Michael wurde knallrot. Ich hingegen zog in aller Ruhe ein weiteres Blatt hervor.
„Und noch etwas. Vor einem halben Jahr hast du behauptet, ich würde dir auf der Tasche liegen. Also habe ich mir angesehen, was ich in genau diesen sechs Monaten verdient habe. Michael, es waren 13.400 Euro. Netto. Direkt auf meinem Konto.“
Im Zimmer wurde es still.
„Wie viel?!“ Seine Augen wurden rund.
„Dreizehntausendvierhundert. Ich gebe Nachhilfe, Michael. Eine Stunde kostet 30 Euro. Vierzig Stunden pro Woche. Rechne es nach, dein Taschenrechner liegt ja bereit.“
„Aber du hast doch immer… ich dachte… das seien nur ein paar Kröten…“
„Das habe ich nie gesagt. Das war deine Formulierung. Ich habe lediglich aufgehört, dir zu widersprechen.“
Er schwieg. Lange. Dann fragte er plötzlich leise:
„Sandra… und die Wohnung, in der wir leben… die gehört doch mir, oder?“
„Uns, Michael. Sie läuft zwar auf deinen Namen, aber sie wurde während der Ehe gekauft. Also gemeinsames Eigentum. Im Fall einer Scheidung würde sie geteilt. Nur damit das klar ist. Für den Fall der Fälle.“
„Welche Scheidung? Sandra, spinnst du?“
Ich sah ihn an. Diesen Mann, der mir vor einem halben Jahr erklärt hatte, ich säße ihm im Nacken. Der sich ernsthaft darüber gefreut hatte, mir 45 Euro für die Turnschuhe unseres Sohnes vorzuhalten.
„Michael, ich habe mich noch nicht entschieden. Aber eines weiß ich ganz sicher: Niemand wird mir je wieder einreden, ich sei kleinlich oder würde von jemandem durchgefüttert. Nie wieder. Verstehst du?“
Ein Jahr ist seitdem vergangen.
Geschieden sind wir nicht. Nicht, weil ich alles vergessen hätte. Eher, weil er sich verändert hat. Wirklich. Zahlen können manchmal brutaler und heilsamer sein als jede Therapie.
Heute spült er ab. Er bedankt sich fürs Abendessen. Und das Wort „Ernährer“ nimmt er nicht mehr in den Mund. Kein einziges Mal.
Und die Wohnung im Brandenburger Umland, von der er nichts wusste? Die habe ich im Sommer verkauft und meiner Mutter ein kleines Haus in Hamburg gekauft. Sie hat geweint.
Michael erzählte ich, ich hätte dafür einen Kredit aufgenommen. Er glaubte es. Und bot sogar an, bei den Raten mitzuhelfen.
Ich habe zugestimmt. Soll er zahlen. Ganz europäisch.
Und Sie? Hätten Sie so ein getrenntes Budget Ihres Mannes geschluckt — oder ebenfalls den Taschenrechner hervorgeholt?