So sah für sie der Beweis aus, dass ihre Entscheidung richtig gewesen war.
Doch die Zeit urteilt gründlicher als jeder Mensch. Die zweite Schwiegertochter entpuppte sich nicht als gehorsame Zierde der Familie, sondern als herrische, launische Frau, die an erster Stelle sich selbst sah. Von Kindern wollte sie nichts wissen; ihre Figur war ihr wichtiger als jedes Familienglück. Niklas Bauer geriet zwischen zwei Fronten: auf der einen Seite seine unbeugsame Mutter, auf der anderen seine streitsüchtige Ehefrau. Den Ausweg suchte er dort, wo ihn viele willensschwache Männer suchen. Er begann zu trinken.
Anfangs war es nur am Wochenende ein Glas zu viel. Dann stand jeden Abend Cognac in seinem Arbeitszimmer. Zehn Jahre später war daraus eine schwere, zerstörerische Alkoholsucht geworden, mit tagelangen Abstürzen und immer kürzeren nüchternen Pausen. Seine Frau setzte ihn vor die Tür, der einflussreiche Schwiegervater sorgte dafür, dass er seine bequeme Stelle verlor. Niklas kehrte in die Wohnung seiner Mutter zurück und machte deren Alter zu einem endlosen Albtraum: betrunkene Ausbrüche, Polizeieinsätze, zerbrochenes Geschirr, Geschrei im Treppenhaus und dieser ständige, bittere Geruch nach Alkohol, der sich in Vorhängen und Möbeln festsetzte.
Mit fünfzig erlitt Niklas einen Schlaganfall. Er überlebte, doch er blieb schwerstbehindert und ans Bett gefesselt. Stella Wagner, einst stolz, hart und überzeugt davon, über andere richten zu dürfen, wurde zur erschöpften Pflegerin ihres eigenen Sohnes. Freunde hatte sie keine mehr, Verwandte hielten Abstand. Am Ende blieb sie allein zurück – mit dem Menschen, den sie geformt hatte, und mit dem Fehler, den sie nie hatte eingestehen wollen.
Als sie fünfundsiebzig war, begann auch ihr eigener Körper nachzugeben. Zuerst kam die Atemnot, dann die Schwellungen an den Beinen, schließlich diese drückende Schwäche, die ihr selbst das Aufstehen zur Qual machte. Das Herz, das früher für fremdes Leid keinen Platz gehabt hatte, zeigte nun auch ihr gegenüber keine Nachsicht. Die Diagnose der Ärzte lautete: hochgradige Aortenklappenstenose.
Der Kardiologe in der Bezirksklinik breitete bedauernd die Hände aus.
„Eine offene Operation würden Sie kaum überstehen. Ihr Alter und die Begleiterkrankungen sprechen dagegen“, sagte er sachlich. „Sie brauchen einen Eingriff über einen Katheter, also minimalinvasiv. Allerdings gibt es in Berlin nur einen Spezialisten, der solche Fälle in dieser Schwierigkeit regelmäßig übernimmt. Auf einen Termin über die reguläre Liste warten Sie ungefähr ein Jahr.“
„So lange lebe ich nicht“, hauchte Stella Wagner. Eine eisige Angst kroch ihr durch den Bauch und schnürte ihr die Kehle zu.
Der Arzt schwieg einen Moment, dann schob er ihr einen Zettel hin.
„Versuchen Sie es mit einer privaten Sprechstunde. Vielleicht stuft er Sie als Notfall ein. Klinik St. Georg. Der Name des Arztes ist Jakob Krause. Ein außergewöhnlicher Chirurg. Wirklich goldene Hände.“
Stella Wagner nahm das wenige Geld, das sie über Jahre für ihre Beerdigung zurückgelegt hatte, und fuhr in diese Privatklinik. Schon der Weg vom Taxi bis zum Eingang raubte ihr fast die Luft. Jeder Schritt fühlte sich an, als müsse sie einen Berg hinauf. In der hellen Eingangshalle, in der es nach teurem Kaffee, Glasreiniger und frischen Blumen roch, saß sie schließlich zwischen gut gekleideten, geschäftigen Menschen und kam sich vor wie etwas Altes, Nutzloses, das das Wasser an den Rand gespült hatte.
Dann öffnete sich die Tür zum Sprechzimmer.
„Stella Wagner? Bitte kommen Sie herein“, sagte eine tiefe, ruhige Männerstimme.
Sie stemmte sich mühsam aus dem Sessel und betrat den großen Raum. Hinter dem Schreibtisch saß ein junger Mann in makellos sauberer OP-Kleidung. Groß, breitschultrig, konzentriert. Er blätterte in ihren Unterlagen, ohne sofort aufzusehen.
„Nehmen Sie Platz. Also, eine kritische Stenose der Aortenklappe …“ Erst jetzt hob er den Blick.
Stella Wagner erstarrte.
Für einen Sekundenbruchteil schien alles in ihr abzusacken. Sie sah in diese Augen und konnte nicht begreifen, was sie sah. Es waren Niklas’ Augen. Dieselbe Form, dieselbe Farbe. Und doch lag etwas völlig anderes darin. Keine Schwäche. Keine Feigheit. Kein Ausweichen. Es war der Blick eines Mannes, der dem Tod täglich begegnete und sich nicht vor ihm verbeugte.
Dann fiel ihr Blick auf das Namensschild an seiner Brust.
„Jakob Krause. Leiter der Abteilung für interventionelle Herz- und Gefäßchirurgie.“
Krause. Der Mädchenname von Emma Möller. Jakob. Niklas’ Sohn.
Die Luft im Zimmer wurde plötzlich schwer und zäh. Stella Wagner klammerte sich krampfhaft an die Tischkante. Vor ihr saß jener Junge. Das „Kreuz“, das „behinderte Kind“, das sie vor dreißig Jahren in ein Heim abschieben wollte. Genau jener „Fehler“, der ihrer Meinung nach keine Mühe, keine Zeit und kein Leben wert gewesen war.
„Sie …“ Ihre Kehle war trocken, die Stimme brach ihr weg. „Jakob?“
Er sah sie ruhig an. Kein Muskel in seinem Gesicht zuckte. Keine Überraschung, kein Triumph, kein Zorn. Nur eine vollkommen beherrschte, berufliche Gelassenheit.
„Ja, Frau Wagner. Ich bin Dr. Krause. Sehen wir uns Ihre Echokardiografie an.“
Er nahm die Befunde zur Hand. Sie aber saß da, als gehörten ihre Arme und Beine nicht mehr zu ihr. Am liebsten wäre sie im Boden versunken. Sie wollte auf die Knie fallen, weinen und um Vergebung bitten.