdienst doch gut.
„Sabine Fuchs“, sagte sie langsam, „wir haben keinen Kredit für das Haus mehr, aber wir sparen für neue Fenster. Die wollten wir in diesem Sommer endlich einbauen lassen. Jeden Monat legen wir etwas beiseite. Das ist unser Fensterfonds. Wenn ich dieses Geld jetzt dafür ausgebe, die Enkelkinder Ihrer Tochter zu ernähren, dann bekommen wir keine neuen Fenster. Sind Sie bereit, die Montage zu bezahlen?“
Sabine Fuchs schwieg.
Sophia sprach weiter, ruhiger, aber nicht weicher.
„Ich verweigere Ihnen keine Hilfe. Ich habe Ihnen eine Unterkunft gegeben. Eine ordentliche, saubere Unterkunft, mit Strom und Herd. Wenn Lebensmittel da sind, koche ich auch für alle. Und was im Garten wächst, teile ich ebenfalls.“
Sie machte eine kurze Pause.
„Aber ich bin nicht bereit, aus unserem Familienbudget das Geld herauszuziehen, das wir ein Jahr lang angespart haben, nur weil Antonia Winter und ihr Mann beschlossen haben, bei ihren Kindern zu sparen und sie ohne Vorwarnung bei uns abzuladen.“
„Antonia hat niemanden abgeladen!“, rief Sabine Fuchs, und ihre Stimme zitterte. „Sie ist nur… sie ist müde. Sie hat drei Kinder, arbeitet als Friseurin, steht den ganzen Tag auf den Beinen. Ihr Mann ist Verkäufer im Autohaus, das ist auch kein Zuckerschlecken. Fünf Jahre waren sie nirgends im Urlaub. Sie haben sich das verdient.“
„Wenn sie es sich verdient haben, sollen sie fahren. Aber warum soll ihre Erholung auf meine Kosten stattfinden?“
„Auf wessen denn sonst?“ Sabine Fuchs warf die Hände in die Luft. „Wir sind doch Familie! Bei uns war es immer so: Wenn es einem schwerfällt, helfen alle. Als Lukas seine Ausbildung beendet hat, haben Antonia und ich ihm Geld fürs Wohnheim geschickt. Als ich krank war, kam Antonia mit den Kindern und hat sich um mich gekümmert. Und du… du rechnest alles aus. Wie eine Buchhalterin. Bei euch gibt es keine Liebe in der Familie, nur Zahlen.“
Sophia stand auf. Sie war fast einen Kopf größer als ihre Schwiegermutter. Trotzdem sah sie in diesem Moment keine ältere Frau vor sich, sondern eine geübte Manipulatorin, die ihr Handwerk seit dreißig Jahren beherrschte. Sabine Fuchs wusste genau, wohin sie zielen musste: auf Pflichtgefühl, Gewissen, auf dieses ewige „Wir sind doch Familie“.
„Sabine Fuchs, Zahlen sind das hier: Ich sage Ihnen, dass wir kein Geld haben, um zusätzlich vier Menschen zu ernähren. Liebe wäre gewesen, uns wenigstens eine Woche vorher anzurufen. Uns zu fragen, ob es uns passt. Nicht von der Bushaltestelle aus Tatsachen zu schaffen. Das ist ein Unterschied.“
Dann verließ Sophia die Küche, ging ins Schlafzimmer und schloss die Tür hinter sich. Sie musste allein sein, wenigstens für ein paar Minuten.
Am Abend kam Lukas nach Hause. Diesmal nicht von einer Nebenarbeit, sondern direkt nach seiner Schicht. Sophia wartete auf der Veranda mit einer Tasse Tee. Für sich hatte sie Minze und Dost aufgebrüht, genau die Kräuter, die sie im vergangenen Jahr in der Sommerküche getrocknet hatte.
„Wie war dein Tag?“, fragte er und ließ sich ihr gegenüber nieder.
„Deine Mutter hat mir dreißig Euro gegeben. Sie sagt, das sei alles, was sie bis zur Rente hat. Antonia Winter hat ihr kein Geld für die Kinder dagelassen. Und wir sollen sie nun auf eigene Kosten durchfüttern, weil wir ja Familie sind.“
Lukas verzog das Gesicht.
„Ich spreche mit Antonia.“
„Worüber? Darüber, dass sie in die Türkei fliegt, während ihre Kinder bei uns sitzen und nicht einmal Geld fürs Essen dabeihaben? Lukas, glaubst du ernsthaft, sie hört auf dich? Für sie ist die Sache erledigt: Die Großmutter hat die Kinder zum Bruder aufs Land gebracht. Mehr interessiert sie nicht. Wer sie füttert und wovon, ist ihr egal.“
„Ich meinte nicht Antonia. Ich meinte meine Mutter. Man muss ihr erklären…“
„Sie wird es nicht hören, Lukas. Sie hört nur das, was in ihr Weltbild passt. In diesem Weltbild bist du der Sohn, der seiner Mutter und seiner Schwester helfen muss. Und ich bin die Ehefrau, die diese Haltung gefälligst teilt und sich über Gäste freut.“
Sophia stellte die Tasse auf den Tisch.
„Dass wir beide für die Fenster gespart haben und jeden Euro zweimal umdrehen, ist für sie bedeutungslos. Sie versteht wirklich nicht, warum man nicht einfach ein bisschen zusammenrücken kann.“
Lukas sagte lange nichts. Sophia sah, wie er mit den Fingern über den Rand seiner Tasse rieb. Diese Angewohnheit hatte er schon früher gehabt, als sie sich noch trafen und er nervös wurde, bevor er mit ihren Eltern sprechen musste.
Schließlich hob er den Blick.