— Und was soll das heißen, dass das Haus dir gehört? Du packst jetzt deine Sachen, fährst zu meinen Eltern und entschuldigst dich bei meiner Mutter! — fuhr Sebastian Heinrich seine Frau an.
Im großzügigen Wohnzimmer der alten Villa, die Sophie Lorenz von ihrer Großmutter geerbt hatte, schleuderte er die ausgedruckten E‑Tickets auf den Tisch. Das fahle Licht eines Dezembernachmittags fiel durch die hohen Fenster und ließ die frisch restaurierten Stuckverzierungen an der Decke aufleuchten — das Ergebnis monatelanger, mühsamer Arbeit.
— Sie sind bereits unterwegs. Meine Eltern verbringen Silvester hier, also werden wir eben etwas zusammenrücken müssen, — erklärte er in bestimmendem Ton, ohne den Blick von seinem Smartphone zu heben.
Sophie erstarrte. Die Kaffeetasse in ihrer Hand war so heiß, dass sie ihre Finger verbrannte, doch sie nahm es kaum wahr.
— Moment… Du hast sie eingeladen, zwei Wochen bei uns zu wohnen, ohne vorher auch nur ein Wort mit mir zu wechseln?
Mit einer abfälligen Handbewegung tat Sebastian ihre Frage ab.
— Was gibt es da groß zu besprechen? Familie steht an erster Stelle. Meine Mutter wollte sich schon lange ansehen, wie du hier alles… umgestaltet hast.
Das letzte Wort sprach er mit kaum verhohlenem Spott aus. In Sophie stieg Zorn auf.
Sie stellte die Tasse so heftig ab, dass Kaffee über den Rand schwappte und dunkle Flecken auf dem Holz hinterließ. Sebastian verzog missbilligend das Gesicht.
— Pass doch auf! Das ist ein Antiquitätenstück!
— Das ich eigenhändig restauriert habe, — entgegnete sie ruhig. Doch er war gedanklich längst wieder bei seinem Telefon.
Vor drei Jahren, nach dem Tod ihrer Großmutter, war Sophie Eigentümerin dieser Villa geworden — einst ein repräsentatives Haus aus der Zeit um die Jahrhundertwende, inzwischen jedoch halb verfallen. Freunde und Bekannte hatten sie für verrückt erklärt, als sie von einer Sanierung sprach. Doch Sophie, damals noch eine junge Architektin mit leuchtenden Augen, erkannte hinter bröckelndem Putz und morschen Balken das Potenzial eines architektonischen Schmuckstücks.
Sie investierte ihre gesamten Ersparnisse, nahm Kredite auf, verbrachte Wochenenden auf der Baustelle und arbeitete Schulter an Schulter mit den Handwerkern. Sebastian hatte das alles eher gleichgültig beobachtet; ihm genügte die gemietete Wohnung. Als das Haus jedoch in neuem Glanz erstrahlte, zog er selbstverständlich mit ein und erzählte im Freundeskreis stolz, wie „wir“ das Familienanwesen wiederhergestellt hätten.
— Deine Mutter wird wieder jede Kleinigkeit bemängeln, — versuchte Sophie, ihn zu erreichen. — Erinnerst du dich? Beim letzten Besuch hat sie eine Stunde lang erklärt, die blauen Vorhänge im Schlafzimmer seien geschmacklos.
— Meine Mutter sorgt sich eben um uns. Sie meint es nur gut.
Magdalena Schubert „meinte es“ tatsächlich stets gut. Ihrer Ansicht nach wusste sie genau, wie die ideale Ehefrau ihres Sohnes auszusehen hatte: häuslich, fügsam, ohne übertriebene Ambitionen. In Sebastians Familie galt seit Generationen ein unausgesprochenes Gesetz: Der Mann verdient das Geld, die Frau kümmert sich um Heim und Herd. Dass Sophie ein eigenes Architekturbüro gegründet hatte, empfand Magdalena beinahe als Affront.
— In fünf Tagen präsentiere ich den Entwurf für das neue Kulturzentrum, — sagte Sophie mit Nachdruck. — Das ist der wichtigste Auftrag meines Büros. Ich brauche Ruhe und volle Konzentration.
Endlich sah Sebastian von seinem Display auf. Gereizt musterte er sie.
— Ist dir deine Arbeit schon wieder wichtiger als die Familie? Meine Mutter hat recht — du hast jegliches Gefühl für traditionelle Werte verloren. Früher haben Frauen Haushalt und Gäste ganz selbstverständlich bewältigt.
— Früher haben Frauen auch keine Gebäude entworfen und nicht die Männer finanziert, die seit einem halben Jahr nach einer „angemessenen“ Stelle suchen, — platzte es aus Sophie heraus, ehe sie sich bremsen konnte.
Sebastians Gesicht verfinsterte sich.