Im Wagen vibrierte mein Handy pausenlos. Ein Anruf jagte den nächsten, doch ich drückte sie alle weg. Draußen glitt die Stadt im Abendlicht vorbei, Schaufenster, Ampeln, Gesichter hinter Scheiben. In mir breitete sich langsam etwas Heißes aus, wie eine Blüte, die sich öffnet. Es war kein Zorn mehr. Auch keine reine Rache. Eher das ruhige, scharfe Gefühl, dass sich endlich etwas zurechtrückte.
Zwei Wochen später wurden auf meinen Antrag als Gläubigerin die Geschäftskonten der Waschstraßen gesperrt. Die Lieferanten stellten die Lieferung von Reinigungsmitteln ein, solange nicht im Voraus bezahlt wurde. Zwei Standorte machten dicht. Konrad rief hundertmal am Tag an, erst brüllte er, dann drohte er, schließlich bettelte er. Ich nahm jedes Gespräch auf.
Andrea tauchte eines Abends bei mir auf. Ich wohnte inzwischen in einer kleinen Mietwohnung in einem anderen Viertel.
„Julia, mein Kind“, begann sie mit zuckersüßer Stimme, doch ihre Augen waren rot, geschwollen und voller Hass. „Warum musst du so grausam sein? Wir gehören doch zur Familie. Lass uns das friedlich regeln. Du bekommst dein Geld, wir treiben es auf, verkaufen irgendetwas. Aber lass den Betrieb in Ruhe.“
Ich stellte eine Tasse Tee auf den Tisch und sah sie an.
„Nein. Das Geld interessiert mich nicht mehr. Ich will die Anteile. Oder die Versteigerung.“
In diesem Augenblick flog die Wohnungstür auf. Nora stürmte herein, ohne zu klopfen, und schleuderte mir eine Mappe auf den Tisch.
„Dann zeigen wir dich eben wegen Betrugs an!“, kreischte sie. „Du hast Mutter hereingelegt und sie gezwungen, diese Papiere zu unterschreiben! Hier, die Anzeige ist schon vorbereitet!“
Ich schlug die Mappe auf. Eine Strafanzeige bei der Polizei. Ich blätterte die Seiten durch und lächelte nur kurz.
„Ein Schriftgutachten wird bestätigen, dass Andrea eigenhändig unterschrieben hat. Außerdem besitze ich ein Video davon. Wir saßen bei euch in der Küche, es war Noras Geburtstag. Man sieht deutlich, wie ich den Vertrag hinlege, wie Andrea ihn liest und unterschreibt. Und das Beste: Sie lächelt dabei. Versuchen Sie vor Gericht zu beweisen, dass sie nicht wusste, was sie tat.“
Nora fasste sich an den Kopf. Andrea sank auf einen Stuhl. Ich klappte die Mappe wieder zu.
„Gehen Sie. Und suchen Sie sich einen guten Anwalt. Meiner hat die Klage auf Rückzahlung des Darlehens bereits eingereicht. Wir sehen uns vor Gericht.“
Zwei Monate später kam es zur Verhandlung. Konrad erschien mit seinem Anwalt und versuchte, den Darlehensvertrag kippen zu lassen. Angeblich sei es ein sittenwidriges Geschäft gewesen, angeblich habe Andrea im Irrtum unterschrieben. Mein Anwalt legte dem Richter die notariell beglaubigte Kopie vor, dazu Registerauszüge und vor allem den Schriftverkehr zwischen Konrad und seiner Mutter. Den hatten wir über einen gerichtlichen Beschluss erhalten.
Darin stand schwarz auf weiß: „Mama, wir müssen die Waschstraßen auf dich und Nora überschreiben, damit Julia bei der Scheidung nichts bekommt.“ Und Andreas Antwort lautete: „Machen wir so. Die ist völlig unverschämt geworden. Am Ende steht sie ohne alles da.“
Im Saal wurde es unruhig. Der Richter bat um Stille. Danach beantragte ich, eine Tonaufnahme zu den Akten zu nehmen. Es war das Gespräch aus meiner früheren Wohnung, an dem Tag, als meine Sachen hinausgetragen wurden. Die Kamera hatte alles aufgezeichnet. Andrea schrie: „Du hast nicht einmal ein Kind bekommen, du Miststück. Verschwinde aus unserem Haus.“ Danach folgten Drohungen, eine nach der anderen.
Der Richter stoppte die Aufnahme.
„Wird die Echtheit bestritten?“
Konrads Anwalt musste einräumen, dass es tatsächlich Andreas Stimme war. Ich saß aufrecht da und sah meinen Mann an. Er wagte nicht, mir in die Augen zu schauen.
Das Gericht wies den Antrag zurück, den Darlehensvertrag für unwirksam zu erklären, und verurteilte Andrea zur Zahlung von 30.000 Euro Hauptforderung zuzüglich Zinsen. Da sie nicht zahlen konnte, wurde in ihren Geschäftsanteil vollstreckt. Ein Gutachter bestimmte den Wert, anschließend wurde ein Versteigerungstermin angesetzt.
Freude empfand ich nicht. Eher eine schwere, unbewegliche Ruhe. Doch tief in mir war da Wärme: Sie hatten alles selbst zerstört.
Zur Versteigerung erschien nur ein einziger Bieter. Die Firma „Autosphäre“, offiziell auf einen alten Freund von mir eingetragen, mit dem ich mich zuvor geeinigt hatte. Ich saß auf dem Flur, als Konrad erfuhr, dass seine Waschstraßen für ein Drittel ihres Wertes verkauft worden waren.