„Was für ein Theater soll das werden?“, fuhr sie auf. „Ich habe meine Wohnung verkauft, und du setzt mich einfach vor die Tür? Katharina Böhm, ich habe dich behandelt wie eine eigene Tochter … ich habe dich geliebt. Und du …“
„Christina Krause“, sagte Katharina ruhig und öffnete die Wohnungstür weit, „Sie verwechseln unsere Beziehung mit einem Einkaufswagen, den man nach Belieben vollpackt.“
Alexander griff nach dem Koffergriff. Seine Stimme klang plötzlich nicht mehr herrisch, sondern unsicher.
„Und wohin sollen wir jetzt?“
Er begriff erst, dass Katharina es ernst meinte, als sie auch die letzte Tasche auf den Flur stellte und seine Turnschuhe ordentlich daneben platzierte.
„Du hast darauf gedrängt, die Wohnung zu verkaufen“, sagte sie. „Du bist ein erwachsener Mann. Also trägst du auch die Folgen. Wo ihr unterkommt, müsst ihr selbst entscheiden. Das ist nicht meine Aufgabe.“ Sie sah ihn fest an. „Du bist nicht mein Ehemann.“
In diesem Moment erschien Emma Walter aus dem fünften Stock im Treppenhaus. Sie trug einen bunt gemusterten Morgenmantel und hatte diesen scharfen Blick, mit dem sie jedes noch so kleine häusliche Manöver sofort durchschaute. Rufen musste man sie nie. Sie wohnte gegenüber und bekam seit zehn Jahren alles mit, was sich im Hausflur abspielte.
„Ich bleibe noch ein Weilchen hier“, verkündete sie, zog irgendwoher einen kleinen Hocker hervor und ließ sich darauf nieder. „Ich passe auf. Nicht, dass plötzlich ein Fernseher von selbst spazieren geht.“
Christina presste die Hand an die Brust.
„Mir wird schlecht. Mein Blutdruck steigt. Es sticht im Herzen. Gleich kippe ich um.“
„Einen Augenblick.“ Katharina nahm aus dem Erste-Hilfe-Kasten im Flur ein Fläschchen mit Salmiakgeist, befeuchtete ein Stück Watte und hielt es Christina unter die Nase. Die zuckte zusammen, sog scharf die Luft ein und war im nächsten Moment erstaunlich wach.
„Sie leben, wie ich sehe“, stellte Katharina fest. „Einen Notarzt rufe ich nicht. Akute Anzeichen erkenne ich keine.“
„Hexe“, zischte Christina. „Dass du doch …“
„Schluss jetzt“, unterbrach Emma sie trocken. „Auf fremde Teppiche spuckt man nicht. Ihre Sachen stehen dort.“
Alexander versuchte es noch einige Male, Katharina umzustimmen. Mal mit Versprechungen, mal mit Vorwürfen.
„Ich bringe alles zurück, hörst du? Ich kaufe dir einen Ring, ja? Mach mir nur nicht diese Schande. Lass uns vernünftig reden. Eine Mutter hat man nur einmal. Du bist herzlos. Wer wird dir im Alter ein Glas Wasser reichen?“
„Diese Frage solltest du den Leuten stellen, die die Wohnungen alter Menschen für einen Geländewagen verscherbeln“, erwiderte Katharina. In ihrer Stimme lag keine Hysterie. Nur Klarheit.
Dann fiel die Tür ins Schloss. Draußen kratzten die Rollen der Koffer über den Flurboden. Christina murmelte noch etwas von Undankbarkeit, Alexander hauchte ihr im Vorbeigehen zu: „Das wirst du bereuen.“ Danach wurde es still.
Katharina fror plötzlich. Ihre Finger zitterten, doch sie griff nicht nach den Beruhigungstropfen. Emma brachte ihr ein Glas Wasser.
„Das hast du gut gemacht“, sagte die Nachbarin. „Es war höchste Zeit. Ich habe deinen ‚Jungen‘ lange genug beobachtet. Ihn interessierte immer nur, was raschelte oder glänzte.“
„Danke, Emma.“
„Bedank dich nicht bei mir. Bedank dich bei dir selbst. Du hast endlich standgehalten.“
Als die Wohnung leer war, setzte Katharina sich auf einen Stuhl. Nicht die Stille machte ihr Angst, sondern diese Leere, in der statt liebevoller Worte nur fremde Servietten, kleinliche Rechnungen und Pläne für ihr Eigentum zurückblieben.
Ein Gedanke tauchte in ihr auf, klar und endgültig: Männer würde es in ihrem Leben nicht mehr geben. Nicht, weil sie glaubte, niemand brauche sie. Sondern weil sie niemandem mehr beweisen musste, dass sie eine „gute Frau“ sein könnte. Sie war müde von misslungenen Familienspielen, von Rollen, die ihr andere zuschoben. Von nun an würde sie ihren eigenen Frieden bewahren.
Da klingelte das Telefon. Leon war am Apparat.
„Mama, wir sind angekommen. Wir haben schon fast alles sauber gemacht. Mia hat Tassen mit gelben Margeriten gefunden und meint, das werden unsere Festtagstassen. Ich habe das Küchenregal befestigt und den Wasserhahn nachgezogen, der hat ein bisschen getropft. Es ist so schön hier. Man kann richtig frei atmen. Danke.“
In seinen Worten lag nicht nur Dankbarkeit. Da war auch Gewissheit.
„Lebt dort, mein Sohn“, sagte Katharina leise. „Meine Enkelin soll in diesem Haus aufwachsen. Morgen komme ich vorbei, bringe Vorhänge und Bettwäsche mit. Dann sehe ich mir an, was noch gemacht werden muss.“
Kurz darauf nahm Mia den Hörer.
„Katharina Böhm, Sie haben uns gerettet. Wirklich. Es ist, als wäre ein Stein von mir heruntergefallen …“ Sie hielt inne. „Entschuldigen Sie, ich wollte nicht so pathetisch klingen. Ich bin einfach glücklich. Wir haben die Apfelbäume gesehen. Ich lerne auch, Ihren Kuchen zu backen, den mit der Marmelade. Und dann laden wir Sie zum Tee ein. Danke.“
„Mia“, sagte Katharina, „ich werde dir nicht zuerst das Kuchenbacken beibringen. Ich werde dir beibringen, dir Pausen zu gönnen. Alles andere kommt von selbst.“
Nachdem sie aufgelegt hatte, blickte sie zu dem Kleid, das noch immer im Schrank hing. Es sollte dort bleiben. Als Erinnerung. Vor ihr lagen eine neue Wiege, winzige Strampler und blühende Apfelzweige. Das genügte, um nicht mehr an fremde Wunder zu glauben, sondern an ihr eigenes Glück.