eine Überweisung auf Felix Hartmanns Konto, datiert auf die vorige Woche.
1.500 Euro.
Das war das Honorar für ein großes Projekt gewesen, das ich nachts fertiggestellt hatte, allein am Küchentisch, neben einer Tasse Tee, die längst kalt geworden war. Felix hatte mir versichert, er gebe mir das Geld spätestens mit seinem nächsten Gehalt zurück.
Er gab es nicht zurück.
Dafür ließ er noch am selben Tag die Reparatur seines Wagens bezahlen.
Plötzlich fiel mir ein, wie er mir vor Jahren versprochen hatte, wir würden gemeinsam für einen Urlaub sparen. Damals hatte ich ihm geglaubt. Wir eröffneten sogar ein gemeinsames Konto. Doch Felix fand erstaunlich schnell Gründe, weshalb er Geld davon abheben musste. Erst half er seinem Bruder aus, dann seiner Mutter, anschließend „investierte“ er in irgendeine angeblich günstige Sache mit einem Gebrauchtwagen.
Und jedes Mal, wenn ich wissen wollte, wo unsere Rücklagen geblieben waren, bekam ich dieselbe Antwort:
„Du bist doch keine Fremde. Das bleibt alles in der Familie.“
Familie begann für Felix immer genau dort, wo mein Geld gebraucht wurde. Und sie endete dort, wo jemand Verantwortung hätte übernehmen müssen.
Punkt sieben klingelte es.
Als Erste trat Sabine Mayer ein, Felix’ Mutter. In der Hand hielt sie eine kleine Tasche, im Gesicht den Ausdruck einer Frau, die schon vor dem Betreten einer fremden Wohnung beschlossen hatte, wie der Abend dort abzulaufen habe.
„Amelie, wir zählen auf dich. Ich habe Sophia gesagt, dass du dich um alles kümmerst.“
„Haben Sie ihr das gesagt, bevor oder nachdem Felix mir überhaupt von den Gästen erzählt hat?“
„Jetzt fang nicht an, jedes Wort auf die Goldwaage zu legen. Eine Frau sollte wissen, wie man Besuch empfängt.“
Hinter ihr kamen Sophia Köhler mit zwei Kindern, Dominik Koch, Emilia Werner mit ihrem Mann und noch zwei Kollegen von Felix herein. Sie begrüßten uns laut, klopften Schnee von den Schuhen und begannen, ihre Jacken auszuziehen.
Keiner fragte, ob er etwas tun könne.
Keiner hatte irgendetwas zu essen mitgebracht.
Nicht einmal eine Flasche Wasser schien ihnen als Mitbringsel eingefallen zu sein.
„Wo sind denn die Vorspeisen?“, fragte Sophia, während sie bereits in Richtung Küche ging.
„Kommen gleich.“
Ich stellte Kartoffeln auf den Herd und holte eine Auflaufform aus dem Schrank.
Felix folgte mir.
„Mach ein bisschen schneller. Die Leute haben Hunger.“
„Dann können die Leute mithelfen.“
Er beugte sich zu mir herunter und sagte so leise, dass nur ich es hören konnte:
„Blamier mich nicht vor meiner Verwandtschaft.“
Nicht seine Forderung traf mich. Daran war ich gewöhnt. Mich irritierte etwas anderes: Er flüsterte, als schäme er sich nicht für sein eigenes Verhalten, sondern für meinen Widerstand.
Ich schaltete den Ofen ein. Aus dem Wohnzimmer drang bereits Gelächter. Die Kinder stritten um die Fernbedienung, Emilia erzählte von einer neuen Handtasche, und Sabine erklärte Sophia mit fester Stimme, eine anständige Ehefrau zähle nicht nach, wie viele Stunden sie am Herd gestanden habe.
Ich schnitt die Kartoffeln und hörte diesen Stimmen zu. Irgendwann blieb das Messer über dem Brett in meiner Hand stehen.
Wie oft hatte ich diesen Satz von der „anständigen Ehefrau“ schon gehört?
Als ich mich geweigert hatte, die Renovierung in der Wohnung meiner Schwiegermutter zu bezahlen.
Als ich Felix gebeten hatte, selbst einkaufen zu gehen.
Als ich sagte, dass ich müde sei.
Als ich krank war und trotzdem aufstand, um Frühstück zu machen, weil zum Mittag Gäste erwartet wurden.
Vor meinem inneren Auge tauchte ein Abend im Februar auf. Ich lag mit Fieber im Bett, während Felix neben mir stand und gereizt auf seine Uhr sah.
„Mama und Sophia kommen gleich. Wärm die Suppe auf.“
„Ich kann nicht.“
„Alle können, nur du nicht?“
Damals war ich tatsächlich aufgestanden. Ich zog mir einen warmen Morgenmantel über, schleppte mich in die Küche und stellte den Topf auf den Herd. Eine Stunde später ging es mir so schlecht, dass ich auf den Boden rutschte. Felix fand mich neben der Spüle, zog mich hoch und sagte nur:
„Warum musst du eigentlich immer so ein Drama machen?“
Lange hatte ich mir eingeredet, er wisse einfach nicht, wie Fürsorge geht.
Jetzt begriff ich: Er wusste es sehr wohl. Nur gehörte Fürsorge für mich nie zu seinen Aufgaben.
„Amelie, wie lange dauert das noch?“, rief Felix aus dem Wohnzimmer.
„Gleich.“
Dieses eine Wort kam mir selbst fremd vor, so ruhig klang es.
Ich nahm neun Teller aus dem Schrank, stellte sie auf den Tisch und legte Besteck daneben. Dann brachte ich Brot, schnitt Käse auf und verteilte Kekse auf einem Teller.
Die Gäste wechselten Blicke.
„Und das Warme?“, fragte Dominik.
„Kommt noch.“
„Und Salate?“, hakte Emilia nach.
„Gibt es nicht.“
Das Wohnzimmer wurde spürbar stiller.
Felix erhob sich langsam von seinem Stuhl.
„Was heißt, es gibt keine?“
„Es heißt, dass ich keine gemacht habe.“
„Willst du mich veräppeln?“
„Nein. Ich habe gearbeitet.“
Sabine presste die Lippen zusammen.
„Felix, sprich mit deiner Frau. Sie lässt sich ja völlig gehen.“
Er kam auf mich zu und bemühte sich, für die anderen ein Lächeln im Gesicht zu behalten.
„Amelie, du bist gerade schlecht gelaunt. Geh bitte in die Küche und mach weiter.“
„Ich mache bereits weiter. Ich beende gerade das Abendessen für diejenigen, die es bezahlt haben.“
„Hörst du dir eigentlich zu?“
„Ja.“
Felix’ Gesicht lief rot an. Er hatte nicht damit gerechnet, dass ich antworten würde, ohne mich zu rechtfertigen.
In den letzten Jahren hatten meine Sätze fast immer mit „Entschuldige“ oder „Ich versuche es“ begonnen. Ich entschuldigte mich dafür, müde zu sein. Dafür, zu spät zu kommen. Dafür, dass der Kühlschrank leer war. Dafür, dass ich seine Mutter nicht freundlich genug angelächelt hatte.
Jetzt gab es nichts mehr, was ich erklären musste.
„Du bist Ehefrau und keine Buchhalterin“, sagte Dominik mit einem schiefen Grinsen, als wolle er die Spannung auflockern.
„Buchhalterin war ich auch schon oft genug. Deshalb weiß ich ziemlich genau, was dieser Abend kostet.“
„Ach, was rechnest du denn da herum?“, schnaubte Sabine. „Die Lebensmittel hätte Felix doch gekauft.“
„Wirklich?“, fragte ich ruhig.