Sie kam mit einer kleinen Tüte in der Hand nach Hause, darin ein Geschenk für Michael Hartmann: eine Tasse mit der Aufschrift „Chef der Kaffeemaschine“. In der Wohnung herrschte eine beinahe klingende Stille. Nur die Schlafzimmertür stand einen Spalt offen. Laura Kraus trat näher, warf einen Blick hinein — und spürte, wie ihr das Blut heiß gegen die Schläfen schoss.
Sabine Schneider stand mit dem Rücken zur Tür vor der geöffneten Kommode. Zwischen Daumen und Zeigefinger hielt sie Lauras Unterhose, als begutachte sie ein fehlerhaftes Warenmuster. Ein schlichtes Baumwollteil, verwaschen, mit einem längst verblassten Bärchen darauf. Sie betrachtete es nicht bloß. Sie prüfte es. Rieb den Stoff zwischen den Fingern, kniff die Augen zusammen, als müsse sie die Nähte auf ihre Tauglichkeit für eine künftige Enkel-Dynastie untersuchen, die ihrer Meinung nach offenbar genau aus dieser Wäsche hervorgehen sollte.
„Sabine Schneider.“ Lauras Stimme klang rau, als hätte ihr jemand lange die Kehle zugedrückt. „Was machen Sie da?“
Die Schwiegermutter drehte sich langsam um, mit der Ruhe einer gekrönten Herrscherin. Sie ließ das Stück nicht fallen, sondern legte es bedächtig zurück, als setze sie ein Siegel darunter — Zustimmung oder eher Urteil. „Ich kontrolliere nur, Laura. Eine Hausfrau sollte wissen, in welchem Zustand ihre… strategischen Reserven sind. Die Nähte wirken mir hier ziemlich schwach.“
Das war keine bloße Grenzüberschreitung mehr. Das war ein Einbruch in den innersten, privatesten Winkel ihres Lebens.
Die Geduld, bis dahin wie ein dünnes Gummiband gedehnt, riss mit einem trockenen, scharfen Schnappen.
„Dazu haben Sie kein Recht!“, brach es aus Laura heraus, und ihre Stimme gewann plötzlich Kraft. „Das gehört mir! Meine Kommode, meine Sachen! Wie können Sie es wagen?“
Die Maske der wohlmeinenden Ratgeberin verschwand augenblicklich aus Sabine Schneiders Gesicht; darunter kam kalter Granit zum Vorschein. Sie trat einen Schritt vor, und ihr Schatten fiel über Laura.
„Ach, sieh an, unser Schwiegertöchterchen faucht“, säuselte sie giftig. „Meinst du das ernst? Bist du noch bei Verstand?“
Dann wurde ihre Stimme hart wie Metall.
„Das hier ist das Zuhause meines Sohnes! Des einzigen Mannes in dieser Wohnung! Er ist hier der Hausherr, nicht du. Und jetzt machst du sofort deinen Mund zu.“