In ihrer Hand trug sie eine kleine Überraschung für ihren Mann: eine Tasse mit der Aufschrift „Chef des Kaffees“. In der Wohnung herrschte eine Stille, so klar und angespannt, dass sie beinahe in den Ohren klingelte. Nur die Schlafzimmertür stand einen Spalt offen.
Mia Baumann trat näher, warf einen Blick hinein — und ihr Blut schoss ihr heiß gegen die Schläfen.
Helena Fuchs stand mit dem Rücken zur Tür vor der geöffneten Kommode. Zwischen Daumen und Zeigefinger hielt sie Mias Unterwäsche, als prüfe sie ein mangelhaftes Warenstück. Schlichte Baumwolle, ein verblichener kleiner Bär darauf. Doch sie sah sie nicht bloß an. Sie begutachtete sie. Rieb den Stoff zwischen den Fingern, kniff die Augen zusammen, als müsse sie die Haltbarkeit der Nähte für eine künftige Enkel-Dynastie beurteilen, die nach ihrer Überzeugung offenbar genau aus dieser Wäsche hervorgehen sollte.
„Helena Fuchs.“ Mias Stimme klang rau, als hätte ihr jemand lange die Kehle zugedrückt. „Was machen Sie da?“
Die Schwiegermutter drehte sich langsam um, mit einer Ruhe, die fast majestätisch wirkte. Sie warf das Stück nicht hin, sondern legte es behutsam zurück, als setze sie ein Siegel darauf — ein Siegel der Billigung oder eher eines Urteils.
„Ich kontrolliere nur, Mia. Eine Hausfrau muss schließlich wissen, in welchem Zustand ihre… strategischen Vorräte sind. Die Nähte wirken mir hier übrigens etwas schwach.“
Das war kein Versehen mehr. Kein Übergriff aus Gedankenlosigkeit. Es war ein Eindringen in den allerprivatesten Winkel ihres Lebens.
Die Geduld, die Mia so lange wie ein dünnes Gummiband gespannt gehalten hatte, riss mit einem trockenen, hellen Schnappen.
„Sie haben kein Recht dazu!“ Mias Stimme wurde fester, lauter. „Das gehört mir! Meine Kommode, meine Sachen! Wie können Sie es wagen?“
Die Maske der wohlmeinenden Ratgeberin verschwand aus Helena Fuchs’ Gesicht, als sei sie nie dagewesen. Darunter kam etwas Kaltes zum Vorschein, hart wie grauer Stein. Sie machte einen Schritt auf Mia zu, und ihr Schatten fiel über sie.
„Na sieh einer an, wie unsere Schwiegertochter fauchen kann“, zog sie honigsüß und giftig zugleich in die Länge. „Meinst du das wirklich ernst? Bist du noch bei Verstand?“
Dann wurde ihre Stimme scharf wie Metall.
„Das ist das Zuhause meines Sohnes. Des einzigen Mannes hier. Er ist der Herr im Haus, nicht du. Und du hältst jetzt sofort den Mund.“