Was sollte denn schlimm daran sein, wenn ein Hof florierte?
Sophia hatte zunehmend das Gefühl, ihr eigener Boden gerate ins Wanken. Das Haus, das sie von ihren Eltern übernommen hatte, fühlte sich immer weniger nach ihrem Zuhause an – und immer mehr nach dem Reich ihrer Schwiegermutter. Cäcilia Simon trat auf, als läge die Hausherrschaft selbstverständlich bei ihr: Sie bestimmte, welches Gemüse ins Beet kam, wo die Gartenbank zu stehen hatte und welche Nachbarn man zum Kaffee einlud.
Eines Abends entdeckte Sophia, als sie von der Arbeit heimkehrte, an der Veranda ein frisch angebrachtes Schild. In sorgfältigen, mit Ölfarbe gemalten Buchstaben stand dort: „Unser Zuhause“.
„Schön geworden, nicht wahr?“ Cäcilia kam aus der Küche, trocknete sich die Hände an der Schürze und lächelte selbstzufrieden. „Ich dachte, die Leute sollen sehen, dass hier eine richtige Familie wohnt.“
Sophia spürte, wie ihr die Hitze ins Gesicht stieg. Dennoch zwang sie sich zur Ruhe. „Es sieht ordentlich aus“, sagte sie beherrscht. „Nur hängt es etwas schief. Vielleicht könnte man es gerade rücken.“
Cäcilia nickte gönnerhaft und rief nach Sebastian. Wortlos erschien er, klopfte den Nagel zurecht und verschwand wieder, ohne auf den Unterton seiner Frau einzugehen.
Als das erste gemeinsame Jahr vorüber war, musste Sophia sich eingestehen, dass Cäcilia keineswegs vorhatte, auszuziehen. Im Gegenteil: Sie hatte es sich dauerhaft eingerichtet. In ihrem Zimmer stand plötzlich ein riesiger Fernseher, ein neuer Teppich bedeckte den Boden, sogar ein zusätzlicher Kühlschrank wurde angeschafft, damit sie nicht ständig in die Küche hinuntergehen musste. Im Hof tauchten Kaninchenställe auf – ebenfalls ohne Absprache.
„Sebastian, wir müssen reden“, sagte Sophia eines Abends leise und hielt ihn an der Schlafzimmertür zurück. „Deine Mutter wollte nur ein paar Wochen bleiben. Inzwischen ist ein ganzes Jahr vergangen.“
„Und? Geht es dir schlecht?“ Er zog die Schuhe aus, ohne sie anzusehen. „Hier ist alles ordentlich, es gibt immer Essen, und der Hof wächst.“
„Das ist mein Haus“, erwiderte sie mit gedämpfter Stimme. „Ich habe es von meinen Eltern geerbt. Es gehört mir.“
„Wir sind verheiratet“, entgegnete er schließlich und hob den Blick. „Willst du meine Mutter etwa vor die Tür setzen?“
„Ich will, dass wir wieder für uns sind. So, wie wir es geplant hatten.“ Ihre Hände ballten sich zu Fäusten.
„Später vielleicht. Im Moment kann sie nirgendwo hin – ihre Renovierung zieht sich eben.“
„Welche Renovierung? Seit einem Jahr?“ Ihre Stimme zitterte.
Er zuckte nur mit den Schultern. „Dann hat sie wohl schlechte Handwerker erwischt. Dafür kann ich nichts.“ Damit verschwand er im Bad.
Das Gespräch verlief im Sande. Sophia blieb allein im Raum zurück – wie eine Fremde in ihrem eigenen Elternhaus.
Ein weiteres Jahr verstrich. Cäcilia schaffte eine Ziege an, baute einen Unterstand für Futter und begann, überschüssige Milch an Nachbarn zu verkaufen. Das Geld steckte sie selbstverständlich ein.
Jeder Versuch Sophias, ihre Unzufriedenheit anzusprechen, endete im Eklat. Cäcilia schrie, sie halte hier alles am Laufen, während die jungen Leute außer Haus seien; ohne sie würde das Anwesen verfallen; und überhaupt sei ihre Schwiegertochter undankbar und egoistisch.
Sebastian stellte sich jedes Mal demonstrativ auf die Seite seiner Mutter. „Weißt du eigentlich, wie viel Arbeit sie hier reinsteckt? Und du nörgelst nur.“
„In meinem Haus! Auf meinem Grundstück!“ rief Sophia verzweifelt.
„Unser Haus“, korrigierte er scharf und drehte sich weg.
Im dritten Jahr war die Lage kaum noch auszuhalten. Sophia hatte längst das Gefühl verloren, Hausherrin zu sein. Cäcilia entschied, was gekocht wurde, wann geputzt wurde und wer eingeladen wurde. Sophia bewegte sich durch die Räume wie eine geduldete Untermieterin.
Der endgültige Auslöser kam, als Cäcilia verkündete, sie plane ein Gewächshaus im Garten zu errichten und künftig Setzlinge zu verkaufen.
„Cäcilia Simon, es reicht!“ platzte es aus Sophia heraus. „Das hier ist mein Grundstück, mein Erbe. Ich habe weder Hühner noch Ziege oder Kaninchen genehmigt – und jetzt auch noch ein Gewächshaus?“
Die ältere Frau richtete sich auf und musterte sie kühl. „Seit drei Jahren bewirtschafte ich dieses Anwesen. Ich halte alles in Schuss. Du gehst arbeiten und beschwerst dich. Undankbar.“
„Ich möchte, dass Sie ausziehen“, sagte Sophia klar und deutlich.
„Wie bitte?“ Cäcilias Augen verengten sich.
„Ich bitte Sie, das Haus zu verlassen.“ Ihre Stimme blieb kontrolliert, doch ihre Hände zitterten.
In diesem Moment betrat Sebastian den Raum. Er hatte den letzten Satz gehört und blieb abrupt stehen. „Was ist hier los?“
„Deine Frau will mich hinauswerfen“, erklärte Cäcilia empört und zeigte mit dem Finger auf Sophia. „Nach allem, was ich für euch getan habe!“
Langsam wandte Sebastian sich seiner Frau zu. „Meinst du das ernst?“
„Ja“, antwortete sie fest. „Deine Mutter wollte nur kurz bleiben. Drei Jahre sind vergangen. Ich will endlich wieder unser eigenes Leben.“
„Ohne meine Mutter bricht hier alles zusammen“, sagte er und verschränkte die Arme. „Sie hält das Ganze am Laufen.“
„Es ist mein Haus!“ rief Sophia. „Ich habe es geerbt!“
Cäcilia schnaubte verächtlich. „Ach, hör auf! Drei Jahre wohnen wir hier praktisch umsonst, haben alles aufgebaut – und jetzt willst du uns rauswerfen?“
Die Worte trafen Sophia wie ein Schlag. Sebastian schwieg, blickte zwischen beiden Frauen hin und her, ohne Stellung zu beziehen.
„Was haben Sie gerade gesagt?“ fragte Sophia langsam.
„Genau das, was du gehört hast“, erwiderte Cäcilia hochmütig. „Ich arbeite hier, halte alles instand, habe den Hof vergrößert. Du kommst nur abends heim und jammerst. Wer hier die wahre Hausherrin ist, dürfte wohl klar sein.“
Sophia drehte sich wortlos um und verließ den Raum. In ihrem Teil des Hauses öffnete sie den Kleiderschrank und zog eine Mappe mit Dokumenten hervor. Ihre Finger bebten, doch ihr Kopf war plötzlich erstaunlich klar. Mit festen Schritten ging sie zurück ins Wohnzimmer, die Unterlagen eng an sich gedrückt.