„Tante Helena ist übersät mit Druckstellen. Gestern haben wir es gesehen, als wir bei ihr hineingeschaut haben.“
„Was für Druckstellen?“ Clara hatte für einen Augenblick das Gefühl, der Boden unter ihren Füßen gebe nach. „Sie hat keine Druckgeschwüre. Ich versorge sie jeden Tag, ich drehe sie um, ich creme sie ein…“
„Erzähl deine Lügen jemand anderem.“ Stefanie Simon machte bereits einen Schritt in Richtung des Krankenzimmers. „Ich sehe mir das jetzt selbst an.“
Clara eilte ihr hinterher. Helena Becker lag bleich im Bett, die Lider geschlossen, der Atem schwer und pfeifend. Ohne jede Rücksicht riss Stefanie die Decke zur Seite und schob das Nachthemd der alten Frau hoch.
„Da! Bitte schön! Siehst du das?“ Sie deutete grob auf den Rücken ihrer Schwester.
Clara beugte sich vor. Ja, dort war eine leichte Rötung. Winzig nur, kaum größer als eine Münze. Aber das war kein offenes Wundliegen, keine gefährliche Stelle. Nur gereizte Haut vom langen Liegen. Genau dort hatte sie doch jeden Tag Salbe aufgetragen.
„Das ist kein Druckgeschwür“, sagte sie leise. „Das ist nur eine Reizung, weil sie so viel liegt…“
„Sei still!“ Stefanies Stimme überschlug sich. „Glaubst du etwa, ich erkenne so etwas nicht? Zwanzig Jahre habe ich als Krankenschwester gearbeitet! Du hast meine Schwester zugrunde gerichtet. Mit Absicht!“
„Seid ihr denn völlig von Sinnen?“ Clara wich zurück. Ihre Hände zitterten so stark, dass sie sie aneinanderpressen musste. „Ich tue alles für sie. Alles, was ich kann.“
„Sollen wir Sebastian anrufen?“ mischte sich Emma ein, die mit vollem Mund wieder aus der Küche gekommen war. „Er soll ruhig erfahren, was seine Frau hier treibt.“
„Das werde ich sofort tun.“ Stefanie hatte ihr Handy schon in der Hand.
Clara stand mitten im Zimmer und spürte, wie sich in ihr alles zu einem harten, schmerzhaften Knoten zusammenzog. Es war ungerecht. Grausam. Sie hatte ihre letzten Kräfte gegeben, hatte sich selbst vergessen, ihr eigenes Leben beiseitegeschoben, und nun bekam sie dafür Vorwürfe. Beschuldigungen. Erniedrigung.
Helena Becker öffnete die Augen. Ihr Blick war trüb, entzündet und doch wach genug, um zu erkennen, wer im Raum stand.
„Stefanie?“, flüsterte sie. „Du bist gekommen?“
„Ja, meine Liebe, ich bin da.“ Stefanie ließ sich auf die Bettkante sinken, und in derselben Sekunde verwandelte sich ihr Ton. Aus Wut wurde klagendes Mitleid. „Mach dir keine Sorgen. Wir sehen alles. Wirklich alles.“
Die alte Frau drehte den Kopf zu Clara. In ihren Augen lag etwas, das Clara erschreckte. War es Genugtuung? Ein kleines, zufriedenes Aufblitzen?
„Sie… sie macht es schlecht…“, krächzte Helena. „Sie vergisst… die Tabletten…“
„Das stimmt nicht!“ Der Schrei brach aus Clara heraus, bevor sie sich beherrschen konnte. „Ich gebe sie ihr immer pünktlich. Immer!“
„Schrei eine Kranke nicht an!“ Stefanie sprang auf. „Jetzt brüllt sie sie auch noch an! Sebastian! Sebastian, hörst du?“
Sie sprach bereits ins Telefon. Clara hörte die dumpfe Stimme ihres Mannes am anderen Ende, konnte aber die Worte nicht verstehen.
„Komm sofort nach Hause“, sagte Stefanie scharf. „Deiner Mutter geht es furchtbar. Und diese Frau hier… sie hat offenbar jedes Gewissen verloren.“
Das Gespräch dauerte mehrere Minuten. Währenddessen lehnte Emma im Türrahmen und starrte Clara an, mit einem Grinsen, das sie kaum zu verbergen versuchte. In ihren Augen stand unverhohlene Freude: Jemand anderes litt, jemand war in die Enge getrieben worden, und sie selbst stand sicher daneben und konnte sich daran wärmen.
„Sebastian ist gleich da“, verkündete Stefanie schließlich und steckte das Handy weg. „Dann reden wir. Und zwar ernsthaft. So kann das hier nicht weitergehen.“
„Was bilden Sie sich eigentlich ein?“ In Clara knackte innerlich etwas, als wäre eine letzte dünne Stütze zerbrochen. „Das hier ist mein Zuhause. Meine Familie. Mit welchem Recht kommen Sie hier herein und…“
„Mit welchem Recht?“ Stefanie schwoll förmlich vor Empörung an. „Ich habe jedes Recht, meine Schwester zu schützen. Und du? Wer bist du denn überhaupt? Nur die Ehefrau. So schnell, wie du gekommen bist, kannst du auch wieder verschwinden.“
„Mama hat recht“, sagte Emma und leckte sich die Finger ab. „Ich verstehe sowieso nicht, warum du hier so tust, als hättest du das Sagen. Das Haus gehört Sebastian. Und seine Mutter gehört auch zu ihm.“
Clara ließ sich auf einen Stuhl sinken. Für einen Streit fehlte ihr die Kraft. Wozu auch? Die beiden hatten ihr Urteil längst gefällt. In ihren Köpfen stand alles fest, und nichts, was Clara sagte, würde daran noch etwas ändern.
Draußen ging der Winter weiter, unerbittlich und kalt. Schnee fiel ohne Pause und legte sich auf Höfe, Autos, Bänke, auf alles, was still genug war, um begraben zu werden. Die Welt draußen wurde weiß und sauber. In dieser Wohnung aber herrschte eine andere Farbe. Grau. Dumpf. Fast schwarz.
Dann knallte die Wohnungstür. Sebastian war zurück. Clara hob den Kopf und begegnete seinem Blick. Kein Zweifel lag darin, kein Fragen. Für ihn war die Schuld bereits verteilt.
Sebastian zog den Mantel aus und warf ihn achtlos beiseite, ohne seine Frau auch nur richtig anzusehen. Er ging direkt zum Bett seiner Mutter und beugte sich über sie.
„Wie geht es dir, Mama?“
„Schlecht, mein Junge“, stöhnte Helena Becker. „Sehr schlecht… Sie gibt mir nichts zu essen… nicht einmal Wasser…“
„Was?“ Clara sprang auf. „Das ist doch absurd. Ich habe ihr gestern erst Brühe gekocht.“
„Was für eine Brühe soll das gewesen sein?“ Stefanie schnaubte verächtlich. „Aus einem Würfel, nehme ich an. Reine Chemie. So etwas gibt man keinem kranken Menschen.“
„Sebastian, du weißt doch…“ Clara wollte näher an ihn herantreten, doch sein Blick hielt sie auf. Kalt war er. Fremd. Als stünde nicht seine Frau vor ihm, sondern jemand, den er kaum kannte.
„Ich weiß“, sagte er langsam. „Ich weiß, dass du dich in letzter Zeit verändert hast. Du bist grob geworden. Du hörst mir nicht mehr zu. Und gestern hast du mich regelrecht angeschrien.“
„Ich habe dich nicht angeschrien. Ich habe nur die Wahrheit gesagt.“
Sebastian richtete sich auf und wandte sich ganz zu ihr um. „Die Wahrheit?“