— Erklär mir doch bitte einmal vernünftig, Alexander Köhler: Bin ich deine Ehefrau oder nur die Zusatzfunktion zu deiner EC-Karte? — fauchte Emilia Werner und warf ihr Handy so heftig auf den Küchentisch, dass der Löffel klirrend gegen die Tasse schlug.
Alexander erstarrte mitten in der Bewegung. Die Milchpackung hing noch in seiner Hand, als hätte man ihn nicht in der Küche überrascht, sondern auf frischer Tat bei einem kleineren, aber eindeutig familiären Vergehen.
Die Küche ihrer gemieteten Einzimmerwohnung war winzig, eher eine Nische mit Herd. Es roch abwechselnd nach angebratenen Zwiebeln oder nach dem staubigen Heizkörperlack, der sich bei Wärme bemerkbar machte. Auf der Fensterbank kühlte ein Apfelkuchen aus, im Spülbecken standen zwei Teller, und über dem Tisch baumelte eine Lampe, die nur funktionierte, wenn man ihr einen leichten Klaps versetzte. Romantik in der Sparversion.
— Emilia, musst du gleich so loslegen? — fragte Alexander müde und stellte die Milch ab. — Meine Mutter hat lediglich gefragt, ob wir aushelfen können. Gefragt, nicht verlangt.
— Natürlich, — gab Emilia trocken zurück und verschränkte die Arme. — Deine Mutter besitzt ein besonderes Talent. Sie „fragt“ so, dass man am Ende bereit ist, eine Niere zu verkaufen, nur um nicht wie die herzlose Schwiegertochter dazustehen.
— Jetzt übertreibst du, — murmelte er und verzog das Gesicht.
— Ich übertreibe? — Sie lächelte schmal, doch ihre Augen blieben kühl. — Wir wohnen offiziell seit einem Monat als Ehepaar zusammen. Ich habe Kuchen gebacken, ein Haushaltsbuch vorbereitet und wollte in Ruhe besprechen, wie wir Eigenkapital für eine Wohnung ansparen. Und stattdessen ist unser erstes gemeinsames Budget gedanklich schon zu Dorothea Stein umgezogen.
Alexander fuhr sich über das Gesicht und ließ sich auf den Hocker fallen.
— Papas Gehalt verspätet sich. Für zwei Wochen fehlen dreißigtausend Euro. Sie geben es zurück.
— Genau hier, — sie tippte mit dem Finger auf die Tischplatte, — beginnt bei normalen Leuten eine Komödie. Bei uns fürchte ich, startet eine endlose Alltags-Tragödie.
— Es sind meine Eltern, Emilia. Keine Fremden.
— Und ich bin was? — Sie zog eine Braue hoch. — Ehefrau? Partnerin? Oder die zuverlässige Person mit Taschenrechner und festem Einkommen?
Er sah sie an, in seinem Blick mischten sich Schuldgefühl und Gereiztheit.
— Warum gehst du sofort auf Konfrontation? Ich bitte doch nicht für mich.
— Eben, — erwiderte sie mit bitterem Lächeln. — Für dich hast du mich noch nie um Geld gebeten. Es geht immer um irgendwen anders. Um deine Eltern. Um „Umstände“. Oder um das Universum, das eure Ausgaben mal wieder falsch kalkuliert hat.
Sie schlug das Notizbuch auf. Sauber aufgelistet standen dort Miete, Nebenkosten, Lebensmittel, Fahrkarten.
— Sieh es dir an. Du warst es, der vorgeschlagen hat: bescheiden leben, keine unnötigen Anschaffungen, jeden Monat zwanzigtausend zurücklegen und in zwei Jahren die Anzahlung leisten. Das klang erwachsen. Vernünftig. Ich war fast gerührt. Und keine acht Wochen später heißt es: „Emilia, es sind doch meine Eltern.“
— Sie zahlen es zurück, wirklich, — beharrte er.
Sie schwieg einen Moment, atmete hörbar aus.
— Gut. Einmal. Aber exakt in zwei Wochen ist das Geld wieder auf unserem Konto. Ich vergesse das nicht.
— Danke, — sagte Alexander erleichtert und griff nach ihrer Hand. — Du bist die Beste.
— Spar dir die Komplimente, — brummte sie und zog die Hand weg. — Auf Süßes reagiere ich heute nur im Kuchen.
Noch am selben Abend überwies er das Geld. Von den vierzigtausend, die sie bereits zurückgelegt hatten, blieben kümmerliche zehntausend übrig. Emilia sagte nichts. Doch es fühlte sich an, als hätten sie nicht nur geholfen, sondern eine Tür aufgestoßen, die sich später nur mit Gewalt wieder schließen ließe.
Drei Wochen vergingen. Kein Geld kam zurück.
Eine weitere Woche später stand Alexander wieder mit genau diesem Gesichtsausdruck im Flur — und bei Emilia begann das Augenlid zu zucken.
— Sag bitte nicht, dass es wieder um dasselbe geht, — meinte sie, ohne sich vom Herd umzudrehen.
— Emilia… — begann er zögernd.
— Natürlich geht es wieder darum, — unterbrach sie ihn. — Was ist es diesmal? Weltuntergang? Inflation? Rückläufiger Merkur? Oder hat Thomas Möller plötzlich entdeckt, dass er noch einen Kredit offen hat?
— Er hat tatsächlich einen Kredit, — sagte Alexander leise. — Es gibt eine Zahlungsfrist. Vierzigtausend Euro werden sofort gebraucht, sonst kommen Strafgebühren dazu.
Emilia stellte die Herdplatte aus und drehte sich um.
— Also sind die dreißig irgendwo im Nebel verschwunden, und nun brauchen wir zusätzlich vierzig?
— Ich weiß, wie das aussieht…
— Nein, weißt du nicht, — fiel sie ihm ins Wort. — Wenn du es wüsstest, würdest du selbst sagen: „Mama, Papa, diesmal geht es nicht.“ Stattdessen stehst du vor mir mit diesem Blick wie ein begossener Welpe und hoffst, ich breite mich freiwillig als Teppich aus.
— Sprich nicht so über meine Eltern, — sagte er scharf.
— Dann sollten sie sich vielleicht auch nicht so verhalten, dass man Mühe hat, höflich zu bleiben, — entgegnete sie kühl.
Er setzte sich ihr gegenüber.
— Ich kann ihnen nicht absagen. Sie haben mich großgezogen, mir alles ermöglicht.
— Und jetzt lassen sie sich die Investition zurückzahlen? — Ihre Stimme klang bitter. — Mit Zinsen?
Er schwieg.
— In Ordnung, — sagte sie schließlich erschöpft. — Aber das ist das letzte Mal. Wirklich das letzte, Alexander. Beim nächsten Mal führen wir ein sehr ernstes Gespräch.
— Ja, natürlich. Das letzte, — nickte er hastig.
Schon damals ahnte sie, dass „das letzte Mal“ in einer Ehe ungefähr so glaubwürdig ist wie „Ich bin gleich zurück“ vor einem Feiertagseinkauf. Jeder weiß, dass es nicht stimmt, und trotzdem sagt man es.
Danach lief alles wie auf Schienen. Dorothea Stein meldete sich beinahe nach Plan, als hätte sie im Kalender stehen: „Erinnerung: Wir sind euer Notgroschen.“
Mal fünfundzwanzigtausend für die Autoreparatur.
Mal fünfzehntausend „bis zum nächsten Gehalt“.
Mal dreißigtausend, um „eine unangenehme Angelegenheit sofort zu klären“.
Und jedes Mal dringend. Jedes Mal wichtig. Jedes Mal mit dem Versprechen, es zeitnah zurückzugeben.
Emilia eröffnete heimlich ein eigenes Konto. Ihre persönliche Reserve. Zwei-, drei-, manchmal fünftausend Euro überwies sie dorthin. Nicht aus Überfluss, sondern aus nüchterner Einsicht: Wenn ein Boot leckt, sollte man wenigstens wissen, wo die Rettungsweste liegt.
Eines Abends breitete sie vor Alexander das Haushaltsbuch und mehrere Kontoauszüge aus und begann ruhig, aber mit einer Entschlossenheit in der Stimme, die keinen weiteren Aufschub mehr duldete.