„Du siehst aus, als hättest du seit Tagen kein Auge zugemacht und dich ausschließlich von Kränkung ernährt.“
„Kommt ziemlich genau hin“, gab ich zu und ließ mich in den ledernen Besuchersessel fallen. „Entschuldige, dass ich so überfallartig auftauche. Aber bei mir ist Krieg ausgebrochen.“
Ich legte die Mappe mit den Unterlagen auf ihren Schreibtisch, startete die Aufnahme des gestrigen Gesprächs mit Moritz Möller und erzählte ihr anschließend alles, was passiert war. Lena König sagte kein Wort. Nur die Muskeln an ihren Wangenknochen arbeiteten immer heftiger.
Als ich endlich schwieg, lehnte sie sich langsam zurück und sah mich lange an, mit diesem prüfenden Blick, der schon manchem Gegner vor Gericht die Farbe aus dem Gesicht gezogen hatte.
„Was soll ich sagen“, meinte sie schließlich. „Dein Mann ist ein Idiot mit klinischer Ausprägung.“
„Das habe ich bereits begriffen. Die entscheidende Frage ist nur: Wie gut kennt sich dieser Idiot juristisch aus?“
Lena schnaubte leise und drehte ihren Laptop zu mir.
„Siehst du diesen Auszug aus dem Handelsregister? Deine Agentur läuft als GmbH. Als Gesellschafterin ist eine gewisse Lena König eingetragen, also ich. Du bist Geschäftsführerin mit einem monatlichen Gehalt von tausend Euro. Erinnerst du dich, warum wir das vor zwei Jahren so aufgesetzt haben?“
Ich nickte. Damals hatte ein entlassener Mitarbeiter versucht, fremde Leute in die Firma einzuschleusen und mir das Geschäft aus der Hand zu reißen. Lena hatte mir daraufhin diese Konstruktion vorgeschlagen. Für mich war es damals bloß eine Absicherung gewesen, ein weiteres Blatt Papier für Behörden und Steuerkram.
„Also, meine Liebe“, fuhr sie fort, „wenn Moritz die Scheidung einreicht, wird er natürlich versuchen, das gemeinsame Vermögen aufzuteilen. Nur gehört dir rein rechtlich betrachtet nicht die Firma, sondern höchstens das, was auf deinen Namen läuft. Einen Geschäftsanteil an der GmbH hast du nicht. Dein Gehalt ist ordentlich, aber nicht spektakulär. Sämtliche Vermögenswerte des Unternehmens — nach dem letzten Jahresabschluss ungefähr achthunderttausend Euro — gehören formal mir. Es tut mir beinahe leid, aber aus Sicht des Gesetzes bist du praktisch arm.“
In meiner Brust breitete sich etwas aus, das ich fast verlernt hatte: Erleichterung. Trocken, bitter und von Ironie durchzogen, aber Erleichterung.
„Und die Wohnung?“
„Die läuft mit Darlehen auf deinen Namen. Gemeinsames Vermögen, belastet mit einer Hypothek. Bei einer Scheidung wird nicht nur geteilt, was schön glänzt, sondern auch das, was noch an der Bank hängt. Wenn dein werter Gatte Anspruch auf Quadratmeter erhebt, bekommt er automatisch auch die Hälfte der Restschuld dazu. Wie hoch ist die noch?“
„Hundertzwanzigtausend.“
„Dann darf er sich freuen. Entweder sechzigtausend Euro Schulden oder er verzichtet auf seine Ansprüche an der Wohnung. So einfach kann das Leben manchmal sein.“
Lena schenkte Cognac in zwei Gläser und schob mir eines hin.
„Aber ehrlich gesagt will ich mich nicht damit begnügen, ihn abzuwehren. Ich würde ihm gern eine Lektion erteilen. Eine, die er und seine Mutter bis an ihr Lebensende nicht vergessen. Wärst du bereit, für eine Weile die ruinierten Unternehmerin zu spielen?“
Ich hob mein Glas und betrachtete das Licht durch die bernsteinfarbene Flüssigkeit.
„Erzähl mir den Plan.“
Eine Stunde später hatte ich eine klare Strategie im Kopf und in meiner Tasche eine kleine Schachtel mit einer Brosche, in die eine Kamera eingebaut war. Lena hatte sie aus ihrem Safe geholt und dabei trocken bemerkt: „Geschenk einer sehr einfallsreichen Mandantin. Heute sitzt sie im Aufsichtsrat des Unternehmens, das früher ihrem Exmann gehörte.“
Das winzige Mikrofon zeichnete alles im Umkreis von fünf Metern auf. Die Bildqualität reichte aus, um jede Gesichtsregung festzuhalten, und von außen sah das Ding aus wie teurer Modeschmuck. Perfekt, um Beweise zu sammeln, ohne Fragen auszulösen.
Gegen neun Uhr abends kam ich nach Hause und eröffnete den ersten Akt meines kleinen Dramas. Auf dem Küchentisch verteilte ich Unterlagen, die wie Klagen angeblicher Gläubiger aussahen, Mitteilungen über gesperrte Konten und sogar ein Schreiben des „Finanzamts“ über eine angekündigte Außenprüfung. Lena hatte das Ganze in einer halben Stunde zusammen mit einem befreundeten Grafikdesigner gebastelt, der früher einmal Abschlussurkunden für eine halbe Verwaltungsschule gefälscht hatte.
Als Moritz in die Küche trat, saß ich dort, den Kopf in beide Hände gestützt, und schluchzte leise.
„Was ist los?“, fragte er, wobei er seine Verärgerung nur schlecht verbarg. Offenbar störte meine Trauerkulisse ihn dabei, seine bevorstehende Triumphstimmung zu genießen.
„Es ist alles vorbei, Moritz“, flüsterte ich und verrieb die Wassertropfen auf meinen Wangen, mit denen ich zuvor vorsorglich meine Wimpern angefeuchtet hatte. „Das Finanzamt hat die Konten eingefroren. Die Agentur wird wegen einer Anzeige von Konkurrenten geprüft. Wenn ich bis morgen keine Sicherheitsleistung hinterlege, kann es richtig ernst werden.“
Er runzelte die Stirn. In seinen Augen erschien kein Mitleid, sondern eher eine geschäftsmäßige Wachsamkeit.
„Was für eine Sicherheitsleistung? Wie viel?“
„Fünfzigtausend Euro. Auf meinem privaten Konto liegen nur zwanzigtausend. Der Rest ist blockiert.“
Moritz setzte sich mir gegenüber und schwieg lange. Dann fragte er vorsichtig, als taste er sich an einen Gedanken heran:
„Kannst du Schmuck verkaufen? Du hast doch diesen Ring mit dem Smaragd, den du von deiner Großmutter bekommen hast.“
Ich hob langsam den Blick. Test Nummer eins war bestanden. Er bot keine Hilfe an. Er tröstete mich nicht. Er begann sofort zu prüfen, was man mir noch abnehmen konnte, solange ich nicht völlig unterging.
„Der Ring ist eine Kopie“, log ich. „Das Original habe ich vor drei Jahren verkauft, als du Geld für den Start deiner App gebraucht hast. Erinnerst du dich nicht mehr?“
Ob er wirklich vergessen hatte oder sich nur verstellte, wusste ich nicht. Jedenfalls verzog er den Mund.
„Dann muss etwas anderes her. Du bist doch klug, dir fällt schon was ein. Kannst du dir nichts von Freundinnen leihen?“
„Ich habe keine Freundinnen, die mir einfach so dreißigtausend Euro geben.“
Moritz stand auf und lief unruhig durch die Küche.
„Gut, dann dreh jetzt nicht gleich durch. Ich rede mit meiner Mutter. Vielleicht weiß sie einen Rat.“
Mit Mühe unterdrückte ich ein bitteres Lächeln. Natürlich. Seine Mutter. Clara Bergmann, Oberstrategin, moralische Instanz und heimliche Architektin all seiner genialen Pläne.
Am nächsten Tag erschien meine Schwiegermutter ohne Anruf, wie immer, wenn sie Blut witterte. Eine ältere Dame mit tadelloser Frisur, bestickter Bluse und dem unvermeidlichen Büchlein über gesunde Ernährung in der Handtasche. Nur ragte heute aus dieser Tasche nicht der Rand eines Rezeptheftchens, sondern eine Broschüre mit juristisch klingendem Titel.
Ich war vorbereitet. Die Kamera-Brosche saß an meinem Blusenkragen. Auf dem Handy lief die Diktierfunktion im Dauerbetrieb.
„Guten Tag, Anna“, säuselte Clara Bergmann schon im Flur. „Ich habe gehört, du hast Schwierigkeiten.“
„Kommen Sie herein, Clara Bergmann“, sagte ich und gab mir Mühe, demütig zu wirken.
Sie ging direkt in die Küche, sah sich mit der Selbstverständlichkeit einer Hausherrin um und setzte sich auf ihren Lieblingsplatz am Fenster. Von dort aus hatte sie den ganzen Raum im Blick.
„Moritz hat mir alles erzählt. Von der Scheidung. Und von deinen finanziellen Problemen. Denk bitte nicht, ich würde mich daran erfreuen. Ich bin hier, um zu helfen.“
„Auf welche Weise?“
Sie faltete die Hände auf dem Tisch, beugte sich vor und setzte einen Ausdruck auf, als verwalte sie die Weisheit mehrerer Generationen.
„Anna, du musst eines verstehen. Eine Ehe ist nicht bloß eine Unterschrift beim Standesamt. Sie bedeutet Verantwortung. Du hast versprochen, an Moritz’ Seite zu bleiben, in guten wie in schlechten Zeiten. Jetzt hast du schlechte Zeiten, aber für ihn war es in dieser Ehe auch nicht gerade leicht. Du solltest seine Lage berücksichtigen.“
„Seine Lage berücksichtigen?“, wiederholte ich.
„Selbstverständlich. Er hat jahrelang deine Arbeit ertragen, deine Dienstreisen, deine ständige Abwesenheit. Er ist ein Mann. Er braucht eine Ehefrau, keine Geschäftspartnerin. Du hast diese Familie zerstört und willst jetzt einfach gehen? So funktioniert das nicht.“
Ich schwieg. Sie sollte reden. Je länger, desto besser.
„Moritz verlangt die Scheidung, weil er erschöpft ist“, fuhr sie fort. „Aber ich kenne meinen Sohn. Er ist kein harter Mensch. Wenn du jetzt die Verpflichtungen übernimmst, die er in der Vereinbarung aufgelistet hat, kann ich vielleicht mit ihm sprechen. Möglicherweise überlegt er es sich noch einmal. Du möchtest eure Familie doch retten, oder?“
„Und wenn ich das gar nicht möchte?“
Für einen kurzen Augenblick geriet sie aus dem Takt. Dann fing sie sich wieder.
„Dann bist du eine Egoistin, die meinen Sohn benutzt und ihn weggeworfen hat, als er ihr nicht mehr nützlich war. So oder so schuldest du ihm etwas. Geld, zumindest. Für den seelischen Schaden. Für die Jahre der Demütigung. Dafür, dass er sich deinetwegen nie verwirklichen konnte.“
In mir stieg Wut auf, heiß und scharf. Ich zwang mich, ruhig zu atmen.
„Clara Bergmann, sagen Sie mir ehrlich: War das Ihre Idee? Die Scheidung einreichen, mich erschrecken und mich dazu bringen, diese Knebelbedingungen zu unterschreiben?“
Sie zeigte nicht die geringste Verlegenheit. Nicht einmal ein Blinzeln.
„Ich kümmere mich um meinen Sohn. Und wenn du eine normale Frau wärst, würdest du begreifen, dass deine Aufgabe darin besteht, deinen Mann zu stärken, nicht ihn mit deinem Geld zu erniedrigen.“
Ich sah sie an und erinnerte mich an all die Anrufe, bei denen sie mal eine neue Waschmaschine gebraucht hatte, mal einen Kuraufenthalt, mal die Kosten für eine Massagereihe. Jedes Mal war es so präsentiert worden, als sei es selbstverständlich. Als wäre es der natürliche Preis dafür, dass ich „in ihre Familie aufgenommen“ worden war.
„Ich habe verstanden“, sagte ich leise. „Ich muss darüber nachdenken.“
Nachdem meine Schwiegermutter gegangen war, stoppte ich die Aufnahme und schickte die Datei an Lena. Keine Minute später erschien ihre Antwort auf dem Display: „Das ist Sprengstoff. Mach genau so weiter. Wir kriegen sie in die Knie.“