Emilia König saß in ihrer kleinen, wohlig warmen Küche, hielt eine Tasse grünen Jasmintee zwischen den Händen und blickte hinaus auf den Asphalt, der im Regen wie lackiert glänzte. Aus dem Ofen zog bereits der Duft eines Apfelkuchens durch die Wohnung; die Oberfläche wurde goldbraun.
Da zerriss ein schrilles Klingeln die Stille.
Emilia legte die Tasse ab, zog sich eine Strickjacke über und ging zur Tür. Durch den Spion sah sie Dorothea Hoffmann im Treppenhaus stehen. In der Hand hielt sie einen tropfenden Regenschirm, als klammere sie sich daran fest.
Sie wirkte, als seien in wenigen Monaten zehn Jahre über sie hinweggegangen. Der graue Mantel hing schwer und formlos an ihr, die Haare klebten wirr an den Schläfen, und in ihrem Blick lag blanke Angst. Emilia öffnete nur einen Spalt, die Sicherheitskette blieb vorgelegt.
„Emilia…“ Dorotheas Stimme zitterte und brach beinahe. Sie schniefte. „Emilia, mein Kind… Bitte, lass mich rein.“
„Wir haben nichts mehr miteinander zu besprechen, Frau Hoffmann“, sagte Emilia ruhig.
„Emilia, ich flehe dich an!“ Tränen liefen Dorothea über die Wangen und vermischten sich mit den Regentropfen. „Niklas ist völlig am Ende! Diese… diese Schlange hat uns ruiniert! Sie hat den Wagen mitgenommen, der Kredit hängt an Niklas, eine riesige Summe! Die Bank will meine Wohnung! Wir stehen bald auf der Straße, Emilia!“
Mit bebenden Fingern krallte sie sich an den Türrahmen.
„Er liebt dich doch noch, Emilia! Er hat alles begriffen! Nachts weint er, sagt immer wieder, was für eine Frau er verloren hat. Verzeih ihm. Nimm uns wenigstens für eine Weile auf… Wir sind doch keine Fremden. Du hast doch ein gutes Herz, du verstehst so etwas doch. Hilf uns, die Schulden zu begleichen. Wir zahlen dir alles zurück!“
Emilia sah die Frau an, die sie noch vor einem Jahr verächtlich eine gewöhnliche Kassiererin genannt hatte. Dieselbe Frau, die gemeinsam mit ihrem Sohn auf ihre Kosten gelebt und jeden Cent herausgepresst hatte, um sich am Ende ein glänzendes Spielzeug zu leisten. In Emilia regte sich nichts. Kein Mitleid, kein Schmerz, nicht einmal Wut. In ihr war es still, hell und auf eine seltsame Weise sauber.
„Sie haben sich in der Tür geirrt“, antwortete sie leise, doch in ihrer Stimme lag Kälte. „Sie sagten doch selbst, Ihr Sohn werde eine Frau finden, die seiner würdig ist, und ich würde es noch bereuen. Dann freuen Sie sich über seine Wahl. Sie haben sich Ihr prachtvolles Leben auf meine Kosten zusammengespart. Jetzt leben Sie darin.“
„Emilia, bitte! Wir haben nirgendwohin!“ Dorothea schluchzte auf und versuchte, ihre Hand durch den Spalt zu schieben.
Emilia schob die Finger entschieden zurück.
„Alles Gute, Frau Hoffmann. Passen Sie gut auf Ihren Sohn auf.“
Das Schloss klickte. Emilia schloss die Tür, drehte sich um und ging zurück in die Küche. Im selben Moment meldete sich der Ofentimer mit einem hellen, fröhlichen Klingeln: Der Kuchen war fertig.
Die Wohnung war warm. Und zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sich diese Wärme vollkommen echt an. Emilia lächelte, goss sich frischen Tee nach und dachte daran, welch ein Glück es war, über das eigene Leben selbst zu bestimmen — besonders dann, wenn darin kein Platz mehr für überflüssige Menschen blieb.