„Auf irgendwelche Gutachten pfeife ich!“ Anton schlug so heftig mit der Faust auf den Tisch, dass Emma Lange in der Ecke zusammenzuckte. „Ich habe einen Kredit über acht Millionen Euro laufen! Die Maschinen sind bezahlt! In zwei Wochen wollte ich eröffnen! Anna, ist dir klar, dass sie mir jetzt eine Abrissverfügung zustellen? Den kompletten Vorderbau!“
„Nicht nur den“, entgegnete ich ruhig. „Das Gebäude steht als einheitliche Konstruktion auf einem gemeinsamen Fundament. Wenn ein Teil unzulässig ist, betrifft das die gesamte Statik. Und das Fundament liegt nun einmal in der Schutzzone des Hauptsammlers. Das ist kein behebbarer Mangel.“
Mit einem Mal herrschte Stille. Nur das Ticken der Wanduhr war zu hören – und Antons schwerer Atem.
„Du… wusstest das?“ Seine Augen verengten sich misstrauisch. „Du arbeitest doch dort. Warum hast du nichts gesagt? Damals, als ich gerade mal den Zaun gesetzt habe?“
Ich sah ihn an. Vor meinem inneren Auge tauchte die Veranda auf. Emma, die unter seinem Turnschuh aufjaulte. Und sein zischendes „Halt die Klappe mit der Töle“.
„Du hast doch selbst erzählt, Anton“, sagte ich und zuckte mit den Schultern, „dass du das Grundstück heimlich erweitert hast und im Rathaus alles geregelt sei. Ich bin davon ausgegangen, dass du weißt, was du tust. Warum sollte ich mich ungefragt in deine Geschäfte einmischen?“
„Du bist echt das Letzte“, presste er hervor.
Michael Braun fuhr hoch. „Anton, wage es nicht, so mit meiner Frau zu reden!“
„Deine Frau hat mich ans Messer geliefert!“ Anton schrie jetzt. „Sie hat geschwiegen, bis alles fertig war! Bis ich mich verschuldet habe! Absichtlich!“
Er machte einen Schritt auf mich zu, hob die Hand – eine unklare, bedrohliche Bewegung zwischen Stoß und Schlag. In diesem Moment stellte sich Emma, die sich seit Jahren nur mühsam von ihrem Platz erhoben hatte, zwischen uns. Kein Knurren, kein Bellen. Sie zeigte lediglich ihre vergilbten Zähne und stieß ein tiefes, kehliges Grollen aus, das Anton instinktiv zurückweichen ließ.
„Geh jetzt“, sagte ich fest. „Der Prüfbericht ist bereits im System erfasst. Er lässt sich nicht zurückziehen. In drei Tagen folgt der Gerichtsbeschluss.“
„Ich mache dich fertig“, fauchte er, während er seine Jacke griff. „Ich rede mit deinen Vorgesetzten. Du fliegst hochkant raus!“
Die Tür knallte so laut ins Schloss, dass die Scheiben klirrten. Michael sank aufs Sofa und vergrub das Gesicht in den Händen.
„Anna… hast du wirklich vorher davon gewusst?“
Ich setzte mich neben ihn und legte ihm die Hand auf die Schulter. „Ich bin Bauingenieurin, keine Hellseherin. Sein Projekt wurde von jemand anderem durchgewinkt – wahrscheinlich gegen Geld. Ich habe es nur anhand der geltenden Vorschriften überprüft. Ist es ein Verbrechen, seinen Job korrekt zu machen?“
Er schwieg. Er wusste, dass ich recht hatte. Doch die Angst vor seinem Bruder saß tief.
In mir dagegen breitete sich eine unerwartete Leichtigkeit aus. Im Bodenrecht zählen keine Gefühle. Nur Markierungen auf Plänen – rote, grüne, schwarze Linien. Und Anton hatte jede einzelne davon ignoriert.
Der folgende Monat wurde zu einem juristischen Dauergefecht. Anton klagte, legte Widerspruch ein, engagierte einen Anwalt, der angeblich „alles regelt“. Doch gegen die amtliche Karte der Hochdruckleitungen kam niemand an. Die Stadtwerke blieben unnachgiebig: Ein Schaden an diesem Knotenpunkt würde zwei ganze Wohnviertel von der Wasserversorgung abschneiden. Für die Werkstatt eines Einzelnen ging niemand dieses Risiko ein.
Sobald die Bank von der Abrissverfügung erfuhr, stellte sie den Kredit fällig. Antons neue Tesla, die Eigentumswohnung, die er als Sicherheit eingesetzt hatte – alles wurde gepfändet.
Er rief Michael an. Erst fordernd, dann flehend, schließlich weinend.
„Bruder, hilf mir! Sie setzen mich auf die Straße! Die Inkassoleute stehen schon vor der Tür!“
Michael sah mich jedes Mal fragend an. Und jedes Mal schüttelte ich langsam den Kopf.
„Wir haben dieses Geld nicht. Und das weißt du.“
Ich beobachtete, wie Anton innerlich zerfiel. Die Arroganz bröckelte, sein selbstgefälliges Lächeln verschwand. Selbst die grellen orangefarbenen Einsätze seiner Turnschuhe wirkten plötzlich stumpf und schmutzig. Fünf Monate hatten gereicht, um alles zu verlieren – ein Kartenhaus aus Überheblichkeit und Tricksereien.
Ende März legte sich über Hannover eine ungewöhnlich frühe Tauperiode. Der Schnee sackte in sich zusammen, grau und schwer, und gab Müll und gefrorene Erde frei. Ich stand am Fenster meines Büros und blickte hinunter auf die Straße, wo ein einzelner Mann langsam die Straße entlangging.