Natürlich.
Amelie Heinrich.
Finns Schwester.
Zweiunddreißig Jahre alt, eine sichere Stelle — und ein geradezu erstaunliches Talent dafür, jede private Ausgabe in einen familiären Notfall zu verwandeln.
— Was für eine Ausgabe? — fragte Finn.
— Ihre Kfz-Versicherung war fällig.
— Und weshalb hat sie mich nicht angerufen?
— Weil sie genau wusste, dass du ablehnen würdest.
Finns Gesicht wurde hart.
Ich stützte die Unterarme auf die Tischkante.
— Mit anderen Worten: Sie wussten, dass Finn ihr kein Geld geben wollte, und deshalb haben Sie es einfach genommen.
— Jetzt mach daraus kein Drama.
— Ich mache kein Drama. Ich versuche nur zu begreifen, was hier passiert ist.
Clara Schubert sah mich an, als hätte ich sie persönlich beleidigt.
— Das Geld lag doch nur herum.
Für einen Moment war ich sicher, mich verhört zu haben.
— Wie bitte?
— Ihr spart es. Ihr brauchtet es gerade nicht. Amelie hingegen schon.
— Und dadurch stand unser Geld automatisch Ihnen zur Verfügung?
— Sie ist meine Tochter!
— Und das ist unser Geld.
— Es gehört auch meinem Sohn.
Ich sah zu Finn hinüber.
Er schloss für einen kurzen Augenblick die Augen.
Diesen Satz kannten wir.
Wir hatten ihn viel zu oft gehört.
Wenn wir etwas für die Wohnung kauften: „Das ist das Geld meines Sohnes.“
Wenn wir einen Urlaub buchten: „Dafür arbeitet mein Sohn also.“
Als ich mir nach fünf Jahren ein neues Handy leistete: „Ich hoffe, Finn hat das nicht bezahlt.“
Als würde mein eigenes Gehalt in dem Moment aufhören zu existieren, in dem es auf unserem gemeinsamen Konto landete.
— Die Hälfte davon stammt von mir — sagte ich ruhig.
Clara zuckte mit den Schultern.
— Habe ich etwas anderes behauptet?
— Dann haben Sie auch mein Geld genommen.
— Ich gebe es zurück.
— Wann?
— Sobald ich kann.
Da hob Finn ruckartig den Kopf.
— Was heißt: sobald du kannst?
— Genau das, mein Junge. Ich drucke zu Hause schließlich keine Banknoten.
— Dann war es kein Darlehen — sagte ich. — Denn wer sich etwas leiht, fragt vorher um Erlaubnis.
Clara begann mit den Fingerspitzen leise auf die Tischplatte zu trommeln.
— Wie kann man wegen so einer Kleinigkeit nur so ein Theater veranstalten?
Ich stand auf.
Ohne ein weiteres Wort ging ich zur Kommode.
Ich zog die Schublade heraus.
Der Umschlag lag noch dort.
Er fühlte sich bereits leichter an.
Ich öffnete ihn und begann zu zählen.
Clara beobachtete mich vom Tisch aus.
Finn trat neben mich.
Ich zählte einmal.
Dann ein zweites Mal.
— Es fehlen dreihundert Euro.
Der Raum wurde schlagartig still.
Finn blickte seine Mutter an.
— Du hast zweihundert gesagt.
Clara schwieg.
— Mama.
— Na gut … vielleicht waren es dreihundert.
Ich drehte mich langsam zu ihr um.
— Vielleicht?
— Ich weiß es nicht mehr genau.
— Sie erinnern sich nicht, ob Sie zweihundert oder dreihundert Euro aus einem Umschlag genommen haben, der Ihnen nicht gehört?
— Rede nicht mit mir, als wäre ich eine Diebin.
Ich hielt ihrem Blick stand.
— Dann erklären Sie mir bitte, wie ich jemanden nennen soll, der in die Wohnung anderer Leute kommt, eine Schublade öffnet, Geld findet, es ohne zu fragen mitnimmt und zwei Tage später nicht einmal mehr weiß, wie viel es war.
Clara sprang so abrupt auf, dass der Stuhl hinter ihr scharrte.