Komplizierter als manches Flugzeugcockpit, fand er. Inzwischen stand er weniger mit öligen Händen am Metall, sondern saß häufiger vor dem Rechner und schrieb Steuerprogramme. Genau dafür wurde er ordentlich bezahlt. Louisa wiederum beugte sich über technische Dokumentationen. In solchen Texten durfte man nicht hübsch ausschmücken oder ungenau sein; eine einzige schiefe Formulierung konnte später dazu führen, dass jemand ein Bauteil falsch montierte.
Ihr Gehalt war nicht groß, aber verlässlich wie ein Taktgeber. Und tatsächlich schafften sie es allmählich, nicht mehr im Minus zu landen. Langsam, in winzigen Schritten, nagten sie die Last der Miete von den Rändern her ab.
Dann kam Louisa eines Abends nach Hause und blieb im Flur stehen, als hätte sie vergessen, weshalb sie eingetreten war.
„Wieder so ein unmöglicher Fachtext?“, fragte Felix.
Sie schüttelte den Kopf.
„Nein. Ich bin schwanger.“
Er erstarrte. Eine Sekunde. Noch eine. Dann eine dritte. Schließlich zog er sie an sich, küsste sie an die Schläfe und murmelte etwas Begeistertes, Unzusammenhängendes. Als Louisa ins Bad ging, um sich das Gesicht zu waschen, setzte er sich jedoch hin und ließ den Kopf sinken.
Leb wohl, Paris. Leb wohl, München, über das sie seit einem halben Jahr gesprochen hatten. Ja, sie hatten inzwischen einen kleinen Überschuss, aber dieser Überschuss war dünn wie eine Rasierklinge. Die Miete fraß weiter, ein Kind würde noch mehr brauchen, und die Jugend war an diesem Tag gegen sieben Uhr abends endgültig zu Ende gegangen.
Durch den schmalen Spalt der Badezimmertür sah Louisa ihn sitzen. Sie verstand alles, ohne dass er ein Wort sagen musste.
Ihre Eltern rief sie am nächsten Tag an. Eine Stunde später saßen sie bereits bei ihnen im Zimmer. Johanna Bergmann stieß leise Ausrufe aus und hielt immer wieder die Hände ihrer Tochter fest. Alexander Möller hörte nur das Wort schwanger und begann so breit zu lächeln, dass sofort klar war: Darauf hatte er offenbar seit fünf Jahren gewartet.
„Enkel“, sagte er und rieb sich die Handflächen. „Unter uns gesagt, ich hatte schon befürchtet, ihr wolltet bis ins Rentenalter nur für euch leben.“
„Papa.“
„Schon gut. Ich freue mich ganz leise.“
„Und wie wollt ihr das schaffen?“, fragte Johanna Bergmann vorsichtig. „Louisa, ihr wohnt zur Miete. Am Ende bleibt alles an Felix hängen. Du bist jung, das wird schwer für dich.“
„Mama, schwer ist es doch jetzt schon“, erwiderte Louisa leise. „Nur hat es jetzt wenigstens einen Sinn.“
Felix brachte es erst zwei Wochen später über sich, seiner Mutter davon zu erzählen. Er rief sie an, teilte ihr die Neuigkeit mit möglichst ruhiger Stimme mit, hörte am anderen Ende nur Schweigen und dann ein knappes: „Ich rufe zurück.“ Sie rief nicht zurück.
Stattdessen stand sie am Abend vor ihrer Wohnungstür. Felix war nicht zu Hause.
„Bist du noch bei Verstand?!“, fuhr Helena Ludwig ihre Schwiegertochter an, kaum dass die Tür geöffnet war. Sie zog nicht einmal die Schuhe aus und verzichtete auch auf eine Begrüßung. „Kein Geld, keine richtige Arbeit. Da wird kein Kind geboren!“
„Arbeit habe ich“, sagte Louisa. „Sie macht nur keinen Lärm, deshalb hören Sie sie nicht.“
„Deine paar Euro! Davon kaufst du vielleicht eine Woche lang Windeln!“ Helena Ludwig drängte sich ins Zimmer, ihre Hände zitterten. „Du besitzt nichts, du hast gerade erst angefangen, und schon bekommst du einen Bauch! Was willst du damit machen? Wovon willst du es ernähren? Von Träumen?“
„Wissen Sie, irgendwie haben Menschen das in den letzten paar tausend Jahren hinbekommen. Sogar ohne Ihre Genehmigung.“
„Werd mir nicht frech!“ Ihre Stimme kippte ins Schrille. „Geh und regel das! Hörst du? Solange es noch früh ist, geh und mach einen Abbruch! Später wirst du mir dankbar sein!“
Louisa wich einen Schritt zurück. Nicht aus Angst, sondern weil sie kaum fassen konnte, dass jemand solche Sätze laut aussprach.
„Sagen Sie das bitte noch einmal. Ich möchte mir den genauen Wortlaut merken, damit später niemand behauptet, ich hätte mir das ausgedacht.“
„Ich sage es gern noch einmal! Abbruch! Ein Kind ist euch jetzt ein Stein um den Hals. Und mir auch! Ich werde nicht eure Kinderfrau spielen. Dafür habe ich meinen Sohn nicht großgezogen!“
„Niemand hat Sie darum gebeten. Sie sind ganz von allein gekommen. Ohne Einladung, ohne Anstand. Nicht einmal die Schuhe haben Sie ausgezogen.“
„Unverschämt bist du!“
„Sparsam“, entgegnete Louisa. „Ich spare mir nur die Zeit für höfliche Verbeugungen.“
Helena Ludwig riss an ihrem Schal, als schnüre er ihr die Luft ab, drehte sich um und stürmte hinaus. Die Wohnungstür schlug so heftig zu, dass die Scheibe in der Balkontür klirrte.
Als Felix zurückkam, fand er seine Frau mit geröteten Augen auf dem Sofa.