„Entschuldigen Sie, wen suchen Sie?“ fragte eine kräftige Frau im Morgenmantel, die vorsichtig den Kopf in den Flur streckte.
Sophie König blieb wie angewurzelt in der Tür ihrer eigenen Wohnung stehen. In der Hand hielt sie noch immer den schweren Rollkoffer. Der Schlüssel hatte problemlos ins Schloss gepasst, die Tür war aufgegangen wie immer – doch statt des vertrauten Dufts nach Blumen, frischem Kaffee und ihrem eigenen Parfum schlug ihr ein fremder, abgestandener Geruch entgegen.
„Ich suche niemanden“, erwiderte sie tonlos. „Ich wohne hier.“
Die Frau – vielleicht Mitte fünfzig, Lockenwickler im Haar, die Augen weit vor Schreck – wich einen Schritt zurück, als hätte sie einen Geist gesehen.
„Wie bitte?“, stammelte sie. „Wir haben diese Wohnung gemietet. Mit Vertrag! Und Zahlungsbelegen!“
Sophie setzte einen Fuß über die Schwelle, dann den nächsten. Der Koffer rollte hinter ihr her und kippte schließlich mit dumpfem Schlag zur Seite. Ihr Blick glitt durch den Flur. An der Garderobe hingen fremde Jacken. Auf dem Boden standen Herrenturnschuhe und kleine Sandalen. Aus der Küche klirrte Geschirr, Stimmen mischten sich durcheinander.
„Mama, wer ist das?“ Ein Mann um die dreißig erschien im Türrahmen. Jogginghose, ausgeleiertes T‑Shirt. Als er Sophie sah, spannte sich sein Gesicht. „Was wollen Sie hier?“
„Lukas!“, rief die Frau und drehte sich zu ihm um. „Sie behauptet, das sei ihre Wohnung!“
Ohne auf sie zu reagieren, ging Sophie weiter. Im Wohnzimmer, wo ihr mühsam erspartes Sofa stand, saß ein etwa siebenjähriger Junge auf dem Teppich und baute mit Bausteinen. Der Fernseher lief viel zu laut. Auf dem Couchtisch standen statt ihrer sorgsam ausgewählten Bildbände Plastikgeschirr mit Essensresten und Tassen mit Teebeuteln.
„Bitte verlassen Sie die Wohnung“, sagte Sophie ruhig. In ihr jedoch brodelte es.
„Ganz sicher nicht“, entgegnete der Mann – Lukas Köhler –, verschränkte die Arme vor der Brust. „Wir haben für einen Monat im Voraus bezahlt. Mit Vertrag. Wer sind Sie überhaupt?“
Die Frau hatte ihre anfängliche Panik abgelegt; Misstrauen trat an ihre Stelle.
„Wir mieten von Alexander Werner“, erklärte sie bestimmt. „Wir haben seine Ausweisdaten, eine schriftliche Vereinbarung. Wenn es Probleme gibt, klären Sie das mit ihm.“
Alexander Werner.
Sophie schloss kurz die Augen. Ein bitterer Geschmack stieg ihr in den Hals. Alexander – ihr Ehemann. Acht Jahre hatten sie zusammengelebt. Ihm hatte sie die Schlüssel überlassen, bevor sie für drei Wochen auf Geschäftsreise gegangen war. Er hatte versprochen, die Blumen zu gießen und nach dem Rechten zu sehen.
„Seit wann wohnen Sie hier?“, fragte sie leise.
„Seit drei Wochen“, antwortete Lukas. „Am Neunten sind wir eingezogen. Wir haben nichts angerührt, alles Inventar ist da. Wir haben sogar unterschrieben, dass wir für Schäden haften.“
Sophie öffnete wieder die Augen und blickte auf die Schlafzimmertür. Ein Vorhängeschloss hing daran.
„Was soll das?“
„Herr Werner meinte, dort seien persönliche Dinge von ihm“, erklärte Lukas achselzuckend. „Er hat den Schlüssel behalten.“
Herr Werner. Eigentümer, so nannten sie ihn. Dabei gehörte diese Zweizimmerwohnung im Stadtzentrum allein ihr – ein Erbe ihrer Großmutter, die Jahrzehnte dafür gespart hatte. Sophie hatte die Umschreibung erledigt, Steuern gezahlt, renoviert. Und nun ließ ihr eigener Mann hier andere Menschen einziehen.
Mit zitternden Fingern zog sie ihr Handy hervor. Alexander ging nicht ans Telefon – weder beim ersten noch beim fünften Klingeln. Sie schrieb: „Ich bin zurück. In meiner Wohnung leben Fremde. Erklär das.“ Dann drückte sie auf Senden.
„Hören Sie“, wandte sie sich an die Frau im Morgenmantel und zwang sich zur Ruhe. „Mein Name ist Sophie König. Diese Wohnung ist mein Eigentum. Ich habe sie nie vermietet. Der Mann, der mit Ihnen den Vertrag geschlossen hat, ist mein Ehemann. Er hatte kein Recht dazu.“
Die Frau wurde blass. Lukas hingegen trat einen Schritt vor, sein Gesicht rötete sich.
„Das sind Ihre ehelichen Probleme“, sagte er scharf. „Wir haben fünfundzwanzigtausend Euro überwiesen, plus Kaution. Wir ziehen nicht einfach aus.“
„Doch“, entgegnete Sophie kühl. „Sie haben zwei Stunden, um Ihre Sachen zu packen.“
„Sie können uns gar nichts—“
„Lukas“, unterbrach ihn die Frau und packte seinen Arm. „Bitte. Rufen Sie Alexander Werner an. Er wird das klären.“
Aber Alexander nahm nicht ab. Er reagierte weder auf Nachrichten noch auf Anrufe. Sophie kontaktierte seine Mutter, seine Schwester, einen Freund – niemand wusste, wo er war. „Er meinte, er müsse dringend verreisen“, sagte seine Mutter in einem Ton, als sei damit alles erklärt.
Dringend verreist. Sophie musste lachen, doch das Lachen klang hart. Sie arbeitete in einem großen Unternehmen, war regelmäßig beruflich unterwegs. Er hingegen hatte nur eine halbe Stelle in irgendeinem kleinen Büro und brachte kaum Geld nach Hause. Jahrelang hatte sie den Großteil der gemeinsamen Ausgaben getragen.
Die Wohnung war ihr Eigentum. Das Auto lief auf Kredit – den sie allein abzahlte. Selbst Urlaube finanzierte sie.
„Packen Sie oder soll ich die Polizei verständigen?“, fragte sie, als sie die Küche betrat. Auf dem Tisch, wo einst ihre Veilchen standen, befanden sich nun ein großes Glas eingelegte Gurken und eine verschmierte Pfanne.
Der Junge im Wohnzimmer hatte aufgehört zu spielen. Unter dem Schirm seiner Baseballkappe sah er sie ängstlich an.
„Mama, müssen wir weg?“, flüsterte er.
Die Frau im Morgenmantel – offenbar seine Großmutter – strich ihm über den Kopf und suchte mit unsicherem Blick nach Worten, während die Spannung im Raum immer dichter wurde.