Vier Monate lang hatten Andreas und ich uns auf diesen Urlaub gefreut. Kein Meer, kein Hotel, keine fremden Menschen um uns herum. Nur zwei Wochen zu Hause, nur wir beide, ohne Wecker, ohne Termine, mit Frühstück irgendwann gegen Mittag.
Ich hatte mir sogar eine Liste geschrieben. Keine Aufgabenliste, im Gegenteil. Es war eine Liste mit Dingen, die ich ausdrücklich nicht tun wollte. Nicht nach Uhrzeit kochen. Keine Hemden bügeln. Keine Anrufe aus der Arbeit annehmen. Zum ersten Mal seit drei Jahren sollte es wirklich Erholung werden, und ich war fest entschlossen, aus jeder stillen Minute das Letzte herauszuholen.
Dann rief Johanna an.
Andreas’ Tante. Zweiundsechzig Jahre alt, eine Stimme wie eine strenge Schuldirektorin und die unerschütterliche Überzeugung, dass die ganze Welt ihr etwas schuldig sei. Ich hörte sie sogar aus dem Nebenzimmer, denn Johanna führte keine Gespräche. Sie verkündete.
„Andreas, mein Junge, ich habe beschlossen, bei euch vorbeizukommen. So für vier Tage. Vielleicht auch eine Woche. Das wird sich zeigen.“
Sie fragte nicht. Sie schlug nichts vor. Sie hatte entschieden.
Andreas sah mich an wie jemand, der barfuß auf einen Legostein getreten war. Ich schüttelte den Kopf. Er hob hilflos die Hände. Da wusste ich bereits: Er würde ihr nicht absagen.
Johanna hatte ihn nach dem Tod seiner Mutter großgezogen. Zwei Jahre lang, von seinem zwölften bis zu seinem vierzehnten Lebensjahr, bis sein Vater wieder heiratete. Zwei Jahre, aus denen sie eine lebenslange Schuld gemacht hatte. Immer wenn Andreas versuchte, Nein zu sagen, erinnerte sie ihn daran: „Ich habe dich durchgefüttert, als sich sonst niemand für dich interessiert hat.“
Und jedes Mal gab er nach.
„Gut“, sagte ich schließlich. „Dann soll sie kommen. Aber ich werde nicht um sie herumspringen.“
Andreas nickte sofort, viel zu schnell und sichtbar erleichtert. Als wäre damit alles geregelt.
Am nächsten Morgen stand sie vor der Tür. Punkt zehn, ohne vorher eine genaue Uhrzeit genannt zu haben. Ich öffnete im Schlafanzug, mit einer Kaffeetasse in der Hand und einem deutlichen Kissenabdruck auf der Wange.
Johanna musterte mich von oben bis unten. Langsam. Prüfend. Als würde eine Bauabnahme stattfinden.
„Clara, bist du etwa gerade erst aufgestanden? Es ist schon zehn.“
Kein Hallo. Kein Danke, dass wir sie aufnehmen. Direkt die erste Kontrolle.
Sie kam mit zwei Koffern herein. Zwei! Für vier Tage. Ich wollte fragen, was sie darin transportierte, biss mir aber auf die Zunge. Andreas tauchte aus dem Schlafzimmer auf und schleppte ihr Gepäck hinein. Johanna ging derweil durch unsere Wohnung, strich mit dem Finger über Möbelstücke und suchte nach Staub.
„Eure Vorhänge sind völlig ausgeblichen. Ich habe doch gesagt, ihr solltet Raffrollos nehmen.“
Das war ihr erster Kommentar zu unserem Zuhause.
Ich nahm einen Schluck Kaffee und sagte nichts.
Bis zum Mittag stellte sich heraus, dass Johanna nicht nur Koffer mitgebracht hatte, sondern auch einen Tagesplan. Meinen Tagesplan, den sie sich offenbar irgendwann unterwegs im Kopf zurechtgelegt hatte.
„Clarachen, ich bin es gewohnt, um eins zu Mittag zu essen. Ein Süppchen wäre schön, etwas Leichtes. Und ein Salat dazu. Aber bitte ohne Gurken, davon bekomme ich Sodbrennen.“
Sie sagte das vom Sofa aus, mit einer Zeitschrift in der Hand, die sie selbst mitgebracht hatte. Ihre Füße lagen auf dem Hocker. Die eigenen Plüschpantoffeln hatte sie bereits angezogen.
Ich stand in der Küche und spürte, wie etwas Heißes in mir aufstieg. Noch war es keine Wut. Eher Fassungslosigkeit. Sie war in meine Wohnung gekommen, mitten in meinen Urlaub, und nach zwei Stunden bestellte sie bereits ihr Mittagessen. Wie in einem Restaurant.
„Johanna, wir haben Urlaub“, erwiderte ich. „Wir kochen, wenn uns danach ist. Die Küche steht Ihnen frei, und im Kühlschrank ist genug da.“
Sie hob den Blick von ihrer Zeitschrift und sah mich an, als hätte sie diese Antwort in keiner Weise erwartet.