„Ich habe meine Tasche gepackt. Ich bleibe erst einmal bei meiner Mutter. Von diesem ganzen Wanderzirkus hier habe ich genug“, verkündete Maximilian Krüger, ohne Emma Peters und Theo Hartmann auch nur eines Blickes zu würdigen, die wie angewurzelt im Flur standen.
Die beiden hatten noch ihre Schulrucksäcke auf dem Rücken, waren gerade erst nach Hause gekommen und hörten zum ersten Mal, dass ihr Vater sie nicht als seine Kinder sah, sondern als Störfaktor für seine wohlverdiente Ruhe. Dieses Wort, „Wanderzirkus“, blieb in der Diele hängen: schwer, dumpf und klebrig, als hätte jemand Sirup auf den Linoleumboden geschüttet.
Maximilian Krüger stand mitten im Flur und ließ die prall gefüllte Sporttasche neben sein Bein sinken, als läge darin nicht Wäsche, sondern sein halb erwürgtes Gewissen.
In Wahrheit war mein Mann in den letzten Monaten nur sehr gezielt erschöpft gewesen. Für stundenlanges Einsinken ins Sofa, bis die Polster wie eine Hängematte durchhingen, reichte seine Kraft problemlos. Für das endlose Wischen durch Nachrichten und Kommentare ebenfalls.
Wenn es darum ging, sich im Internet mit einem wildfremden Kollegen über die Zukunft der Weltwirtschaft zu streiten, sprudelte die Energie nur so aus ihm heraus. Doch sobald Theo Hartmann Hilfe bei einer Aufgabe über zwei Züge und ihre Geschwindigkeit brauchte oder Emma Peters nach dem Tanzkurs erzählen wollte, was passiert war, brach bei unserem „Ernährer“ plötzlich das gesamte Stromnetz zusammen. Seine Müdigkeit trug er wie eine bleischwere Krone und erwartete, dass alle vor ihm zur Seite wichen, nur noch flüsterten und das Abendessen pünktlich wie im Dienstplan servierten.
„Sehr erfreut, Majestät“, sagte ich ruhig und verschränkte die Arme. Eine Szene würde ich ihm nicht schenken. „Vergiss nur den Bohrhammer nicht.“
Maximilian Krüger blinzelte. Offenbar hatte er damit gerechnet, dass ich mich ihm an den Hals werfen, die Tasche entreißen und schwören würde, die Kinder liefen künftig auf Zehenspitzen und ich würde ihn nie wieder bitten, den Müll runterzubringen.
„Sie sind groß genug“, murmelte er, während er in seine Jacke schlüpfte und seine Flucht vor sich selbst rechtfertigte. „Ein paar Tage ohne Vater werden sie schon überleben. Ich bin schließlich nicht aus Eisen.“
„Natürlich nicht“, nickte ich. „Aus Eisen ist bei uns nur der alte Rechnerkasten unter dem Tisch.“