Die Frau im Morgenmantel – offenbar seine Großmutter – ging vor dem Jungen in die Hocke.
„Es ist alles gut, Ben“, murmelte Johanna Baumann und strich ihm beruhigend über die Arme. „Wir klären das gleich. Hab keine Angst.“
Sophie König ballte unwillkürlich die Hände. Ein Teil von ihr empfand Mitleid. Diese Menschen hatten keine Ahnung, in wessen Leben sie da hineingestolpert waren. Sie trugen keine Schuld daran, dass Alexander Werner sich als was entpuppte? Als Betrüger? Als jemand, der glaubte, über ihr Eigentum verfügen zu dürfen, ohne sie auch nur zu informieren.
Sie ging ins Badezimmer. Schon an der Tür blieb sie stehen. Ihre flauschigen Handtücher waren verschwunden; stattdessen hingen dort ausgebleichte, dünne Tücher. Die Regalbretter, auf denen ihre Cremes und Shampoos gestanden hatten, waren leergeräumt. In der Ecke stand ein kleines Töpfchen für ein Kind. Auf der Waschmaschine lagen Männerstrümpfe, achtlos hingeworfen.
Ein scharfer Schmerz zog durch ihre Brust.
Ohne ein Wort verließ sie den Raum, griff nach ihrem Handy und wählte die Nummer des zuständigen Polizeibeamten. Mit diesem Lukas Köhler zu diskutieren, war sinnlos – hier musste das Gesetz sprechen.
Vierzig Minuten später klingelte es. Der Beamte war jung, wirkte überarbeitet, trug ein Notizbuch unter dem Arm. Er hörte sich erst Sophie an, dann die neuen Bewohner. Schließlich nahm er den Mietvertrag entgegen. Als Vermieter war dort „Alexander Werner“ eingetragen – Sophies Ehemann.
„Haben Sie Eigentumsnachweise?“, fragte er sachlich.
„Natürlich.“
Sie öffnete ihre noch ungeöffnete Reisetasche im Flur und zog eine Mappe hervor: Grundbuchauszug, Eigentumsbescheinigung, Steuerbelege – alles lief auf ihren Namen.
Der Polizist nickte knapp. „Die Lage ist unangenehm“, wandte er sich an Lukas Köhler. „Aber Sie sind ohne Zustimmung der Eigentümerin eingezogen. Die Person, die Ihnen die Wohnung überlassen hat, war dazu nicht befugt. Sie müssen die Räume räumen.“
„Aber wir haben bezahlt!“, fuhr Lukas auf. „Fünfundzwanzigtausend Euro Miete plus fünftausend Kaution! Ich habe sogar eine Quittung!“
„Das ist eine Angelegenheit zwischen Ihnen und dem Mann, der das Geld angenommen hat“, erklärte der Beamte ruhig. „Sie können Anzeige wegen Betrugs erstatten. Doch hier zu bleiben, ist nicht zulässig.“
„Wir haben einen Vertrag unterschrieben! Mit Ausweisdaten!“
„Ein Vertrag mit jemandem, der nicht Eigentümer ist, ist rechtlich unwirksam“, wiederholte der Polizist geduldig.
Johanna Baumann begann leise zu weinen. Ben klammerte sich an ihr Bein und schluchzte mit.
„Wo sollen wir denn hin?“, stammelte sie. „Wir sind extra aus der Region hergezogen, Lukas hat hier Arbeit gefunden… Wir haben nichts anderes.“
Sophie spürte, wie etwas in ihr nachgab. Sie wollte niemanden auf die Straße setzen. Aber sie konnte auch nicht akzeptieren, im eigenen Zuhause zur Fremden zu werden.
„Wie heißen Sie?“, fragte sie sanfter.
„Johanna Baumann.“
Sophie atmete tief durch. „Frau Baumann, ich gebe Ihnen drei Tage. Drei Tage, um eine neue Unterkunft zu finden. Gesetzlich müsste ich das nicht. Aber Ihr Enkel soll nicht am Bahnhof übernachten.“
Der Polizist hob kurz die Augenbrauen, sagte jedoch nichts.
Lukas wollte protestieren, doch Johanna drückte seine Hand fest und flüsterte ihm etwas zu. Er verstummte.
Nachdem Sophie ihre schriftliche Erklärung abgegeben und Kopien der Unterlagen überreicht hatte, trat sie ins Treppenhaus. Die kühle Wand hinter ihrem Rücken fühlte sich beruhigend an.
Ihr Telefon vibrierte. Endlich.
„Sophie, reg dich bitte nicht auf“, begann Alexander. Sein Ton klang bemüht beschwichtigend – aber nicht reumütig genug.
„Wo bist du?“
„Auf Dienstreise. Ganz kurzfristig.“
„Lüg mich nicht an. Ich habe in deiner Firma angerufen. Niemand hat dich geschickt.“
Stille. Schwer, peinlich, verräterisch.
„Ich kann das erklären“, setzte er schließlich an. „Wir hatten finanzielle Engpässe. Ich wollte handeln, bevor es schlimmer wird.“
„Handeln heißt, den Müll rauszubringen oder Rechnungen zu sortieren“, erwiderte sie mit bebender Stimme. „Nicht meine Wohnung ohne mein Wissen zu vermieten. Falls dir das entgangen ist – das ist strafbar.“
„Strafbar? Ich habe Mieter organisiert. Sie zahlen regelmäßig, wir stabilisieren unsere Lage…“
„Unsere Lage?“, unterbrach sie bitter. „Du hast beschlossen, meine Wohnung zu Geld zu machen. Ohne Rücksprache. Ohne Nachricht. Und dann sperrst du auch noch mein Schlafzimmer ab, als hätte ich hier nichts zu sagen.“
„Lass uns persönlich reden.“
„Nein. Wir klären das jetzt. Wo sind die Schlüssel? Für das Schlafzimmer? Für das Schloss, das du angebracht hast?“
„Bei mir.“
„Dann komm zurück und öffne es. Oder ich lasse es aufbrechen. Aber eines sage ich dir: Wenn das passiert, wirst du diese Wohnung nie wieder betreten.“
Wieder Schweigen. Sie hörte sein hastiges Atmen durch die Leitung.
„So kannst du nicht mit mir umgehen“, murmelte er schließlich. „Wir sind verheiratet.“
„Noch“, antwortete sie knapp und beendete das Gespräch.
Draußen setzte sie sich auf die Bank vor dem Haus. In ihrer Wohnung brannte Licht – im Wohnzimmer, in der Küche. Fremde Menschen bewegten sich hinter ihren Fenstern, saßen vermutlich an ihrem Tisch, öffneten ihre Schränke.
Vor acht Jahren hatte sie Alexander die Räume voller Stolz gezeigt. Gemeinsam hatten sie Tapeten ausgesucht, Möbel aufgebaut, Vorhänge aufgehängt. „Hier wird es uns gut gehen“, hatte er gesagt. Und sie hatte ihm geglaubt.
Nun saß sie im Abendwind, vor ihrem eigenen Zuhause, und musste sich sammeln, um nichts Unüberlegtes zu tun. Sie war nicht hinausgeworfen worden, korrigierte sie sich. Sie hatte selbst Abstand genommen, um keinen Skandal vor dem Kind zu verursachen.
Ihr Telefon vibrierte erneut.