„Ich habe es gestern komplett verbraucht. Für die Teigtaschen, die Sie anschließend als ‚Gummisohlen‘ bezeichnet und an die Vögel verfüttert haben. Also: kein Mehl mehr. Und Fleisch übrigens auch nicht. Das steckte alles in dem Borschtsch, der jetzt durch die Kanalisation schwimmt.“
„Machst du dich über mich lustig?“ Sabine Köhler stürmte mit einem Schneebesen in der Hand in den Flur. „Woraus soll ich denn dann kochen?“
„Aus Liebe und Fürsorge, Mama. Ist das bei Ihnen zu Hause nicht immer die wichtigste Zutat?“
In diesem Moment drehte sich der Schlüssel im Schloss. Leon Weiß kam herein und rieb sich müde die Augen. Kaum hatte er die Luft eingesogen, hellte sich sein Gesicht auf.
„Oh, Pizza? Emilia, du bist ein Engel. Ich bin am Verhungern, ich habe es nicht mal in die Mittagspause geschafft.“
„Die ist nicht für dich, mein Junge!“, rief Sabine Köhler und eilte zu ihm. „Die hat sie nur für sich bestellt. Für eine Person! Stell dir diesen Egoismus vor!“
Leon blieb stehen und sah erst seine Mutter, dann seine Frau an.
„Wie bitte? Und was gibt es zum Abendessen? Emilia, wo ist der Borschtsch? Ich habe den ganzen Tag daran gedacht.“
„Frag deine Mutter“, sagte Emilia knapp, klappte den Karton auf und biss in den heißen Teig.
„Mama?“
„Er war versalzen, Leonchen! Ich habe ihn weggeschüttet. Zu deinem eigenen Besten.“
„Versalzen?“ Leon zog die Stirn kraus. „Ich habe gestern zwei Teller gegessen. Der war perfekt.“
„Das kam dir nur so vor!“ Sabine warf dramatisch die Hände in die Luft. „Deine Geschmacksnerven sind durch den Stress völlig abgestumpft. Und ich bin als Mutter verpflichtet, auf deine Gesundheit zu achten. Emilia will ja nicht neu kochen. Sie zieht es vor, demonstrativ Fastfood in sich hineinzustopfen.“
„Moment.“ Leon ging in die Küche und warf einen Blick in das leere Spülbecken. „Du hast einen Fünf-Liter-Topf mit Fleisch und Gemüse weggekippt, nur weil du meintest, es sei zu viel Salz drin?“
„Ich meinte es nicht, es war so!“
„Und was soll ich jetzt essen?“
„Mama lässt sich bestimmt gleich etwas einfallen“, rief Emilia aus dem Wohnzimmer. „Sie war gerade dabei, Mehl zu suchen.“
„Wir haben nichts da, Leon“, sagte seine Mutter plötzlich mit kraftloser Stimme. „Deine Frau kann weder Einkäufe noch Haushaltsgeld vernünftig planen.“
„Mama, Emilia kauft einmal pro Woche nach Liste ein. Wenn du fertiges Essen wegschüttest, heißt das nicht, dass sie schlecht plant. Es heißt, dass wir wegen dir kein Abendessen mehr haben.“
„Du… du gibst mir die Schuld?“ In Sabines Augen schimmerten Tränen. „Ich bin für einen ganzen Monat zu euch gekommen, um zu helfen, um Ordnung in euren Haushalt zu bringen, damit du endlich wieder ordentlich isst…“
„Ich habe mich die letzten fünf Jahre ganz ordentlich ernährt, solange wir zu zweit waren“, schnitt Leon ihr das Wort ab. „Emilia, gibst du mir ein Stück?“
„Nein.“ Emilia zog den Karton ein Stück zu sich. „Da sind Sardellen drauf. Die hasst du.“
„Mir ist inzwischen alles egal. Ich würde sogar diese Sohle essen, die du gestern gebacken hast.“
„Die Sohle hat Mama an die Tauben verfüttert“, erinnerte Emilia ihn. „Tut mir leid.“
Leon atmete schwer aus und wandte sich wieder seiner Mutter zu.
„Mama, ich hatte einen anstrengenden Tag. Ich wollte nach Hause kommen, Borschtsch essen und schlafen gehen. Stattdessen finde ich eine leere Küche und einen Streit vor. Bitte geh in dein Zimmer. Ich bestelle uns etwas.“
„Ich esse dieses Gift aus Kartons nicht!“, erklärte Sabine Köhler mit erhobenem Kinn.
„Dann gehen Sie eben hungrig ins Bett.“
Der restliche Abend verging in gespannter Stille. Die Schwiegermutter schloss sich in ihrem Zimmer ein und ließ von dort in regelmäßigen Abständen leidvolle Seufzer hören.