— Ist mein Ausreißer wieder bei dir aufgetaucht? Verwöhn ihn bloß nicht! Am Sonntag soll er gefälligst noch mal bei mir vorbeikommen. Der Schrank im Flur steht immer noch halb zerlegt da, und die Türen halten nur noch aus reiner Höflichkeit!
Ich beendete das Gespräch wortlos.
Maximilian wurde kreidebleich, als hätte man ihm soeben eröffnet, dass gleich die nächste unbezahlte Baustelle auf ihn wartete. In seinem Gesicht arbeitete es sichtbar. Offenbar dämmerte ihm in diesem Moment, dass er im Haus seiner Mutter nicht der erschöpfte, heiß geliebte Sohn gewesen war, sondern vor allem ein kostenloser Handwerker mit Familienanschluss.
— Ich bin hierher nach Hause gekommen! — stieß er hervor und versuchte, sich seine verrutschte Würde zurückzuholen. Seine Stimme wurde lauter, er machte einen Schritt auf mich zu. — Ich habe wohl das Recht, mich in meiner eigenen Wohnung hinzulegen und auszuruhen!
— Diese Wohnung gehörte mir schon vor der Ehe, — erinnerte ich ihn ruhig. Meine Stimme blieb leise, doch darin lag etwas so Hartes, dass selbst der Schlüsselbund auf der Kommode zu klirren schien.
Sein Satz von wegen „nach Hause gekommen“ hing plötzlich im Flur wie eine missglückte Pointe. Zum ersten Mal seit Jahren schien Maximilian diese Tatsache nicht aus irgendeiner Nebenkostenabrechnung heraus zu begreifen, sondern aus meinem Tonfall. Der letzte Rest Überheblichkeit wich aus seinem Gesicht. Er stand da, mitten zwischen Schuhschrank und Reisetasche, ein Urlauber ohne Ziel, von dem sich inzwischen alle erholt hatten.
— Heute schläfst du nicht hier, Maximilian, — sagte ich und ließ jedes Wort einzeln fallen. — Und auf dem Sofa wirst du dich auch nicht breitmachen. Wenn du wirklich zu deiner Familie zurückwillst, dann beginnt das nicht mit einem Teller Essen. Es beginnt mit einem Gespräch mit den Kindern, mit einer Entschuldigung und mit einer Familientherapie.
Emma Peters drehte sich schweigend um und verschwand in ihrem Zimmer. Das Klicken des Schlosses durchschnitt die Stille im Flur lauter als jeder Streit. Gegen so einen Schlag half keine vollgestopfte Reisetasche.
Maximilian sah mich hilflos an, als warte er darauf, dass ich gleich lachen und alles als schlechten Scherz auflösen würde. Doch ich lächelte nicht.
— Die Schlüssel legst du auf die Kommode, Maximilian, — sagte ich. — Und zieh die Tür hinter dir richtig zu. Der Durchzug kam bei uns nicht aus dem Treppenhaus. Er begann an dem Tag, an dem du unsere Kinder als lästigen Anhang bezeichnet hast.