Die Tür wurde von einer jungen Frau geöffnet, deren Lächeln so kühl wirkte wie beschlagenes Glas.
Es war Marie König.
Derselbe Name, der Anna Lehmann bereits in den Unterlagen begegnet war.
„Guten Tag. Zu wem möchten Sie?“, fragte die Frau und verschränkte die Arme vor der Brust.
„Ich bin nach Hause gekommen“, erwiderte Anna beherrscht, obwohl in ihr alles bebte. „Zu meinem Mann.“
„Ach, Sie sind das.“ Marie König verzog den Mund zu einem spöttischen Lächeln. „Anton Walter hat mir von Ihnen erzählt. Auch davon, dass Sie seine Schuld auf sich genommen haben. Sehr edel, wirklich. Nur sind wir inzwischen offiziell verheiratet, und diese Wohnung gehört jetzt mir. Soll ich Ihnen meinen Ausweis zeigen?“
„Das ist nicht nötig“, sagte Anna trocken. Ihre Stimme klang fest, auch wenn ihr Inneres zerbrach. „Ich habe verstanden.“
„Umso besser. Anton hat Ihre Sachen gepackt.“
Sie stellte eine große karierte Tasche auf die Schwelle.
„Alles Gute. Und versuchen Sie, künftig nicht wieder in Schwierigkeiten zu geraten.“
Das Treppenhaus schien kein Ende zu nehmen.
Verräter.
Dieses Wort schlug in Annas Kopf wieder und wieder gegen die Wände.
Doch sie dachte nicht nur an ihren früheren Mann.
Sie hatte auch sich selbst verraten, damals, als sie zugelassen hatte, zum Schatten einer fremden Schuld zu werden.
Nun blieb ihr nichts anderes übrig, als das Leben noch einmal von vorn zu lernen.
Von den Verwandten wollte niemand die ehemalige Gefangene aufnehmen. Eine Cousine sprach von der „Schande für die Familie“, ein Onkel erklärte, bei ihnen werde gerade renoviert, außerdem sei die Wohnung ohnehin viel zu klein.
Sogar Antonia Becker, ihre alte Freundin, der Anna einst eine Stelle im „Duftenden Garten“ vermittelt hatte, blieb am Telefon erschreckend kühl.
„Es tut mir leid“, sagte sie. „Ich will keinen Ärger. Du verstehst das sicher.“
Anna stand später auf einem lauten Bahnsteig des Bochumer Hauptbahnhofs und sah zu, wie der Abend langsam über die Stadt fiel.
Die Sommerluft war warm. Lindenblüten rieselten träge auf den Asphalt. Und sie selbst kam sich vor wie ein vertrocknetes Herbstblatt, das der Wind wahllos vor sich hertrieb.
In einem kleinen Park unweit des Bahnhofs fand sie schließlich einen Platz. Dort roch es nach frisch gemähtem Gras, und die Stille legte sich schwer um sie. Anna setzte sich auf eine Bank unter einem alten Ahorn.
Zum ersten Mal seit vielen Jahren begann sie zu weinen.
Als ihre Tränen irgendwann versiegten und sie sich mit dem Handrücken über das Gesicht fuhr, fiel ihr ein Aushang an einem Baustofflager auf.
Gesucht wurde eine Reinigungskraft.
Schon am nächsten Morgen trat sie die Stelle an. Sie schrubbte Böden, leerte Eimer, wischte Staub von Regalen. Der Lohn war gering, doch er reichte für Brot, für eine Eintrittskarte ins Stadtbad und vor allem für das Gefühl, noch nicht vollständig untergegangen zu sein.
Im Stadtbad lernte sie Louisa Wolf kennen, eine kurzhaarige junge Frau mit klarem Blick, die in einem Heim aufgewachsen war.
Louisa arbeitete als Kellnerin in einem winzigen Café nahe dem Hauptbahnhof und bewohnte allein eine enge Wohnung am Stadtrand. Als sie erfuhr, dass Anna im Park übernachtete, zögerte sie keine Sekunde.
„Komm zu mir“, sagte sie schlicht. „Ich habe ein Klappbett. Und auf dem Herd steht Suppe. Zu zweit werden wir schon irgendwie zurechtkommen.“
So begann ihre Freundschaft.
Leise, ohne große Versprechen.
Louisa teilte alles mit ihr, was sie besaß. Abends saßen sie oft am geöffneten Fenster, hörten den Geräuschen der Straße zu und malten sich aus, eines Tages gemeinsam einen kleinen Blumenladen zu eröffnen.
Doch die Suche nach einer festen Arbeit wurde für Anna zu einer eigenen Prüfung.
Sobald Arbeitgeber in ihren Unterlagen den Hinweis auf die Vorstrafe entdeckten, veränderten sich ihre Gesichter. Die Höflichkeit blieb manchmal, die Tür aber schloss sich dennoch.
Anna sprach bei unzähligen Stellen vor.
In Cafés. In Bibliotheken. In Büros.
Überall erhielt sie im Grunde dieselbe Antwort.
Nein.
Die Verzweiflung kam in Schüben über sie.
An einem Tag saß sie auf den kalten Stufen der Unterführung am Bahnhof, das Gesicht in den Händen verborgen, und weinte lautlos. Um sie herum hasteten Menschen mit Taschen, Schirmen und gleichgültigen Blicken vorbei.
Dann blieb plötzlich jemand vor ihr stehen.
„Fräulein, geht es Ihnen nicht gut? Kann ich Ihnen helfen?“, fragte eine ruhige, freundliche Stimme.
Anna hob tränenverschleiert den Kopf.
Vor ihr stand ein großer junger Mann. Sein Gesicht war noch blass von einer Krankheit, die offenbar erst vor Kurzem überwunden war. Er trug einen hellen Leinenanzug, und in seiner Hand hielt er einen Strauß Feldmargeriten, vielleicht für jemanden bestimmt oder von einer Verabredung mitgebracht.