— Nimm das sofort weg, im Flur steht dein Schwiegervater mit den Gästen! — Mit einer ruckartigen Bewegung zerrte Claudia Hartmann mir das Wolltuch vom Rücken und griff nach dem dreimonatigen Emil, als wolle sie ihn mir von der Brust reißen.
— Haben Sie den Verstand verloren? — Ich packte ihr Handgelenk und spürte, wie sich ihre Nägel in meine Haut bohrten.
— Den hast eher du verloren! Schamlos, so etwas! — fauchte sie und warf einen nervösen Blick zur angelehnten Schlafzimmertür.
Emil verlor die Brust, stieß empört einen Laut aus und begann sofort laut zu weinen. Auf meinem T-Shirt breitete sich augenblicklich ein feuchter, klebriger Fleck aus.
— Frau Hartmann, verlassen Sie bitte das Zimmer, — sagte ich und zog das Tuch wieder über mich, während ich meinen Sohn an mich drückte.
— Was für eine Peinlichkeit, — verzog sie angewidert den Mund und starrte auf den Fleck. — Anständige Mütter verziehen sich in eine Ecke und bedecken sich. Und du sitzt mitten auf dem Bett, als wärst du eine Kuh auf der Weide. Kein bisschen Schamgefühl.
Die Tür knarrte und öffnete sich weiter. Lukas Krüger erschien auf der Schwelle; in den Händen hielt er einen Stapel sauberer Kuchenteller.
— Lukas, sieh dir bitte deine Frau an, — wandte sich seine Mutter sofort an ihn. — Ich komme nur herein, um zu fragen, wohin die schmutzige Tischdecke soll, und sie präsentiert hier alles offen. Wenigstens abschließen könnte sie!
— Dasha, na ja, ehrlich gesagt, — Lukas senkte den Blick und betrachtete verlegen die Teller. — Vater läuft da draußen herum, Onkel Simon Zimmermann auch. Das ist irgendwie unangenehm.
— Ich stille deinen Sohn in unserem eigenen Schlafzimmer, — erwiderte ich langsam. — Die Tür war zu. Deine Mutter ist hereingekommen, ohne anzuklopfen.
— In der Wohnung meines Sohnes muss ich nicht klopfen! — schnitt Claudia Hartmann mir das Wort ab. — Außerdem sind normale Frauen längst auf Fläschchen umgestiegen. Pulver anrühren, fertig: sauber, ordentlich, und der Vater kann auch füttern. Aber du spielst lieber die Märtyrerin. Du bindest den Jungen an dich, damit du im Haushalt nichts machen musst!
— Gehen Sie raus, — wiederholte ich.
Lukas seufzte schwer, stellte die Teller auf die Kommode und fasste seine Mutter am Ellbogen.
— Komm, Mama. Lass sie erst mal fertig stillen.
Sie verschwanden. Aus dem Flur hörte ich, wie meine Schwiegermutter in einem lauten, übertrieben theatralischen Flüsterton Onkel Simon Zimmermann erklärte, die Jugend von heute habe jedes Schamgefühl verloren und mache aus Mutterschaft einen tierischen Vorgang.
Ich drückte Emil fester an mich und schwor mir im Stillen, dass sie dieses Schlafzimmer nie wieder betreten würde.
Am Donnerstag kam Lukas um 19:40 Uhr von der Arbeit zurück. Ich stand gerade am Spülbecken, als im Flur zwei riesige Tüten mit einem dumpfen Krachen auf den Boden gestellt wurden.
— Dasha! — rief mein Mann. — Hilf mir mal beim Auspacken, ich wasche mir die Hände noch nicht.
Ich trocknete mir die Finger am Küchentuch ab und ging in die Diele. Aus einem eingerissenen Plastikbeutel ragten bauchige Metalldosen heraus.
— Was ist das denn? — Ich hockte mich hin und zog eine davon heraus.
Importierte Babynahrung der Premiumklasse. Mit goldener Borte auf dem Etikett. Ich sah in die zweite Tüte. Darin lag genau dasselbe.
— Mama hat das gekauft, — Lukas streifte die Sneaker ab und zog die Nase hoch. — Sechzehn Dosen. Sie meinte, Emil bekomme von deiner Milch nicht genug.
— Nicht genug? — Ich richtete mich auf. — Lukas, wir waren gestern beim Kinderarzt. Emil hat in einem Monat neunhundertfünfzig Gramm zugenommen. Er nimmt hervorragend zu.
Lukas öffnete den Mund, als müsse er vorsichtig wiederholen, was seine Mutter behauptet hatte.