Ohne jedes Pathos schob Emilia die Ausdrucke und das Haushaltsbuch ein Stück näher zu Alexander.
„Lass uns das bitte sachlich klären. Ohne verletzte Blicke und ohne Drama“, begann sie ruhig. „In acht Monaten sind insgesamt zweihundertdreißigtausend Euro an deine Eltern geflossen. Zweihundert. Dreißig. Tausend. Weißt du, was das ist? Das wäre fast unser Eigenkapital für eine Wohnung gewesen.“
Alexander verzog das Gesicht. „Du rechnest, als hätte ich dir das Geld gestohlen.“
„Wenn du es gestohlen hättest, wäre es einfacher“, entgegnete sie nüchtern. „Dann gäbe es ein Gesetz, eine Anzeige, klare Fronten. Aber so läuft das unter dem Etikett Liebe, Ehe und freiwillige Selbstaufgabe – mit dem Totschlagargument: ‚Es sind doch meine Eltern.‘“
„Sie haben es im Moment schwer.“
„Und wir etwa nicht?“ Ihre Stimme wurde schärfer. „Oder ist dir das zwischen all den Überweisungen entgangen?“
„Emilia, bitte keine Szene.“
Sie lachte kurz, trocken. „Keine Szene? Gut. Dann formuliere ich es nüchtern: Ab morgen geht kein Cent mehr irgendwohin, ohne dass wir beide zustimmen. Weder an deine Mutter noch an Thomas Möller noch an sonst wen, dessen Gartentor plötzlich klemmt. Das ist die Grenze.“
„Du drängst mich zwischen euch“, sagte er leise.
„Nein“, erwiderte sie und beugte sich vor. „Du stellst mich seit Monaten zwischen dich und deine Eltern. Es ist bequem: Du bringst die Bitte, ich soll zustimmen. Sage ich ja, bist du der fürsorgliche Sohn. Sage ich nein, bin ich herzlos. Ein perfektes System.“
Er sprang auf, der Stuhl kratzte über den Boden.
„Du hast keine Ahnung, was Familie bedeutet.“
„Doch“, sagte sie ruhig. „Familie heißt für mich, zuerst das eigene Zuhause abzusichern. Und nicht die Welt zu retten, während man selbst zur Miete wohnt, Pläne begräbt und ständig ‚Halte noch durch‘ hört.“
„Halte durch“ war zu Alexanders Lieblingsformel geworden. Halte durch bis nächsten Monat. Halte durch, bis Vater wieder auf die Beine kommt. Halte durch, bis Mutter sich gefangen hat. Halte durch, bis sich alles einrenkt.
Dann verlor Alexander seinen Job.
Er stand an einem Dienstagmittag in der Tür, bleich, mit einem Karton unter dem Arm. Darin lagen eine Tasse mit Firmenlogo, ein Ladegerät, ein Stapel Unterlagen und – warum auch immer – sein Schraubendreher, den er stets mitnahm, als müsste er jederzeit persönlich die Welt reparieren.
„Es ist vorbei“, murmelte er und stellte die Kiste ab. „Sie haben Stellen abgebaut. Ich bin raus.“
Emilia verzichtete auf jede Belehrung. Sie zog ihn in die Arme, setzte ihn an den Tisch, kochte Tee.
„Du findest etwas Neues“, sagte sie sanft. „Du bist kein Dummkopf. Auch wenn du dir gelegentlich Mühe gibst, so zu wirken.“
Ein schwaches Lächeln huschte über sein Gesicht.
Im ersten Monat trug sie ihn mit Geduld. Im zweiten ebenfalls. Doch im dritten begann in ihr etwas zu vibrieren – ein permanentes Summen aus Erschöpfung und Sorge. Ihr Gehalt verschwand in Miete, Lebensmitteln, Fahrkarten, Versicherungen. Und in dieser unsichtbaren Daueranspannung. Sie sparte an sich selbst, bis es lächerlich wurde.
„Großartig, Emilia“, dachte sie, als sie ihren Wintermantel betrachtete, der längst bessere Zeiten gesehen hatte. „Du lebst wie die pflichtbewusste Nebenfigur in einer Serie über tapfere Frauen. Fehlt nur noch, dass du Teebeutel trocknest und wiederverwendest.“
In genau dieser Phase klingelte das Telefon. Dorothea Stein.
Alexander sprach im Flur, doch in einer kleinen Wohnung sind Geheimnisse ungefähr so diskret wie der Geruch von gebratenem Fisch.
„Mama, ich habe im Moment keine Stelle…“ flüsterte er. „Nein, Emilia verdient auch nicht im Überfluss… Wie soll ich das ansprechen? … Bitte fang nicht wieder an…“
Kurz darauf stand er in der Küche.
„Emi…“
„Wie viel?“, fragte sie, ohne aufzusehen.
„Zwanzigtausend. Das Dach vom Wochenendhaus ist undicht.“
Sie legte die Gabel langsam beiseite. „Unser Kühlschrank ist halb leer. Meine Stiefel lassen Wasser durch. Du bist seit drei Monaten ohne Arbeit. Aber selbstverständlich – das Wochenendhaus hat Priorität.“
„Es ist Eigentum“, sagte er bemüht sachlich. „Wenn man es jetzt nicht repariert, wird es später teurer.“
„Dann sollen sie es verkaufen. Ist doch ein Vermögenswert.“
„Das ist nicht dein Ernst.“
„Zum ersten Mal seit Langem ist es das.“
Er setzte sich neben sie, redete hastig. „Bitte, nur diesmal. Sie zahlen es zurück. Ich finde bald etwas Neues, dann kommt alles ins Lot.“
„Diese Rede kenne ich“, erwiderte sie kühl. „Über deinen neuen Job. Über Rückzahlungen. Über das große ‚Alles wird gut‘. Du könntest Seminare geben: ‚Wie man identische Versprechen kreativ variiert‘.“
Und trotzdem überwies sie das Geld. Nicht aus Überzeugung. Sondern weil irgendwo in ihr noch dieser törichte Rest Hoffnung lebte: Vielleicht ist es diesmal wirklich das letzte Mal.
Eine Woche später stand er erneut vor ihr.
„Emilia, bitte nicht gleich wütend werden…“
„Zu spät. Innerlich schreie ich seit dem Frühstück. Was ist passiert?“
Er wich ihrem Blick aus. „Mein Vater hatte einen Unfall mit dem Auto. Reparaturkosten. Dreißigtausend.“
Langsam drehte sie sich zu ihm. Ihr Blick ließ ihn unwillkürlich einen Schritt zurücktreten.
„Sag das noch einmal.“
„Dreißigtausend.“
„Und aus welchem Topf?“, fragte sie mit eiskalter Ruhe. „Aus der Luft? Aus meinem letzten Nerv? Oder soll ich ein Schild basteln: ‚Spenden für gesunde Erwachsene, die nicht mit Geld umgehen können‘?“
„Vielleicht könntest du dir etwas leihen“, murmelte er.
Sie stieß ein ungläubiges Lachen aus. „Wir sind also an dem Punkt, an dem ich Schulden mache, damit deine Eltern keine Konsequenzen tragen?“
„Rede nicht so!“
„Wie denn? Poetisch? Mit Schleifen? Deine Mutter ruft an, dein Vater baut Mist – und ich begleiche die Rechnung. Modernes Ehemodell. Man könnte ein Handbuch schreiben.“
Es war ihr erster wirklicher Streit. Nicht dieses angespannte Schweigen in der Küche, sondern Türenknallen, erhobene Stimmen, Worte, die nicht mehr auf Argumente zielten, sondern auf wunde Stellen.
Am nächsten Tag lieh sich Emilia das Geld von ihrer Freundin Hannah Werner. Als sie die Überweisung tätigte, zitterten ihre Finger – nicht aus Mitgefühl, sondern vor Wut auf sich selbst.
„Siehst du dich an“, dachte sie bitter. „Jetzt verschuldest du dich, damit andere ruhig schlafen.“
Und während sie auf „Senden“ klickte, spürte sie, dass etwas in ihr einen Riss bekam – keinen lauten, keinen dramatischen, sondern einen feinen, kaum sichtbaren, der sich jedoch mit jedem weiteren „Nur noch dieses eine Mal“ vergrößerte.