„Heb Geld ab, Mama braucht es sofort!“, befahl mein Mann und schob mich so entschlossen auf den Geldautomaten zu, als müssten wir gemeinsam eine feindliche Stellung einnehmen und das Schicksal der Menschheit hinge allein von meiner Bankkarte ab.
Dabei war Jonas Meier im Auto noch auffallend sanft gewesen. Er hatte sogar das Radio leiser gedreht und mir zweimal zugeredet: „Reg dich bitte nicht gleich auf, ja? Mama hat es ohnehin schwer genug.“
Damals ahnte ich noch nicht, dass er mich nicht zu meinem lang ersehnten Einkauf brachte, sondern zu einer finanziellen Gegenüberstellung.
Ich blieb stehen, ohne die Karte überhaupt aus dem Portemonnaie zu ziehen. Direkt vor dem Automaten, den Weg für alle anderen Wartenden blockierend, stand bereits meine Schwiegermutter Maria Winter.
Neben ihr thronte eine riesige Tasche, groß genug, um als Hundehütte durchzugehen. In der Hand hielt sie zwei Reisepässe und eine Mappe mit irgendeiner Quittung. Am auffälligsten aber war ihr Gesichtsausdruck: nicht der einer Frau, die um Hilfe bittet, sondern der einer Herrscherin, die gnädig den Tribut unterworfener Völker entgegennimmt.
Die Lage wurde erschreckend schnell deutlich.
Seit Monaten hatte ich Euro für Euro beiseitegelegt. Ich sparte auf eine ordentliche Industrie-Overlockmaschine, nicht auf irgendein wackliges Plastikgerät zum Kürzen von Vorhängen, sondern auf ein richtiges Arbeitswerkzeug. Damit wollte ich Aufträge annehmen, Kleidung zum Verkauf nähen und endlich nicht mehr von Jonas Meiers finanziellen Launen abhängig sein.
Das Modell hatte ich längst ausgesucht. Der Laden hatte es mir bis zum Abend zurückgestellt, und in Gedanken sah ich die Maschine schon am Fenster stehen — anstelle der endlosen Versprechen meines Mannes, die immer gleich klangen: „Kaufen wir später.“
Doch unterwegs hatte sich unsere Route plötzlich geändert.
„Wofür genau ist es denn so dringend?“, fragte ich ruhig und betrachtete diese bemerkenswerte Szene.
Jonas Meier zuckte genervt mit der Schulter. Auf seinem Gesicht erschien jener hektische Märtyrerblick, den Männer gern aufsetzen, wenn sie wie vorbildliche Söhne wirken möchten, die Rechnung dafür aber lieber mit dem Geld anderer Leute begleichen.
„Sophie Ludwig, wir erklären dir alles später. Heb es einfach ab, die Leute warten doch“, sagte er und stellte sich halb vor mich, als könnte ich im nächsten Moment durch die Glasfront des Einkaufszentrums fliehen.
Maria Winter fiel sofort ein, kläglich und eine Oktave höher als sonst:
„Sophiechen, blamier uns doch nicht vor allen Leuten. Die Anzahlung verfällt in einer Stunde! Die Agentur hat klare Bedingungen: Der Rest muss bis sechs Uhr überwiesen sein, sonst ist der Platz weg und das Geld bekommen wir nicht zurück!“
Das Wort „Anzahlung“ schnitt mir unangenehm ins Ohr. Wohltätigkeit kommt für gewöhnlich ohne Anzahlungen aus.
Ich setzte bereits zum Schritt nach vorn an.