„…für jemanden namens Mia Werner, die in seinem Handy unter ‚Anton – Reifen‘ abgespeichert ist“, ergänzte ich kühl. „Der Kaufversuch wurde vor einer halben Stunde gestoppt, weil ich die Push-Nachricht rechtzeitig gesehen habe. Deshalb existiert dieses Geld für Ihre Feier schlicht nicht. Null. Nicht ein Cent.“
Maximilian Lehmann verlor schlagartig jede Farbe. Sein Mund klappte auf und zu, als hätte man ihn an Land gezogen.
„Julia, spinnst du? Vor meiner Mutter? Bist du völlig übergeschnappt?“
„Im Gegenteil“, erwiderte ich sachlich. „Ich habe gerechnet. In meiner Excel-Tabelle stimmt jede Zahl. Du leitest mein Einkommen an ‚Reifen‘ weiter, während ich hier die Loftmiete für deine Mutter bezahle. Übrigens läuft der Mietvertrag über meine Firma, das Logistik‑Zentrum, offiziell als Präsentationsfläche. Da heute keine Präsentation stattfindet, werde ich die Buchung jetzt stornieren. Ihr habt zehn Minuten, um das Catering einzupacken und die Räume zu verlassen.“
„Das wagen Sie nicht!“, kreischte Katharina Schmitt. „Ich habe Geburtstag!“
„Doch, das wage ich. Ich bin Geschäftsführerin. Und die Rechnung geht über meinen Namen.“
Ich wandte mich an den Eventmanager.
„Herr Schröder, hiermit bestätige ich die Aufhebung der Firmenreservierung. Eventuelle Verluste für angebrochene Flaschen stellen Sie bitte Herrn Lehmann privat in Rechnung. Seine Ausweisdaten liegen Ihnen aus dem Kautionsvertrag vor.“
Ich griff nach Noahs Hand. Seine kleine Hand war warm, meine fühlte sich an wie Eis. Während wir Richtung Ausgang gingen, brach hinter uns das Chaos los: Katharina schimpfte etwas von einer „Schlange im eigenen Haus“, Maximilian wollte Simon Schröder am Kragen packen, und die Gäste strömten betreten zur Garderobe, bemüht, der „Jubilarin“ nicht in die Augen zu sehen.
Draußen nieselte es. Leipzig im März – eine Zumutung aus matschigem Schnee, bleigrauem Himmel und einem Wind, der vom Fluss her durch jede Jacke schnitt.
Ich bestellte über die App ein Taxi. Sparklasse. Von nun an musste ich jeden Euro kalkulieren – der Anwalt für Vermögensaufteilung in der Malysheva‑Straße verlangte allein für das Erstgespräch siebentausend.
„Mama, gehen wir jetzt nie mehr zu Oma?“, fragte Noah leise, als wir in den nach künstlichem Duft riechenden Renault stiegen.
„Zu dieser Oma nicht mehr“, sagte ich ruhig. „Aber morgen können wir ins Kino im Einkaufszentrum, ja?“
Zuhause empfing uns Stille. In der Küche setzte ich Wasser auf. Meine nasse Seidenbluse von „12 Storeez“ war ruiniert, das Gewebe von hässlichen Schlieren durchzogen. Ich zog sie aus und warf sie in den Müll unter der Spüle. Gleich daneben landete das gerahmte Familienfoto vom Kühlschrank.
Eine Stunde später kam Maximilian. Kein Gebrüll diesmal. Er trat ein wie ein geprügelter Hund.
„Julia, das war unglaublich. Meine Mutter wäre fast im Krankenhaus gelandet. Blutdruck bei hundertachtzig. Weißt du eigentlich, was du angerichtet hast? Du hast uns vor allen bloßgestellt.“
Ich saß mit einer Tasse Tee am Fenster und blickte auf die Lichter des Fernsehturms.
„Ich habe lediglich eine Rechnung präsentiert“, antwortete ich ruhig. „Für das eiskalte Wasser. Zum Höchsttarif.“
„Ich ziehe morgen zu meiner Mutter.“ Er warf die Schlüssel auf den Tisch. „Reich die Scheidung ein, ist mir egal. Mal sehen, wie selbstbewusst du noch klingst, wenn du allein für Noah sorgen musst.“
„Unterhalt wird von deinem tatsächlichen Einkommen berechnet“, entgegnete ich. „Ich habe sämtliche Berichte über eure Bonusmodelle über das Einzelunternehmen deines Freundes gesichert. Das Finanzamt dürfte das interessieren. Und die Wohnung wurde teilweise aus staatlicher Förderung finanziert. Morgen lasse ich die Anteile auf die Kinder überschreiben. Dir bleiben rechnerisch fünf Quadratmeter neben dem WC. Du kannst sie behalten oder verkaufen. Vorher überweist du mir jedoch die Hälfte für den ‚goldenen‘ Gutschein, den du letzten Monat für Mia gekauft hast. Die Kontoauszüge lügen nicht.“
Er stand im Flur, noch in seiner teuren Jacke, und wirkte plötzlich farblos. Vom eleganten Auftreten blieb nichts übrig – nur ein müder Mann Mitte vierzig mit Schulden und bröckelnder Fassade.
„Warst du schon immer so berechnend?“, fragte er heiser.
„Nein“, sagte ich. „Erst seit genau acht Minuten.“
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Tränen blieben aus. Kein Kloß im Hals, keine Leere. Nur das nüchterne Gefühl, einen jahrelang fehlerhaften Jahresabschluss endlich korrekt abgeschlossen zu haben.
Ich trank meinen Tee aus. Morgen würde ich Milch und Brot besorgen – und einen Termin fürs Nagelstudio vereinbaren. Das Glas Wasser hatte nicht nur meine Wimperntusche weggespült, sondern auch den Rest meiner törichten Geduld.
Am Fensterbrett stand mein alter Kaktus im gesprungenen Topf. Seit einer Woche hatte ich ihn nicht gegossen, trotzdem zeigte sich ein winziger, stacheliger Knospenansatz.
Auf dem Handy erschien eine Meldung der Bank: „Dauerauftrag storniert.“
Ich löschte das Licht und ging ins Schlafzimmer. Zum ersten Mal seit Langem war die Luft dort kühl – und vollkommen ruhig.