Je nachdem, auf wessen Namen sie eingetragen sei und welche Umstände vorlägen, könne sie bei einer Scheidung hälftig geteilt werden oder unter Berücksichtigung der Interessen des Kindes anders bewertet werden. Falls Maximilian jedoch versuchen sollte, die Wohnung zu verkaufen oder zu verschenken, brauche er dafür meine notarielle Zustimmung. Ohne diese Zustimmung ließe sich ein solcher Vorgang später anfechten. Trotzdem, sagte Elisabeth, sei es klüger, nicht erst auf den Ernstfall zu warten.
„Lassen Sie beim Grundbuchamt einen Schutzvermerk eintragen beziehungsweise stellen Sie einen Antrag, dass ohne Ihr persönliches Erscheinen keine Verfügung über die Immobilie vorgenommen werden darf. Das ist kein dramatischer Schritt, kein Kriegsschauplatz. Nur ein Formular. Aber ein wichtiges.“
Das Auto war auf Maximilian zugelassen, aber während unserer Ehe gekauft worden. Also gehörte auch das grundsätzlich zum gemeinsamen Vermögen. Nur war ein Wagen viel leichter aus der Welt zu schaffen als eine Wohnung. Für den Verkauf brauchte man nicht automatisch die Zustimmung des Ehepartners, auch wenn man den Vorgang später rechtlich angreifen konnte. Ich sollte alles festhalten: Modell, Baujahr, Kilometerstand, ungefähren Marktwert.
Das Ferienhaus gehörte Frieda. Es fiel nicht in die Aufteilung. Nicht mein Kampf.
Beim Unterhalt erklärte Elisabeth mir, dass man bei einem Kind gewöhnlich von etwa einem Viertel des offiziellen Einkommens ausgehe, sofern kein Gericht oder keine Vereinbarung etwas anderes festlege. Maximilians offizielles Gehalt betrug rund 1.200 Euro. Die Überweisungen an Lena waren allerdings nicht von seinem Gehaltskonto abgegangen, sondern von einem anderen Konto. Also gab es Ersparnisse. Oder sonstige Einnahmen, von denen ich nichts gewusst hatte.
Ich schrieb alles in meine Notizen.
Am fünften Tag ging ich zum Bürgeramt und reichte den Antrag ein. Vorher hätte ich nie geglaubt, dass ich einmal mit meinem Ausweis in der Hand in einer ganz normalen Warteschlange stehen und dabei innerlich mein Leben in ein „davor“ und ein „danach“ zerlegen würde. Ein gewöhnlicher Flur. Ein gewöhnlicher Schalter. Eine junge Mitarbeiterin nahm die Unterlagen entgegen und erklärte mir, der Vermerk werde innerhalb von fünf Werktagen eingetragen. Ich unterschrieb, nahm meine Tasche und ging hinaus.
Am sechsten Tag sprach ich mit Maximilian.
Emma König war bei einer Freundin zum Geburtstag eingeladen. Maximilian kam von der Arbeit nach Hause, zog sich um und setzte sich zum Abendessen. Ich stellte ihm einen Teller mit Eintopf hin und nahm ihm gegenüber Platz.
„Maximilian, wer ist Lena Köhler?“
Er kaute nicht sofort weiter. Erst schluckte er den Bissen hinunter. Dann legte er die Gabel neben den Teller.
„Woher weißt du das?“
Nicht: „Wer soll das sein?“ Nicht: „Welche Lena?“ Sondern: „Woher weißt du das?“
„Mich interessiert im Moment etwas anderes“, sagte ich ruhig. „Du hast ihr meine Einkommensbescheinigung gegeben. Sie hat mit meinen Daten einen Kredit beantragt. Das ist Betrug. Ist dir das klar?“
Er wurde bleich. Nicht theatralisch, nicht wie in einem Film. Sondern so, wie ein Mensch blass wird, der begreift, dass es jetzt nicht mehr um verletzte Gefühle geht.
„Hannah, es ist nicht so, wie du denkst. Sie wollte doch nicht …“
„Was sie wollte, ist mir egal. Mich interessiert, was du getan hast. Du hast meine Unterlagen genommen. Du hast sie einer fremden Person weitergegeben. Diese Person hat in meinem Namen einen Kreditantrag gestellt. Und du überweist ihr jeden Monat Geld. Ungefähr so viel, wie du mir für unseren Haushalt gibst. Das ist nicht einfach ein Seitensprung, Maximilian. Oder besser gesagt: nicht nur. Das ist schlimmer.“
Er schwieg. Dann sagte er:
„Der Kredit wurde doch abgelehnt. Es ist ja nichts passiert.“
„Doch“, erwiderte ich. „Meine Daten sind bei jemandem gelandet, der kein Recht darauf hatte. Die Anfrage steht in meiner Bonitätshistorie. Und wenn der Kredit bewilligt worden wäre, hätte die Schuld auf meinem Namen gestanden. Verstehst du das wenigstens?“
Er verstand es. Ich sah es in seinem Blick.
„Ich habe nicht gedacht, dass es so läuft“, sagte er leise. „Sie meinte, sie brauche es nur kurz. Nur, um eine Lücke zu überbrücken.“
Ich stand vom Tisch auf.
„Maximilian, ich werde nicht schreien. Ich werde auch keine Teller gegen die Wand werfen. Ich sage dir einfach, was jetzt passiert. Morgen kommst du mit mir zu einer Anwältin. Wir setzen uns hin und legen alles offen: die Wohnung, das Auto, die Konten, Emma König. Wenn du nicht mitkommst, erstatte ich Anzeige wegen versuchten Betrugs. Ich habe den Bankausdruck, die Telefonnummer und Screenshots der Überweisungen. Das ist keine Drohung und kein Ausbruch. Das ist nur die Beschreibung dessen, was ich tun werde.“
Er widersprach nicht.
Am nächsten Tag fuhren wir gemeinsam zu Elisabeth. Maximilian saß auf der vorderen Stuhlkante und starrte auf den Boden, während sie die Unterlagen vor sich ausbreitete.
Elisabeth hielt keine moralische Ansprache. Sie stellte Fragen.
„Maximilian, von welchem Konto gingen die Überweisungen an diese Nummer ab?“
„Von einem Sparkonto.“
„Läuft dieses Konto auf Ihren Namen?“
„Ja.“
„Wusste Hannah davon?“
„Nein.“
„Wie viel liegt dort im Moment?“
Er schwieg einen Augenblick.
„Ungefähr 1.200 Euro.“
„Und wie viel war einmal darauf?“
Diesmal dauerte seine Pause länger.
„Etwa 4.000.“
Viertausend Euro. Ein Sparkonto, von dem ich nie erfahren hatte. Geld, das er zurückgelegt hatte — oder das wir gemeinsam zurückgelegt hatten — und das nun Monat für Monat in Richtung Uferstraße verschwunden war.
Elisabeth sah zu mir hinüber.
„Hannah, wollen Sie die Scheidung einreichen?“
Ich blickte Maximilian an. Dreizehn Jahre. Emma König. Unsere Wohnung. All das, was wir aufgebaut hatten.
„Ich will zuerst Klarheit“, sagte ich. „Über jedes Konto. Jede Überweisung. Jede Verpflichtung. Danach entscheide ich.“
Elisabeth nickte.
„Dann beginnen wir mit einer notariellen Vereinbarung.“ Sie schlug die Mappe auf und wandte sich an Maximilian.