Lukas Mayer schleuderte die Schlüssel auf die kleine Kommode im Flur, als hätte er damit eine Kampfansage gemacht. Die Schuhe ließ er an. Mit verschränkten Armen blieb er im Türrahmen stehen. Julia Lorenz stand wie angewurzelt mitten im Zimmer. In der Hand hielt sie ihren aufgeklappten Reisepass, in den sie am Morgen noch voller Vorfreude die Tickets nach Montenegro hatte legen wollen. Zwei Tickets. Nur für sie beide.
„Lukas, meinst du das wirklich ernst?“ Julia bemühte sich, ihre Stimme ruhig zu halten, doch in ihr brodelte es. „Ein halbes Jahr haben wir für dieses Hotel gespart. Wir wollten Ruhe. Meer. Ein paar Tage ohne Menschen, die uns erklären, wie wir zu leben haben.“
„Mama hat sich schon einen Sonnenhut gekauft, Julia. Und Papa hat das Zimmer nebenan reserviert. Hast du eine Ahnung, wie enttäuscht sie wären? Sie sind fünfundsechzig. Wann sollen sie denn sonst noch einmal wegkommen?“
„Genau deshalb hätten sie uns fragen müssen, statt uns vor vollendete Tatsachen zu stellen!“ Julia trat einen Schritt auf ihn zu. „Oder besser gesagt: Du hättest nicht hinter meinem Rücken zusagen dürfen.“
Lukas hob trotzig das Kinn. „Ich bin der Mann im Haus. Und ich habe entschieden, dass es ein Familienurlaub wird. Entweder du akzeptierst das, oder du packst deinen Koffer. Ich meine es ernst. Deine Launen und dein ständiges Gemecker über meine Mutter habe ich satt.“
Julia sah ihn an, als stünde ein Fremder vor ihr. Zehn Jahre Ehe, eine gemeinsame Wohnung mit Kredit, gemeinsame Gewohnheiten — und plötzlich dieses Ultimatum, das nach billigem Druckmittel roch.
„Gut“, sagte sie leise. „Wenn das dein letztes Wort ist, nehme ich die zweite Möglichkeit.“
„Was?“ Lukas stockte. Seine Selbstsicherheit bekam Risse. „Was soll das heißen, die zweite?“
„Genau das. Ich fahre zu meiner Mutter. Jetzt.“
„Julia, stell dich nicht so an! Wohin willst du denn um diese Uhrzeit? In drei Tagen geht unser Flug!“
„Dann flieg eben mit deinen Eltern. Du kannst deiner Mutter den Rücken mit Sonnencreme einschmieren und dir von deinem Vater zum hundertsten Mal seine Angelgeschichten aus dem Jahr 1978 anhören. Klingt doch nach deinem Traumurlaub.“
Sie drehte sich um, riss den großen Reisekoffer aus dem Schrank und warf ihn auf das Bett. Kleidung landete wahllos darin: Sommerkleider, Jeans, ihr Lieblingsschlafanzug. Lukas blieb in der Tür stehen, sein Gesicht lief dunkelrot an.
„Das wirst du bereuen. Meine Mutter wird dir das nie verzeihen. Sie wird sagen, du hättest mich in einem schweren Moment im Stich gelassen!“
„Ein schwerer Moment ist es, wenn jemand krank ist, Lukas. Wenn der eigene Mann sich benimmt wie ein beleidigter Erstklässler, nennt man das eher einen Augenblick der Erkenntnis.“
Das Taxi brachte Julia durch die nächtlichen Straßen zu ihrer Mutter. Sabine Lorenz stellte keine überflüssigen Fragen. Sie öffnete nur die Tür, sah den Koffer und zog ihre Tochter fest in die Arme.
„Tee?“, fragte sie, nachdem der Koffer in der Ecke des alten Kinderzimmers abgestellt war.
„Nein, Mama. Lass uns gleich reden. Ich glaube, ich lasse mich scheiden.“
Sie setzten sich auf den Balkon. Die Nacht roch nach Petunien und warmem Staub.
„Wegen des Urlaubs mit Andrea Simon?“, fragte Sabine Lorenz und hob eine Augenbraue.
„Nicht nur deswegen. Sondern weil er mich vor die Wahl gestellt hat, Mama. Entweder nach seinem Willen oder gar nicht. Und plötzlich habe ich begriffen, dass es in zehn Jahren Ehe praktisch nie nach meinem Willen ging. Wir haben das Auto gekauft, das er wollte. Die Wände wurden in der Farbe gestrichen, die seine Mutter gut fand. Nicht einmal eine Katze haben wir uns angeschafft, weil er angeblich vielleicht eine Allergie bekommen könnte. Und jetzt auch noch dieser Urlaub.“
Sabine seufzte. „Lukas ist ein Gewohnheitsmensch. Aber Ultimaten haben in einer Ehe nichts verloren. Was willst du jetzt tun?“
„Ich weiß es nicht. Erst einmal die Stille genießen. Morgen ist Samstag, da schlafe ich aus. Und danach fahre ich weg.“