Der Satz meiner Schwiegermutter durchschnitt die Stille in der Küche genau in dem Moment, in dem ich den Laptop erst vor wenigen Sekunden zugeklappt hatte.
— Du sitzt den ganzen Tag zu Hause, Johanna. Da könntest du wenigstens das Abendessen machen!
Langsam hob ich den Blick und sah Antonia an.
Sie saß an meinem Küchentisch, eine Tasse Kaffee vor sich, mit einer Selbstverständlichkeit, als befände sie sich in ihrer eigenen Wohnung.
Es war 18:17 Uhr.
Ich hatte fast neun Stunden gearbeitet.
Um halb neun hatte mein Tag mit einer Besprechung mit unserem Vertriebsteam begonnen. Danach hatte ich den gesamten Vormittag an einer Präsentation für einen wichtigen Kunden gefeilt. Mein Mittagessen hatte ich vor dem Bildschirm gegessen, während ich nebenbei E-Mails beantwortete. Am Nachmittag folgten noch zwei Videokonferenzen, mit denen ich den Arbeitstag abschloss.
Doch in Antonias Augen zählte all das nicht.
Denn ich arbeitete von zu Hause aus.
In ihrer Vorstellung bedeutete „zu Hause sein“, dass man jederzeit verfügbar war.
Man hatte Zeit, einkaufen zu gehen.
Zeit, aufzuräumen.
Zeit, ihre unangekündigten Besuche zu empfangen.
Und offenbar auch Zeit genug, um für die ganze Familie ein Abendessen auf den Tisch zu stellen.
Ich warf einen Blick auf die Uhr.
— Ich bin gerade erst mit der Arbeit fertig geworden.
Antonia zuckte nur mit den Schultern.
— Eben. Dann kannst du jetzt ja kochen.
Für einen kurzen Moment glaubte ich, mich verhört zu haben.
— Wie bitte?
— Maximilian kommt gleich nach Hause. Er arbeitet schließlich den ganzen Tag. Nach Feierabend hat er es verdient, dass ihn eine warme Mahlzeit erwartet.
Diesmal klappte ich den Laptop vollständig zu.
— Ich arbeite ebenfalls den ganzen Tag.
Sie lachte leise auf.
Aber es war kein echtes Lachen.
Es war dieses kurze, abschätzige Schnauben, das sie immer von sich gab, wenn ich etwas sagte, das sie für lächerlich hielt.
— Johanna … du sitzt vor einem Computer.
Ich sah ihr direkt in die Augen.
— Ja. Genau das ist meine Arbeit.
— Das weiß ich schon. Aber dasselbe ist es nun einmal nicht.
Schon wieder.
Diese vier Worte hörte ich seit beinahe zwei Jahren.
„Dasselbe ist es nicht.“
Wenn Maximilian müde nach Hause kam, war das völlig normal.
War ich erschöpft, hieß es, ich hätte eben „zu lange auf den Bildschirm gestarrt“.
Wenn Maximilian eine wichtige Besprechung hatte, durfte ihn niemand stören.
Wenn ich eine wichtige Besprechung hatte, konnte Antonia fünfmal hintereinander klingeln, nur weil sie eine Schüssel abholen wollte, die sie drei Wochen zuvor bei uns vergessen hatte.
Und das Schlimmste daran?
Sie hatte einen Schlüssel.
Maximilian hatte ihn ihr gegeben.
„Für den Notfall.“
In Antonias Leben traten erstaunlich viele Notfälle auf.
Sie kam wegen Kaffee vorbei.
Sie brachte Kleidung.
Sie wollte unseren Drucker benutzen.
Sie wartete bei uns auf einen Paketboten.
Sie holte etwas aus unserem Gefrierfach.
Oder sie schaute einfach „nur für fünf Minuten zum Reden“ herein.
Ihre fünf Minuten dauerten selten weniger als eine Stunde.
An diesem Nachmittag war sie um 16:40 Uhr aufgetaucht.
Ich befand mich gerade in einer Videokonferenz.
Sie schloss die Tür mit ihrem eigenen Schlüssel auf.
Dann lief sie telefonierend durch den Flur, so laut, dass drei meiner Kollegen sie hören konnten.
Ich musste mein Mikrofon stummschalten.
Nach der Besprechung fragte ich sie, weshalb sie gekommen sei.
— Maximilian hat gesagt, ich könne ruhig vorbeischauen.
— Warum?
— Einfach so.
Und sie blieb.
Während ich meine Arbeit beendete, sah sie im Wohnzimmer fern, trank zwei Tassen Kaffee und aß die Kekse, die ich erst am Vortag gekauft hatte.
Und jetzt, um 18:17 Uhr, erklärte sie mir, ich würde nicht genug tun.
— Und was willst du kochen? — fragte sie.
— Nichts.
Ihr Gesichtsausdruck veränderte sich schlagartig.
— Wie, nichts?
— Ich werde nicht kochen.
— Und Maximilian?
— Maximilian ist ein erwachsener Mann.
Antonia stellte ihre Tasse so abrupt auf den Tisch, dass es hörbar klackte.
— Also wirklich.