„…plötzlich mit deinen Freunden übers Wochenende verschwindest, ist es dein Geld. Wenn deine Mutter etwas will, soll es wieder unseres sein. Und wenn ich zum Zahnarzt muss, heißt es von dir: ‚Warte bis nächsten Monat.‘“
„Weil du dir immer genau den Zeitpunkt aussuchst, an dem bei uns ohnehin alles brennt!“
„Nein, Daniel. Bei uns brennt es nicht manchmal. Bei uns ist Dauerbrand. Du hast dich nur längst daran gewöhnt.“
Dorothea Richter stieß ein lautes, geübtes Schluchzen aus.
„Mein Gott, was muss ich mir hier anhören… Ich habe alles für euch getan… Meine ganze Rente geht für Lebensmittel drauf…“
„Ihre Rente beträgt etwa zweihundertzwanzig Euro“, sagte ich. „Und Sie wohnen nicht einmal bei uns. Einkaufen gehe trotzdem merkwürdigerweise ich.“
„Weil du seine Frau bist!“, fuhr Daniel mich an. „Oder hast du das schon vergessen?“
„Eine Ehefrau ist kein Geldautomat mit Suppentopf.“
„Ach, natürlich. Wieder diese schlauen Psychologenseiten aus dem Internet.“
„Nein. Ich habe nur irgendwann meine Banking-App geöffnet und gesehen, was eure Vorstellung von Familie tatsächlich kostet.“
Er sprang so abrupt auf, dass der Stuhl kreischend über den Linoleumboden schrammte.
„Was genau willst du damit sagen?“
„Dass ich nicht länger eure Löcher stopfen werde.“
„Unsere Löcher?“
„Eure.“
Dorothea hörte auf zu schniefen. Sie richtete sich auf, und ihr Blick veränderte sich schlagartig. Keine weiche Maske mehr, kein Parfüm, kein Mitleid. Nur Härte. So sieht man jemanden an, der endlich aufgehört hat, bequem zu sein.
„Daniel“, sagte sie leise, „ich habe es dir immer gesagt. Du hast ihr zu viel Freiheit gelassen. Eine Frau muss wissen, wo ihr Platz ist.“
„Und Sie kennen Ihren?“, fragte ich. „Irgendwo zwischen meiner Bankkarte und meinem Kühlschrank?“
„Sophie, halt den Mund“, sagte mein Mann ganz ruhig.
Diese Ruhe war schlimmer als jedes Gebrüll.
„Nein“, erwiderte ich. „Heute nicht.“
„Dann hör mir jetzt gut zu. Entweder du überweist das Geld sofort, oder du packst morgen deine Sachen und verschwindest. Verstanden?“
Ich sah ihn an, und auf einmal begriff ich etwas Seltsames: Er drohte mir gar nicht wirklich. Er verhandelte. Wie jemand, der seit Jahren auf denselben Knopf drückt und nicht bemerkt hat, dass dieser Knopf längst abgefallen ist.
„Sag das noch einmal“, bat ich.
„Pack deine Sachen und verschwinde.“
„Wiederhol es vor deiner Mutter.“
„Sehr gern. Pack deine Sachen und raus aus meiner Wohnung.“
„Aus deiner?“ Ich musste sogar kurz lachen. „Im Ernst?“
Ein Muskel zuckte in seiner Wange.
„Wessen denn sonst?“
„Meinst du die Wohnung, für deren Anzahlung ich das Geld aus dem Verkauf von Omas Zimmer gegeben habe? Die Wohnung, deren Kredit auf uns beide läuft? Oder sprichst du von der Wohnung, in der deine Mutter seit drei Jahren mit einem Zweitschlüssel ein- und ausgeht und aus fremden Geldbörsen lebt?“
„Lenk nicht ab.“
„Das ist keine Ablenkung. Das ist die Adresse.“
Ich ging ins Zimmer, holte aus dem Schrank die Mappe mit den Unterlagen und kehrte damit in die Küche zurück. Dann legte ich sie mitten auf den Tisch.
„Lies vor“, sagte ich.
„Was soll diese Vorstellung jetzt?“
„Lies.“
Dorothea griff schneller nach der Mappe als er, doch ich legte meine Hand darauf.
„Sie wurden nicht gefragt.“
Daniel schlug die Unterlagen nervös auf.
„Und?“, sagte er. „Was soll da sein?“
„Weiter unten.“
Seine Augen wanderten über die Zeilen. Dann verstummte er.
„Was steht dort?“, fragte seine Mutter.
„Nichts“, antwortete er viel zu hastig.
„Lies“, wiederholte ich. „Den Abschnitt über die Eigentumsanteile.“
Er las nicht. Er stand nur da und knetete das Papier zwischen den Fingern.
„Dann übernehme ich das“, sagte ich. „Eine Hälfte gehört mir.“