hat ab heute ein neues Passwort. Und dieses Passwort kenne nur ich.
„Bist du jetzt völlig durchgedreht? Ich muss telefonieren! Mach das sofort wieder an!“
„Kommunikation ist teuer geworden, Markus. Und weil du beschlossen hast, dass mein Geld automatisch auch deins ist, habe ich beschlossen, dass dein Komfort kein Grundbedürfnis mehr darstellt. Du willst online? Dann bezahl es. Von deinem Geld. Von dem, das angeblich fürs Benzin gedacht ist. Oder von dem, das du so fürsorglich für deine Mutter zurücklegst.“
Die Rechnung ging nicht mehr auf.
Markus explodierte. Er schrie von Schulden, von meiner Kleinlichkeit und davon, dass ich wegen ein paar Klamotten unsere Ehe kaputtmachte.
„Du hasst meine Mutter, oder?“, brüllte er.
„Dann gehe ich eben morgen zu ihr! Mal sehen, wie du hier allein zurechtkommst!“
„Geh“, sagte ich ruhig.
„Die Fliesen für deine Mutter sind ja schon ausgesucht, der Handwerker ist bestellt. Da kannst du gleich mit anpacken. Und ihren Internetanschluss kannst du dann auch übernehmen.“
Da verstummte er. Dann machte er einen Schritt auf mich zu, versuchte, weich zu wirken, die Arme halb geöffnet.
„Lena, jetzt komm schon… Ich bin eben ausgerastet. Bei Mama ist wirklich Chaos. Schalt doch bitte das Netz wieder frei, ich muss den Jungs im Chat antworten. Ich geb dir das Geld vom nächsten Gehalt zurück, Ehrenwort.“
„Das Konto ist leer, Markus. Und mein Vertrauen auch. Morgen kaufe ich mir den Mantel. Und du findest inzwischen heraus, was ein Tarif kostet. Gewöhn dich daran.“
Er blieb mitten im Flur stehen, groß, hilflos und lächerlich in seiner Jogginghose. In der Hand hielt er ein Stück Plastik, das ohne meine Zahlungen plötzlich nur noch ein nutzloses Spielzeug war.
Diese Nacht war still.
Zum ersten Mal seit Jahren dröhnte hinter der Wand kein digitales Geballer. Markus wälzte sich die halbe Nacht auf dem Sofa. Ich hörte sein Seufzen, hörte, wie er immer wieder den Einschaltknopf am Computer drückte. Ein Wunder geschah nicht. In der digitalen Welt ist die Wahrheit schlicht: keine Zahlung, keine Leistung.
Am Morgen versuchte er es erneut.
„Lena… auf der Karte sind nur noch drei Euro. Das reicht nicht für den Tarif. Vielleicht könntest du…“
„Frag deine Mutter, Markus. Sie weiß bestimmt, wo man sparen kann, wenn ihre Fliesen wichtiger sind.“
Ich zog meine Stiefel an. Diesmal blieb der Reißverschluss nicht hängen. Dann sah ich ihn an.
„Ich gehe wegen des Mantels. Es wird später. Suppe steht im Kühlschrank, du wärmst sie dir selbst auf.“
Ich trat aus dem Haus. Die Luft war feucht und roch nach tauendem Schnee.
Im Laden probierte ich den Mantel an. Er passte, als wäre er für mich gemacht. Die Farbe wirkte ruhig, teuer, warm — wie Kamelhaar.
In meiner Tasche vibrierte das Handy. Auf dem Display erschien eine Nachricht vom Telefon meiner Schwiegermutter.